{"id":73785,"date":"2025-06-20T08:05:00","date_gmt":"2025-06-20T11:05:00","guid":{"rendered":"https:\/\/jornalrol.com.br\/?p=73785"},"modified":"2025-06-19T20:54:29","modified_gmt":"2025-06-19T23:54:29","slug":"vazio","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/jornalrol.com.br\/?p=73785","title":{"rendered":"Vazio!"},"content":{"rendered":"
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Clayton Alexandre Zocarato: Conto ‘Vazio!’

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\"Clayton
Clayton A. Zocarato<\/em><\/figcaption><\/figure>\n<\/div>\n\n
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Imagem criada por IA do Bing – 19 de junho de 2025,
\u00e0s 20:52 PM<\/figcaption><\/figure>\n<\/div>\n\n\n

O r\u00e1dio chiava baixinho na prateleira, perdido entre livros embolorados e porta-retratos com rostos que j\u00e1 n\u00e3o existiam. <\/p>\n\n\n\n

Oswaldo, sentado em sua poltrona de couro pu\u00eddo, olhava pela janela como quem tenta decifrar o tempo \u2014 n\u00e3o o clima, mas o tempo em sua ess\u00eancia: o que j\u00e1 passou, o que vir\u00e1, e, mais cruelmente, o que nunca veio. L\u00e1 fora, o mundo parecia indiferente. Um mundo que seguia, apesar da sua aus\u00eancia volunt\u00e1ria.<\/p>\n\n\n\n

 Passavam carros, crian\u00e7as com mochilas, cachorros levados por donos apressados. Havia vida, sim. Mas n\u00e3o a sua. A sua ficara presa em algum ponto distante da linha do tempo, talvez numa pra\u00e7a de cidade pequena, numa conversa esquecida, num beijo roubado numa tarde de ver\u00e3o.<\/p>\n\n\n\n

Oswaldo levantou-se com esfor\u00e7o. O corpo j\u00e1 n\u00e3o obedecia com a agilidade de outrora, mas ainda seguia \u2014 teimoso, como ele.<\/p>\n\n\n\n

 Foi at\u00e9 a estante e pegou um caderno surrado. Ali, escrevia reflex\u00f5es que ningu\u00e9m lia. N\u00e3o para serem lidas, mas para existirem. Era um h\u00e1bito que tomara quando se dera conta de que j\u00e1 n\u00e3o conversava com ningu\u00e9m. O sil\u00eancio externo o havia empurrado para o barulho interno \u2014 e esse, por vezes, era ensurdecedor. “Existir \u00e9 suportar o vazio com dignidade.” \u2014 rabiscou na folha. <\/p>\n\n\n\n

Depois olhou a frase como quem contempla uma senten\u00e7a de morte escrita \u00e0 m\u00e3o. Era um homem que se desfez das coisas aos poucos: da juventude, dos amigos, da mulher, do filho que se mudara para outro pa\u00eds e agora lhe escrevia apenas em datas especiais, por obriga\u00e7\u00e3o mais que por afeto.<\/p>\n\n\n\n

 Oswaldo n\u00e3o culpava ningu\u00e9m. No fundo, aceitava que \u201ctudo o que era s\u00f3lido se desmanchava\u201d \u2014 como dissera um velho fil\u00f3sofo em algum livro que agora jazia esquecido na estante. Lembrava-se de quando era jovem e se sentia imortal. A juventude tinha esse dom: mascarar a ang\u00fastia com projetos, com urg\u00eancias falsas, com promessas de sentido. Mas o tempo revela: n\u00e3o h\u00e1 sentido que resista \u00e0 d\u00favida. E era disso que ele se alimentava agora \u2014 da d\u00favida. N\u00e3o de forma amarga, mas contemplativa, como quem observa uma fogueira se apagar sem pressa.<\/p>\n\n\n\n

Sentou-se de novo.  A poltrona parecia moldada ao seu corpo, como se ele e o m\u00f3vel fossem uma mesma entidade. E ali, olhando o mundo pela moldura da janela, sentiu saudade de si. N\u00e3o dos outros, mas de si \u2014 daquele que poderia ter sido, do Oswaldo que ficou pelo caminho. Era esse o maior isolamento: n\u00e3o o do mundo, mas o de si para consigo. Sentia-se estrangeiro dentro da pr\u00f3pria pele.<\/p>\n\n\n\n

O r\u00e1dio chiou mais uma vez. Tocava uma m\u00fasica antiga, daquelas que rasgam a alma sem pedir permiss\u00e3o. E Oswaldo sorriu \u2014 n\u00e3o com alegria, mas com a melancolia de quem reconhece a beleza tr\u00e1gica da vida. Porque, afinal, talvez o segredo fosse esse: aceitar o absurdo da exist\u00eancia, abra\u00e7\u00e1-lo como um velho conhecido, e continuar \u2014 mesmo que apenas para assistir ao mundo passar da janela, com um caderno no colo e o cora\u00e7\u00e3o em sil\u00eancio.<\/p>\n\n\n\n


Clayton Alexandre Zocarato<\/strong><\/p>\n\n\n\n

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