{"id":78001,"date":"2026-01-23T15:33:11","date_gmt":"2026-01-23T18:33:11","guid":{"rendered":"https:\/\/jornalrol.com.br\/?p=78001"},"modified":"2026-01-23T15:41:45","modified_gmt":"2026-01-23T18:41:45","slug":"a-batalha","status":"publish","type":"post","link":"http:\/\/jornalrol.com.br\/?p=78001","title":{"rendered":"A batalha"},"content":{"rendered":"
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Bruno Marqu\u00eas Areno: Conto ‘A batalha’

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\"Bruno
Bruno Marques Areno<\/figcaption><\/figure>\n<\/div>\n\n
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Imagem criada por IA do Grok – 23 de janeiro de 2026, `s 15:38 PM – https:\/\/grok.com\/imagine\/post\/6bffaf89-3683-4313-bf72-770c9fa4d2c0<\/a><\/em><\/figcaption><\/figure>\n<\/div>\n\n\n

O cheiro do lixo misturava-se com o da roupa h\u00famida, do peixe podre e da lenha mal queimada, um caldo de mis\u00e9ria que o ar se recusava a dispersar, talvez por pena, talvez por costume, e o bairro inteiro respirava aquilo como quem j\u00e1 n\u00e3o sabe distinguir o que \u00e9 fora e o que \u00e9 dentro, porque h\u00e1 muito o ar das pessoas se parece com o ar das ruas.<\/p>\n\n\n\n

As moscas faziam carreira entre os sacos pl\u00e1sticos rasgados, pousavam no tomate esmagado, na xima fria, na pele dos que dormem de barriga vazia, e voltavam a voar, incans\u00e1veis, como se tamb\u00e9m tivessem fome e destino.<\/p>\n\n\n\n

O ch\u00e3o, esse, era barro vermelho, cacos, e cada passo nu deixava atr\u00e1s de si um rasto de lama e sobreviv\u00eancia, que \u00e9 o mesmo que dizer: vida teimosa.<\/p>\n\n\n\n

Mano Gito, doze anos contados com m\u00e1 vontade do tempo, parecia ter oito, e talvez fosse o tempo, mais do que a fome, quem o ro\u00eda por dentro. Era s\u00f3 osso e olho, o peito seco de quem j\u00e1 chorou tanto que desaprendeu o gesto, e no est\u00f4mago, um batuque fundo, que n\u00e3o era fome, era protesto, era grito que n\u00e3o encontrou boca.<\/p>\n\n\n\n

Na m\u00e3o levava um naco de p\u00e3o duro, heran\u00e7a da generosidade involunt\u00e1ria da padaria do tio Balta, onde os mi\u00fados aprendem cedo que a esperan\u00e7a \u00e9 paciente, mas n\u00e3o eterna.<\/p>\n\n\n\n

Levou o p\u00e3o \u00e0 boca com olhos de quem rouba o pr\u00f3prio destino, r\u00e1pido, quase pedindo desculpa, como se o mundo o observasse e esperasse o momento certo para lhe tirar o pouco que tem, e tirou.<\/p>\n\n\n\n

Um c\u00e3o saltou das sombras, e o que dizer dele, sen\u00e3o que era um c\u00e3o como tantos, sem nome, sem dono, com mais cicatriz do que pelo, com olhos fundos, secos, dois caro\u00e7os de manga deixados ao sol, e o focinho coberto de terra e baba. Agarrou o p\u00e3o com a f\u00faria de quem j\u00e1 n\u00e3o acredita em justi\u00e7a, e o Gito, primeiro espanto, depois raiva, depois l\u00e1grimas, gritou o que gritam os que n\u00e3o t\u00eam mais nada, um simples n\u00e3o, palavra pequena demais para conter tanta mis\u00e9ria.<\/p>\n\n\n\n

Atirou-se ao c\u00e3o. Rolaram na lama, o c\u00e3o rosnava, o rapaz empurrava, arranhava, tentava abrir com as m\u00e3os pequenas a boca que o destino fechara. O c\u00e3o lutava, mas n\u00e3o mordeu, e talvez soubesse, nas profundezas da sua fome, que aquele mi\u00fado era mais bicho do que ele.<\/p>\n\n\n\n

Ent\u00e3o o Gito fez o que ningu\u00e9m, nem Deus, esperava: mordeu o c\u00e3o. Sim, cravou os dentes no pesco\u00e7o do animal, como quem decide ser fera para n\u00e3o morrer homem. Sentiu o pelo, o sangue, o sal e o amargo, e por um instante quis cuspir, mas n\u00e3o cuspiu, porque o que \u00e9 que se cospe quando o mundo inteiro est\u00e1 dentro da boca? O c\u00e3o uivou, n\u00e3o apenas de dor, mas de espanto, porque at\u00e9 os animais t\u00eam o seu c\u00f3digo, e naquele c\u00f3digo estava escrito que s\u00f3 os homens mordem com vergonha.<\/p>\n\n\n\n

O p\u00e3o caiu, ficou entre os dois, sujo de lama, a tremer como se tivesse medo de ser escolhido.<\/p>\n\n\n\n

O c\u00e3o recuou, lambeu a ferida e desapareceu, sem \u00f3dio, sem ru\u00eddo, talvez com respeito, talvez com cansa\u00e7o, e o sil\u00eancio que ficou pesava mais do que qualquer fome.<\/p>\n\n\n\n

Gito ficou parado, tr\u00e9mulo, os l\u00e1bios vermelhos, as m\u00e3os suspensas, e o p\u00e3o ali, t\u00e3o perto e t\u00e3o distante, porque h\u00e1 coisas que, depois de feitas, j\u00e1 n\u00e3o se tocam. N\u00e3o sabia se o p\u00e3o estava sujo demais ou sagrado demais, e talvez fosse as duas coisas, porque naquele instante aprendeu o que ningu\u00e9m lhe ensinara, que h\u00e1 fomes que nem Deus se atreve a contrariar, e que, \u00e0s vezes, sobreviver \u00e9 o pecado mais puro que um homem pode cometer.<\/p>\n\n\n\n

Bruno Marqu\u00eas Areno<\/h3>\n\n\n\n
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O cheiro do lixo misturava-se com o da roupa h\u00famida, do peixe podre e da lenha mal queimada, um caldo de mis\u00e9ria que o ar se recusava a dispersar, talvez por…<\/p>\n","protected":false},"author":133,"featured_media":78002,"comment_status":"open","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"_jetpack_newsletter_access":"","_jetpack_dont_email_post_to_subs":false,"_jetpack_newsletter_tier_id":0,"_jetpack_memberships_contains_paywalled_content":false,"_jetpack_memberships_contains_paid_content":false,"footnotes":""},"categories":[9607,9285],"tags":[15960,2741,4025,15957,15956],"class_list":["post-78001","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-contos","category-literatura","tag-barriga-vazia","tag-destino","tag-fome","tag-peixe-podre","tag-roupa-umida"],"aioseo_notices":[],"views":265,"jetpack_featured_media_url":"http:\/\/jornalrol.com.br\/wp-content\/uploads\/2026\/01\/6bffaf89-3683-4313-bf72-770c9fa4d2c0.jpg","jetpack_sharing_enabled":true,"jetpack_likes_enabled":true,"jetpack-related-posts":[{"id":78490,"url":"http:\/\/jornalrol.com.br\/?p=78490","url_meta":{"origin":78001,"position":0},"title":"Carta ao ministro","author":"Bruno Marques Areno","date":"17 de fevereiro de 2026","format":false,"excerpt":"Senhor Ministro, venho por meio desta n\u00e3o pedir nada. 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