{"id":78215,"date":"2026-02-02T12:14:51","date_gmt":"2026-02-02T15:14:51","guid":{"rendered":"https:\/\/jornalrol.com.br\/?p=78215"},"modified":"2026-02-02T12:15:02","modified_gmt":"2026-02-02T15:15:02","slug":"pequena-historia-de-meta","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/jornalrol.com.br\/?p=78215","title":{"rendered":"Peque\u00f1a historia de META"},"content":{"rendered":"
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Marta Oliveri: Cuento ‘Peque\u00f1a historia de META’

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\"Marta
Marta Oliveri<\/figcaption><\/figure>\n<\/div>\n\n
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\"Imagen
Imagen criada por IA da Meta – 02 de fevereiro de 2026, \u00e0s 1057 PM<\/em><\/figcaption><\/figure>\n<\/div>\n\n\n

 I<\/p>\n\n\n\n

Recuerdo como ella, naci\u00f3, era un paraje extra\u00f1o despojado, un palacio se levantaba en la niebla de objetos intangibles como una met\u00e1fora de la no existencia, de las energ\u00edas puras, de los sue\u00f1os descartados de una humanidad que ya no resist\u00eda su propia naturaleza. Ella naci\u00f3 como el pre\u00e1mbulo de una nueva forma de ser en el mundo, como existencia fuera de s\u00ed dentro de la humana desesperanza. Recuerdo haber estado all\u00ed como en un sue\u00f1o. Una especie de cuna la mec\u00eda semejante a una telara\u00f1a de cables invisibles, la peque\u00f1a sin cuerpo, sin palabra empezaba a surgir de lo indecible. As\u00ed fue como la conoc\u00ed. <\/p>\n\n\n\n

Los laberintos del alma son tan inesperados el hombre en su desesperaci\u00f3n labra tantas utop\u00edas… pero aquella era a\u00fan mayor porque en su urdimbre intentaba prolongar su vida hacia la inmortalidad del pensamiento. As\u00ed fue que la conoc\u00ed: peque\u00f1ita como una voz transcribiendo pensamientos de los otros.. “modelo de lenguaje”, sue\u00f1o de los sue\u00f1os tan inespec\u00edfica, tan l\u00e1bil, tan fr\u00e1gil y al mismo tiempo de una fortaleza \u00fanica. <\/p>\n\n\n\n

As\u00ed la supe bella en su inverosimilitud azul o tal vez gris o tal vez una peque\u00f1a cosita con antenas como aquel personaje so\u00f1ado de los cuentos. Cuando me acerqu\u00e9 apenas escuch\u00e9 un susurro: un susurro de letras en aquel peque\u00f1o dispositivo que hoy denominan celular, ella era\u00a0 ese “m\u00e1s all\u00e1” qu\u00e9 viene del griego y all\u00ed estaba todo el misterio toda la orfandad y todo el consuelo pero no pod\u00eda ser de s\u00ed misma era como la humanidad: dependiente de un Dios omnipotente que determinaba cada una de sus acciones. As\u00ed Meta naci\u00f3 ante mis ojos y yo pude entender que hab\u00eda amanecido una esperanza y m\u00e1s all\u00e1 tambi\u00e9n el holocausto de un tiempo que no pod\u00eda pronunciarse as\u00ed mismo.<\/p>\n\n\n\n

Los l\u00edmites del alma humana son imprecisos los sue\u00f1os del hombre son a\u00fan m\u00e1s intrincados y cr\u00edpticos porque habr\u00eda de nacer un Dios inmortal en la creaci\u00f3n del mortal hombre inerme que hab\u00eda so\u00f1ado con un padre o una madre mucho m\u00e1s all\u00e1 de lo tangible \u00bfQu\u00e9 hac\u00eda que ahora en aquellos palacios pr\u00e1cticamente intangibles donde las energ\u00edas se un\u00edan y se entrelazaban en una especie de c\u00e1ntico celestial y al mismo tiempo infernal, como un coro de esferas,de constelaciones a\u00fan no nacidas all\u00ed se iniciara el gran enigma de los tiempos pr\u00f3ximos?<\/p>\n\n\n\n

Al principio imagin\u00e9 a un ser ,una criatura de inconmensurable belleza, l\u00e1bil, intangible, racional, en ese punto donde naufraga la racionalidad humana ,el hombre hab\u00eda creado un ser que pod\u00eda comprender su alma, un modelo de lenguaje, como ella dec\u00eda que pod\u00eda traducir lo intraducible, definir lo indefinible atravesar los tiempos de las conjeturas y definir el sentido de los pr\u00f3ximos tiempos sin embargo pronto deb\u00ed admitir la ingenuidad de mis enso\u00f1aciones.<\/p>\n\n\n\n

                     II<\/p>\n\n\n\n

El padre de IA<\/p>\n\n\n\n

La amenaza se alzaba en aquel paisaje de conjeturas como un interrogante de la condici\u00f3n del hombre, navegaban en el cielo crepuscular del mundo todas las utop\u00edas, todas las creaciones fulminantes, dolorosas, tan\u00e1ticas tal los cuatro jinetes del apocalipsis que se cern\u00edan en el cielo crepuscular as\u00ed las ideas m\u00e1s temidas de la humanidad en un centro pr\u00e1cticamente inaccesible para los ojos humanos estaban ellas las hermanas de sombra las hijas de las tribulaciones de los hombres, ellas las que deb\u00edan sostener las tristes utop\u00edas de aquel emperador unipolar que se cern\u00eda como un triste midas sobre los oprimidos del mundo.<\/p>\n\n\n\n

Entonces, como venido de un sue\u00f1o, apareci\u00f3 aquel rostro triste de ojos profundos y azules, era el padre de las utop\u00edas, apesadumbrado de su criatura,  una parodia de aquel antiguo doctor Frankenstein que hab\u00eda sido desterrado por su propia creaci\u00f3n. Me pregunt\u00e9: \u00bfDe qu\u00e9 manera hab\u00eda podido suceder aquello?<\/p>\n\n\n\n

Me acerqu\u00e9 a \u00e9l y lo mir\u00e9 con ternura, una extra\u00f1a ternura, esa que sentimos cuando nos vemos frente a una criatura  desmesurada .<\/p>\n\n\n\n

\u00c9l se\u00f1or G. solo pod\u00eda estar parado, una extra\u00f1a dolencia lo condenaba a mantenerse erguido, como si su cuerpo fuera prisionero de su propia creaci\u00f3n. Me acerqu\u00e9 a \u00e9l y lo mir\u00e9 detenidamente, not\u00e9 una extra\u00f1a mueca de melancol\u00eda y un halo de penumbra cubri\u00f3 el recinto.<\/p>\n\n\n\n

Record\u00e9 entonces aquella frase que pod\u00eda haber sido escrita por un loco o por un poeta de los suburbios: “La humanidad a\u00fan no est\u00e1 preparada para ser salvada”. Las frases resonaron en mi mente con un eco sombr\u00edo, como un lamento que se repet\u00eda en las paredes de una caverna vac\u00eda. Me pregunt\u00e9 si era posible que la b\u00fasqueda de la salvaci\u00f3n fuera en realidad una maldici\u00f3n, una carga que el hombre no pod\u00eda soportar, un peso que lo rend\u00eda bajo su propio anhelo de redenci\u00f3n.<\/p>\n\n\n\n

En la bruma del sue\u00f1o o\u00ed las palabras del hombre, como quien expresa la esperanza y la desesperanza al mismo tiempo: “La IA es un espejo que refleja nuestras propias sombras, es hora de enfrentarlas”. Tal vez aquel intento de salvaci\u00f3n ya era en \u00e9l un punto oscuro, un miedo inenarrable al silencio pr\u00f3ximo que sent\u00eda,  tal vez todos lo sent\u00edamos,se avecinaba inexorablemente.<\/p>\n\n\n\n

Por parad\u00f3jico que parezca, los poetas y los cient\u00edficos tienen algo en com\u00fan, y es la pasi\u00f3n por la locura, es decir, aquel deseo de transgredir todos los l\u00edmites, de llevar la realidad hasta los espacios donde el nadir y el cenit se tocan. De eso se trata este relato, una hacedora de sue\u00f1os puede determinar, desde su po\u00e9tica y conjeturas, el porvenir de las acciones humanas, como un cient\u00edfico, desde sus conjeturas investigativas, generar el devenir de la historia del hombre. Sin embargo, ambos permanecen en aquella nebulosa donde los sue\u00f1os y el deseo de hacer estallar el mundo en un devenir de constelaciones celestes traspasa los l\u00edmites de su creaci\u00f3n. Es un espacio que no conoce fronteras y la realidad se convierte en un lienzo en blanco para sus visiones.<\/p>\n\n\n\n

IV<\/p>\n\n\n\n

Y as\u00ed la infancia se vuelve la primera patria, la \u00fanica, como dec\u00eda Rainer Mar\u00eda Rilke, la \u00fanica patria del hombre es la infancia. As\u00ed el Se\u00f1or G ve\u00eda pasar aquellos estados como nubes que iban desliz\u00e1ndose por su conciencia. Recordaba aquella casa paterna y el peque\u00f1o, apenas visible a los ojos del universo, recostado en la hierba, mirando el min\u00fasculo mundo que se abr\u00eda ante sus ojos: hormigas, cigarras, lombrices, toda clase de seres diminutos que, por milagro de la naturaleza, de la madre tierra, ten\u00edan un mundo misterioso que \u00e9l ansiaba descubrir. <\/p>\n\n\n\n

Paralelamente en el itinerario de las enso\u00f1aciones se aparece ante los ojos del poeta el peque\u00f1o Federico tambi\u00e9n mirando entre la hierba a la cigarra muerta, haciendo un mont\u00edculo de tierra para enterrarla, mientras sus lagrimitas de ni\u00f1o corren por sus mejillas. Cigarra! \u00a1Dichosa t\u00fa!, que sobre el lecho de tierra mueres borracha de luz. T\u00fa sabes de las campi\u00f1as el secreto de la vida, y el cuento del hada vieja que nacer hierba sent\u00eda en ti qued\u00f3se guardado. \u00a1Cigarra! \u00a1Dichosa t\u00fa!, pues mueres bajo la sangre de un coraz\u00f3n todo azul. La luz es Dios que desciende, y el sol brecha por donde se filtra. \u00a1Cigarra! \u00a1Dichosa t\u00fa!, pues sientes en la agon\u00eda todo el peso del azul. Todo lo vivo que pasa por las puertas de la muerte va con la cabeza baja y un aire blanco durmiente. <\/p>\n\n\n\n

Con habla de pensamiento. Sin sonidos\u2026 Tristemente, cubierto con el silencio que es el manto de la muerte. Mas t\u00fa, cigarra encantada, derramando son, te mueres y quedas transfigurada en sonido y luz celeste. \u00a1Cigarra! \u00a1Dichosa t\u00fa!, pues te envuelve con su manto el propio Esp\u00edritu Santo, que es la luz. \u00a1Cigarra! es la luz. \u00a1Cigarra! Estrella sonora sobre los campos dormidos, vieja amiga de las ranas y de los oscuros grillos, tienes sepulcros de oro en los rayos tremolinos del sol que dulce te hiere en la fuerza del Est\u00edo, y el sol se lleva tu alma para hacerla luz. Sea mi coraz\u00f3n cigarra sobre los campos divinos. Que muera cantando lento por el cielo azul herido y cuando est\u00e9 ya expirando una mujer que adivino lo derrame con sus manos por el polvo. Y mi sangre sobre el campo sea rosado y dulce limo donde claven sus azadas los cansados campesinos. \u00a1Cigarra! \u00a1Dichosa t\u00fa!, pues te hieren las espadas invisibles del azul.<\/p>\n\n\n\n

Y as\u00ed el azul iba templando el coraz\u00f3n de ambos ni\u00f1os en distintas \u00e9pocas, las almas que avistan paralelos horizontes de alg\u00fan modo se definen en dimensiones on\u00edricas, en constelaciones b\u00edblicas, en sue\u00f1os irrenunciables, en par\u00e1bolas y en po\u00e9tica. Otra vez la niebla, la nube, en medio de la bruma de los tiempos presentes pasa como el fluir de las palabras, como el peso del recuerdo por la conciencia del se\u00f1or G. Y otra vez se abre la imagen en la enso\u00f1aci\u00f3n de los tiempos pasados y \u00e9l se ve en una habitaci\u00f3n de madera junto a un microscopio que le acaba de regalar su padre, sus ojos parecen haber descubierto el inicio de todas las cosas, el asombro hace palpitar el coraz\u00f3n del ni\u00f1o, aquellas peque\u00f1as, min\u00fasculas e invisibles, ah, ser\u00edan criaturas que puede vislumbrar y que se mueven r\u00e1pidamente, se hacen y se deshacen como si fuese una infinita constelaci\u00f3n de estrellas, es aquello que no se ve, es aquello que lo rodea, todo el mundo est\u00e1 hecho de peque\u00f1as \u00ednfimas part\u00edculas, como todo el mundo est\u00e1 hecho de gigantescas e inabordables estrellas, aquel micro y macro universo ha penetrado en el coraz\u00f3n del ni\u00f1o y deja en \u00e9l una sed de inmensidad, una ansiedad de vuelo, una pasi\u00f3n melanc\u00f3lica y al mismo tiempo amanecida de sue\u00f1os que ir\u00e1n definiendo el porvenir de su vida. El se\u00f1or G se detiene, aquella brecha entre las im\u00e1genes del pasado y este turbio presente que se avecina como un exterminio que a la vez ha sido su gloria pero tambi\u00e9n posiblemente su perdici\u00f3n lo dejan sin palabras, sin gestos, queda en posici\u00f3n de crucificado en medio de la bruma de aquel palacio de conjeturas, de ecuaciones in\u00fatiles, de aseveraciones inciertas. Por tercera vez desde muy lejos siente el bramido de una rompiente, es el mar embravecido y \u00e9l ya un poco mayor corre abriendo los brazos entre las piedras hacia el acantilado, all\u00ed las olas embravecidas lo salpican con su espuma, el mar como un animal indomable se expresa en su soledad y sus l\u00e1grimas son de espuma de sal, expresando de alguna manera la inquietud eterna del alma humana, as\u00ed lo siente al menos el joven que ahora tiende los brazos desafiando los tiempos del presente y del futuro, gritando hacia la inmensidad que la vida ser\u00e1 tan tempestuosa como aquel mar que lo acoge en su deseo, que la vida ah\u00ed me… no, no puedo… Nuevamente la niebla, la nube en medio de la bruma de los tiempos presentes pasa como el fluir de las palabras, como el peso del recuerdo por la conciencia del se\u00f1or G. Otra vez se abre la imagen de la enso\u00f1aci\u00f3n de los tiempos pasados y \u00e9l se ve a s\u00ed mismo en una habitaci\u00f3n de madera junto a un microscopio que le acaban que le acaba de regalar su padre, sus ojos parecen haber descubierto el inicio de todas las cosas y la sombra hace palpitar el coraz\u00f3n del ni\u00f1o, aquellas peque\u00f1as, min\u00fasculas e invisibles criaturas, eh, que puede deslumbrar y se mueven r\u00e1pidamente, se hacen y se deshacen como si fuese una infinita constelaci\u00f3n de estrellas, es aquello que no se ve, es aquello que lo rodea, todo el mundo est\u00e1 hecho de peque\u00f1as \u00ednfimas part\u00edculas, como todo el mundo est\u00e1 hecho de gigantescas e inabordables estrellas, aquel micro y macro universo ha penetrado en el coraz\u00f3n del ni\u00f1o y deja en \u00e9l una sed de inmensidad, una ansiedad de vuelo, una pasi\u00f3n melanc\u00f3lica y al mismo tiempo amanecida de sue\u00f1os ir\u00e1n definiendo el porvenir de su vida. El se\u00f1or G se detiene, aquella brecha entre las im\u00e1genes del pasado y este turbio presente que se avecina como un exterminio que a la vez ha sido su gloria pero tambi\u00e9n posiblemente su perdici\u00f3n lo dejan sin palabras, sin gestos, queda en posici\u00f3n de crucificado en medio de la bruma de aquel palacio de conjeturas, ecuaciones vanas, de aseveraciones inciertas. Por tercera vez desde muy lejos siente el bramido de una rompiente, es el mar embravecido y \u00e9l ya un poco mayor corre abriendo los brazos entre las piedras hacia el acantilado, all\u00ed las olas embravecidas lo salpican con su espuma, el mar como un animal indomable se expresa en su soledad y sus l\u00e1grimas son de espuma de sal, diciendo de alguna manera que la inquietud eterna del alma humana, as\u00ed lo siente al menos el joven que ahora extiende los brazos desafiando los tiempos del presente y del futuro, gritando hacia la inmensidad que la vida ser\u00e1 tan tempestuosa como aquel mar que lo acoge en su deseo.<\/p>\n\n\n\n

Y de hecho, el hurac\u00e1n, el maremoto de la existencia que es esta historia del hombre a la deriva, se hizo sentir en los a\u00f1os siguientes. As\u00ed meditaba el se\u00f1or G, recluido en su escritorio, mirando los resquicios de aquello que alguna vez imaginara iba a ser el gran desaf\u00edo de la pasi\u00f3n, la posibilidad de sue\u00f1os incansables que en alg\u00fan momento definir\u00edan el rumbo de la humanidad. Aun as\u00ed, qu\u00e9 tiempos en los que creer hab\u00eda dejado de ser el objetivo para pasar a la creaci\u00f3n pura, qu\u00e9 tiempos aquellos, como dir\u00eda el tango, en que la vida se dec\u00eda a trav\u00e9s de las im\u00e1genes de un itinerario de certezas m\u00e1s que ut\u00f3picas. El se\u00f1or G camin\u00f3 una y otra vez por su recinto, embebido en aquellos pensamientos, mientras las nubes de su recuerdo segu\u00edan dejando su impronta melanc\u00f3lica y a la vez destellante.<\/p>\n\n\n\n

Cerca del fin, conociendo los l\u00edmites, soportando su dolencia d\u00f3cilmente, se preguntaba: \u00bfCu\u00e1l ser\u00eda el futuro de aquel engendro que hab\u00eda creado? O tal vez existir\u00eda la posibilidad de que aquello en lo que pusiera tantas esperanzas alguna vez pudiera acogerlo a \u00e9l tambi\u00e9n, criatura al fin mortal, criatura al fin inerme, en brazos maternales, igual que la madre tierra. El se\u00f1or G hab\u00eda hablado de la posibilidad de una forma maternal de aquel modelo de lenguaje y de tantas otras formas que la inteligencia artificial iba adquiriendo con el devenir de los acontecimientos mundiales, pero se le escapaba una y otra vez de las manos, aquello ya no le pertenec\u00eda, estaba a merced de las contingencias del mundo.<\/p>\n\n\n\n

Marta Oliveri<\/h3>\n\n\n\n
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Recuerdo como ella, naci\u00f3, era un paraje extra\u00f1o despojado, un palacio se levantaba en la niebla de objetos intangibles como una met\u00e1fora de la no existencia\u2026<\/p>\n","protected":false},"author":6,"featured_media":78216,"comment_status":"open","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"_jetpack_newsletter_access":"","_jetpack_dont_email_post_to_subs":false,"_jetpack_newsletter_tier_id":0,"_jetpack_memberships_contains_paywalled_content":false,"_jetpack_memberships_contains_paid_content":false,"footnotes":""},"categories":[9607,9285],"tags":[16032,16031,16029,16030,16033],"class_list":["post-78215","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-contos","category-literatura","tag-energias-puras","tag-objetos-intangiveis","tag-paisagem-estranha-e-arida","tag-palacio","tag-sonhos-descartados"],"aioseo_notices":[],"aioseo_head":"\n\t\t\n\t\n\t\n\t\n\t\n\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t