{"id":75080,"date":"2025-08-25T18:13:11","date_gmt":"2025-08-25T21:13:11","guid":{"rendered":"https:\/\/jornalrol.com.br\/?p=75080"},"modified":"2025-08-25T18:13:30","modified_gmt":"2025-08-25T21:13:30","slug":"cuando-mueren-los-angeles","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/jornalrol.com.br\/?p=75080","title":{"rendered":"Cuando mueren los \u00e1ngeles"},"content":{"rendered":"
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Marta Oliveri: ‘Cuando mueren los \u00e1ngeles’

(Cuento del Libro LEYENDAS)

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\"Marta
Marta Oliveri<\/figcaption><\/figure>\n<\/div>\n\n
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\"Imagen
Imagen creada por IA<\/em> – 25 e agosto de 2025,
\u00e0s 15:38 PM<\/figcaption><\/figure>\n<\/div>\n\n\n

Lo que voy a relatar a continuaci\u00f3n, dijo el ala de un \u00e1ngel no es ni una f\u00e1bula, ni siquiera lo que algunos personajes del saber suelen denominar un texto narrativo. No siento deseos inaugurar el pesado deber de divertir a mis lectores, porque he aprendido que de la diversidad est\u00e1 hecha el alma fragmentaria. No
es dif\u00edcil descubrir el Enigma que llevamos dentro de nosotros. Algunos por un motivo u otro, nacen de un soplo semejante al de los Azules inconmensurables, esos que no tienen explicaci\u00f3n cient\u00edfica en la b\u00f3veda celeste que abraza a la tierra.<\/p>\n\n\n\n

Era un paraje desierto como todos los parajes que abundan all\u00e1 por las tierras lejanas del medio oriente. Un calor agobiante se clavaba sobre la arena, ning\u00fan refugio, ninguna vegetaci\u00f3n, salvo espor\u00e1dicos cactus y zarcillos.<\/p>\n\n\n\n

Dos peregrinos, un hombre y una mujer con un reci\u00e9n nacido en los brazos, marchaban cubri\u00e9ndose con un manto contra los fuertes remolinos de arena. Se los ve\u00eda agobiados, la sed y el hambre los acosaban, caminaban hundiendo sus sandalias en la arena hiriente. Y sus labios estaban resecos por sol implacable y el viento.<\/p>\n\n\n\n

Cu\u00e1nto tiempo hab\u00eda pasado desde que iniciaron su peregrinaje, ya no pod\u00edan recordarlo. El hombre mir\u00f3 el horizonte, llevaba el pecho desnudo y un turbante. Se restreg\u00f3 los ojos y le dijo a su mujer:
Mira, all\u00ed hay un Oasis. Puedo ver las palmeras y el agua refleja los colores de sus hojas\u2014. Cay\u00f3 luego sobre la arena, se arrastr\u00f3 unos apenas pasos, finalmente muri\u00f3.<\/p>\n\n\n\n

La mujer logr\u00f3 caminar un tiempo m\u00e1s. No hab\u00eda ning\u00fan oasis tal como le anuncia a su esposo. Logr\u00f3, ampararse, hacia el atardecer entre unas matas secas Un gran cactus, daba una sombra extendida en el oblicuo crepuscular y all\u00ed se durmi\u00f3 abrazada a su hijo.<\/p>\n\n\n\n

Desafortunadamente no la sorprendi\u00f3 el alba durante la noche el agotamiento hab\u00eda terminado con su pobre coraz\u00f3n y el ni\u00f1o qued\u00f3 solo, arrinconado junto al pecho de la madre. Bebi\u00f3 los \u00faltimos sorbos dulces que a\u00fan brotaban de sus senos.<\/p>\n\n\n\n

Podr\u00eda haberlo recogido alg\u00fan animal m\u00edtico o alg\u00fan milagro del desierto. Nada de eso. El ni\u00f1o cay\u00f3 en un profundo sue\u00f1o donde las criaturas on\u00edricas nos relatan otras geograf\u00edas. Y aun dormido el peque\u00f1o sinti\u00f3 que dos suaves manos bajaban del cielo y lo abrigaban, tal vez fuera la luna. Tal vez el esp\u00edritu de un \u00e1ngel perdido.<\/p>\n\n\n\n

Es sabido cuando los \u00e1ngeles pierden el camino de la virtud. Recuperan el sendero de La Piedad.<\/p>\n\n\n\n

Este fue tal vez el destino del nuevo \u00e1ngel que sub\u00eda ahora a los cielos de los sue\u00f1os, carne de la carne sangre de la sangre, hijo de la tierra sembradora, hijo de los or\u00e1culos. Y as\u00ed vivi\u00f3 sus a\u00f1os en el umbral de lo real y la desmesura del on\u00edrico.<\/p>\n\n\n\n

Anduvo \u00e9l peregrinando por los m\u00e1s diversos territorios, se hizo mercader, zapatero, poeta, alcoh\u00f3lico. E incluso asesino, posiblemente producto de una pasi\u00f3n desavenida. No es para asustarse, el coraz\u00f3n humano bombeaba en \u00e9l con la intensidad de todas las pasiones y\u2026 si Dios era todos y cada uno, si Dios estaba en todas partes, a \u00e9l, qu\u00e9 era un \u00e1ngel, le era ha dado actuar como todos los hombres<\/p>\n\n\n\n

M\u00e1s c\u00f3mo suele suceder en los relatos de corta traza. Es menester decir qu\u00e9 pas\u00f3 el tiempo, Dem\u00e1s estar\u00eda contar las excesivas rencillas, aventuras y desventuras que acompa\u00f1aron su vida. Un \u00e1ngel suele ser excesivamente entrometido en las cosas del mundo y sus historias son infinitas y no siempre de mucho inter\u00e9s.<\/p>\n\n\n\n

De modo que el tiempo dej\u00f3 caer su reloj de arena. Irremediable, CRONOS que a\u00fan se da el lujo de envejecer a Los \u00c1ngeles y a los dioses. Entonces luego (por mencionar algunos de sus avatares) de haber perdido m\u00e1s de cincuenta estancias tres reinos Y un imperio. De haber llevado las costras de la virtud como Job, sobre su cuerpo y m\u00e1s tarde, en la madurez predicar las Bellas Artes del amor por sobre todas las formas de la moral. <\/p>\n\n\n\n

El \u00e1ngel, ya agotado de tanta f\u00e1bula, volvi\u00f3 al desierto. Se sent\u00f3 junto al cactus donde hab\u00eda muerto su madre. Y en un gesto de sumo desprendimiento, me arranc\u00f3 de sus espaldas entreg\u00e1ndome al dios de los vientos. Despu\u00e9s cerr\u00f3 los ojos. Y en un segundo sue\u00f1o, bajo el gran Enigma de lo real, volvi\u00f3 a ser un hombre. Un hombre sencillo. De esos que no poseen grandes ambiciones, As\u00ed como tampoco mayores ideales. Un hombre como todos en el tablero perfectamente diagramado de la historia humana.<\/p>\n\n\n\n

Desde entonces vago en mi destino errabundo sin quejarme. Mis sue\u00f1os acompa\u00f1an a los de la pluma y la ni\u00f1a. Mi alma vuela solitaria como una hoja de oto\u00f1o en el secreto de la met\u00e1fora, que es la vida en el inicio de sus fulgores.<\/p>\n\n\n\n

\u00bfCu\u00e1ndo mueren Los \u00c1ngeles? La respuesta es sencilla: Un \u00e1ngel muere cuando ha comenzado a suponer que es un hombre.<\/p>\n\n\n\n


Marta Oliveri
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Lo que voy a relatar a continuaci\u00f3n, dijo el ala de un \u00e1ngel no es ni una f\u00e1bula, ni siquiera lo que algunos personajes del saber suelen denominar un texto\u2026<\/p>\n","protected":false},"author":124,"featured_media":75081,"comment_status":"open","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"_jetpack_newsletter_access":"","_jetpack_dont_email_post_to_subs":false,"_jetpack_newsletter_tier_id":0,"_jetpack_memberships_contains_paywalled_content":false,"_jetpack_memberships_contains_paid_content":false,"footnotes":""},"categories":[9607,9285],"tags":[927,5050,5777],"class_list":["post-75080","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-contos","category-literatura","tag-anjo","tag-lenda","tag-morte"],"aioseo_notices":[],"views":1200,"jetpack_featured_media_url":"https:\/\/jornalrol.com.br\/wp-content\/uploads\/2025\/08\/85f3c277-1371-422d-8efa-6eb7898b3491.jpeg","jetpack_sharing_enabled":true,"jetpack_likes_enabled":true,"jetpack-related-posts":[{"id":75395,"url":"https:\/\/jornalrol.com.br\/?p=75395","url_meta":{"origin":75080,"position":0},"title":"Subversi\u00f3n","author":"Marta Oliveri","date":"8 de setembro de 2025","format":false,"excerpt":"C\u00f3mo decir que el desierto llora que en un hombre dormido yace el infinito Admitir que el saber es un reci\u00e9n nacido, un brote apenas en la heredad del\u2026","rel":"","context":"Em "Contos"","block_context":{"text":"Contos","link":"https:\/\/jornalrol.com.br\/?cat=9607"},"img":{"alt_text":"Imagem criada por IA da Meta - 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