Fui uma miúda rebelde:
Não fazia estripulia,
Questionar era a minha ousadia.
Matutava demais,
Sentia demasiadamente.
Entretanto, o tempo passou
E a timidez silenciou
O clamor da minha mente.
Se eu pudesse voltar atrás,
Haveria feito diferente:
Golpearia a hesitação,
Não seria escrava dos ‘nãos’.
Encararia o reflexo no espelho,
Buscando reencontrar
O meu amor pioneiro:
Eu, apenas eu, por inteiro.
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Trancafiariam o meu eu faminto
que em histeria verte o que sinto
em tempos funestos de grandes delitos.
À mulher, desejo exposto é errado,
alegam ser um hediondo pecado
sucumbir às suculências do fado.
Não se pode fugir do inevitável;
há muito temos renegado
a real natureza dos nossos atos.
O ser humano é, por si só,
intrinsecamente erótico.
Então, por que trazer à tona o caótico
Se há tanta anuência no exótico
Que engloba a nossa existência?!
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Eu não me rendo ao cansaço
E não serei refém da sorte,
Porque sei que isto é um laço.
Eu escrevo para desabafar:
Rimando no mar do verso,
Me esquivo do vil naufragar
Ao mergulhar no universo.
A escrita me faz resistir!
Através dela, eu renasço;
Ressuscito, volto a florir.
Ser escritora é desabrochar,
intrínseca e vorazmente,
A cada novo despertar.
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Emaranhadas,
São luzentes:
Ela e a Lua,
Desnudas,
Frementes.
Poeta e musa
Em rima dúbia:
Fecundam o breu
E concebem, enfim,
O verdadeiro Eu.
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Há cadáveres
por onde caminho.
Mortes contínuas
de mim mesma
inibem a cicatrização
da ferida que,
erroneamente,
julguei estar contida.
Meu corpo lívido,
em penúria, verte;
a poesia nas rimas
do meu caminhar
já não acalenta
o meu desaguar.
Me ponho a escrever
porque há muito vislumbro
o meu próprio ser, padecer.
Cruel inconformidade
que me fez ver verdade
nas quimeras do viver
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A poesia é, também, presença: não se faz real somente no poema, engloba todo e qualquer sistema. Para conceber o belo, o poeta se apropria com esmero da magia evocada pelo sublime mistério da vida. Há poesia nos olhos dos indivíduos sensíveis que se põem a contemplar com enormidade a simplicidade do agora, saboreando, sem demora, o encanto sapiente pela felicidade.
Assim, quando a Lua ergue o seu véu, a noite retira o fel que adoece os aviltados. A angústia continua; entretanto, desnuda, a Lua acalenta os amargurados. A poesia está no olhar erguido ao Céu, que, extasiado, já não transborda em lágrimas desesperadas, porque foi cativado. Todo poeta é, por si só, enamorado.
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