{"id":81161,"date":"2026-05-25T08:17:25","date_gmt":"2026-05-25T11:17:25","guid":{"rendered":"https:\/\/jornalrol.com.br\/?p=81161"},"modified":"2026-05-25T08:19:43","modified_gmt":"2026-05-25T11:19:43","slug":"jose-ernesto-hernandez","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/jornalrol.com.br\/?p=81161","title":{"rendered":"Jos\u00e9 Ernesto Hern\u00e1ndez"},"content":{"rendered":"
<\/a>\"image_print\"<\/a><\/div>\n

Mario Antonio Rosa

‘Jos\u00e9 Ernesto Hern\u00e1ndez: Ep\u00edstola de asombro por un poeta<\/strong>‘

<\/h2>\n\n\n
\n
\"Mario
Mario Antonio Rosa<\/figcaption><\/figure>\n<\/div>\n\n\n

Un poema es una cosa que ser\u00e1.
Un poema es una cosa que nunca es, pero que debiera ser.
Un poema es una cosa que nunca ha sido, que nunca podr\u00e1 ser.
Huye del sublime externo, si no quieres morir aplastado por el viento.
Si yo no hiciera al menos una locura por a\u00f1o, me volver\u00eda loco.
Tomo mi paraca\u00eddas, y del borde de mi estrella en marcha, me lanzo a la
atm\u00f3sfera del \u00faltimo suspiro.<\/p>\n\n\n\n

Vicente Huidobro
Altazor o el viaje en paraca\u00eddas<\/strong><\/p>\n\n\n\n

Hay pr\u00f3logos que no existen. Pr\u00f3logos que no resisten la poes\u00eda. La vida, en su corteza, es un pr\u00f3logo indefinido, desdoblado, \u00e1gil o absorto. Prologar como si hilvan\u00e1ramos un mon\u00f3logo a veces puede desnudarnos al vac\u00edo.<\/p>\n\n\n\n

De modo que, para hablar con la poes\u00eda, para decirle a la poes\u00eda el monto de sus alas, para se\u00f1alarla, con todas sus alturas es preciso desvanecernos, olvidar las reglas, ser d\u00e9spotas con el rigor. Yo dir\u00eda a esto, un intento de so\u00f1ar, adormecerse un poco, cambiar, si somos atrevidos, la forma de los ojos.<\/p>\n\n\n\n

Ya Miguel Hern\u00e1ndez nos dio el nacimiento, tenemos tres heridas: la de la vida, la de la muerte, la del amor. Esta tr\u00edada, en un poeta es monumental. La siente m\u00e1s, la conoce demasiado cerca, y hasta aprende a herirla, para brotar palabras.<\/p>\n\n\n\n

Y una vez Huidobro, el creacionista, hablaba de un salto mortal atado a un paraca\u00eddas desde su estrella \u00edntima capaz de cubrir el cosmos, el miedo, la hendidura. Crear desde el dolor es nacer en dominio sobre el mundo. El lenguaje es lanza, y jinete. Mundo, es un gigante, ya lo confirm\u00f3 Alonso Quijano, el bueno, con aquellos molinos hastiados de eternidad y de lamer los esp\u00edritus del viento. El poeta, hijo enfurecido de la totalidad asume el salto, y se sorprende.

<\/p>\n\n\n\n

Estamos muy cerca de un poeta. Los pr\u00f3logos no existen. Pasa que la poes\u00eda funde su antorcha rebelde del decir y del hablar, el nombrar, el totalizar la palabra, rest\u00e1ndola de la cotidianidad. Vive contrario, respira contrario, amanece inmenso. Y a veces, no s\u00e9 si un pr\u00f3logo es suficiente para decir tanto. \u00bfCon qu\u00e9 palabra lo defino? \u00bfQu\u00e9 adjetivo, qu\u00e9 pronombre? La circunstancia es \u00fanica. Es mayor el paradigma. <\/p>\n\n\n\n

Muy cerca de Jos\u00e9 Ernesto Hern\u00e1ndez, ocurre una alquimia exacta y demoledora, alejada de pr\u00f3logos y nombres; una palabra empieza el acto con un oc\u00e9ano montado en ola \u00fanica, rapaz. Lo dem\u00e1s es ir viendo, desde el paraca\u00eddas, el todo de la palabra, lo que su inventiva, biograf\u00eda en sol naciente y luna nueva, audacia e imaginer\u00eda estremezcan. Es una manera de decir totalidad.<\/p>\n\n\n\n

No, mientras escribo esto el pr\u00f3logo se difumina con distancia. Se me acercan estos versos de un libro al que el poeta ha llamado Es tristemente bello escribir un poema donde morirse<\/em>, y el fijar una \u00f3ptica para un libro como este comienza en una danza dispar, movediza, sin consuelo de acierto. <\/p>\n\n\n\n

\u00a1Qu\u00e9 gran vuelta a una de las heridas del poeta, la vida! Dir\u00e9 que el libro es m\u00e1gicamente denso, porque las f\u00f3rmulas creadoras asumen r\u00edos a contracorriente, la imaginaci\u00f3n regresa a su ni\u00f1o escondido, y juega con su abecedario para la soledad, el vac\u00edo, la p\u00e9rdida, el amor y hasta me atrevo a nombrar mon\u00f3logo, en un teatro a c\u00e1mara negra, un perseguidor y una m\u00fasica a lo lejos, esta vez, espejo rendido. <\/p>\n\n\n

\n
\"Portada
Portada del libro ‘Ep\u00edstola de asombro por un poeta<\/em><\/figcaption><\/figure>\n<\/div>\n\n\n

Hugo Mujica, poeta argentino, abre la marea fuerte de este libro, y tras de \u00e9l, el discurso del poeta, un lenguaje muy interior que se desprende y resplandece. Hay unos versos que lo exponen como un golpe de agua capaz, y suced\u00e1neo:<\/p>\n\n\n\n

hay que destruir la  <\/p>\n\n\n\n

casa que fuimos <\/p>\n\n\n\n

para edificar sobre  <\/p>\n\n\n\n

los escombros  <\/p>\n\n\n\n

nuestro otro hogar.<\/p>\n\n\n\n

(Donde la casa olvida tu nombre<\/em>)<\/p>\n\n\n\n

Este poema es iluminador, y a su vez desolador, es un mapa limpio de sobrevivencia; una casa, tal vez la de todos, se mira con tristeza, una casa que hemos tenido todos que, de momento, no te conoce, te deshabita, tritura tus ra\u00edces. Un incendio inofensivo que en su mudez trae cap\u00edtulos de la memoria y a su vez seduce a una desaparici\u00f3n. Es una forma de dolor, una caricatura contra una vida, locuaz y concluida que, en la mirada total se hace nada. Siempre, en este visto existencialista enfrentaremos la dureza de tener casa sin hogar, pisar los escombros y edificar qui\u00e9n sabe d\u00f3nde.<\/p>\n\n\n\n

Creo que en todo hogar siempre hay una despedida, un despecho, un vac\u00edo que dorm\u00eda entre cimientos de felicidad; alguien marcha, y todo cambia, se van llenando soledades. El poeta lo demuestra en estos versos donde todos habitamos, y donde se aferra a regresar libre de lo perdido:<\/p>\n\n\n\n

correr hacia dentro, <\/p>\n\n\n\n

expurgar mis huesos <\/p>\n\n\n\n

hasta encontrar alg\u00fan hilo rojo, <\/p>\n\n\n\n

que me ense\u00f1e el camino de regreso: <\/p>\n\n\n\n

a la falda de la abuela  <\/p>\n\n\n\n

a la hermandad c\u00f3mplice, <\/p>\n\n\n\n

a la ruta de la golondrina, <\/p>\n\n\n\n

a la mansedumbre materna.<\/p>\n\n\n\n

(Donde la casa olvida tu nombre<\/em>)<\/p>\n\n\n\n

Esta secci\u00f3n del libro nos narra el camino de un desprendimiento, la nostalgia herida, la ansiedad, el pasado y su l\u00ednea del presente. El pasado traza un territorio en el frente de las palabras; la imaginaci\u00f3n en su d\u00eda presente las observa, con limpieza y dolor. Hay, elementos en el sendero que pedir\u00edan un regreso, un intento de amor, un acto de amor incluso, pero la vida del poeta esta hecha de verdades y presentes migratorios a un estado absoluto de poes\u00eda. En este libro como dir\u00eda Miguel de Unamuno hay un \u00a1ADENTRO! muy contemplativo; claro est\u00e1 queda el deseo de regresar, el esp\u00edritu as\u00ed lo ordena, porque el esp\u00edritu al final abre la brecha al paso del futuro.<\/p>\n\n\n\n

Y sigue, la lluvia interior, cubre el cosecho de palabras vivas. Jos\u00e9 Ernesto nos recuerda el ni\u00f1o que yace en alg\u00fan lugar de nosotros. La segunda parte de este poema El ni\u00f1o que se hizo sombra <\/em>encierra una gran verdad, y una revelaci\u00f3n: el hombre encierra de silencio su ni\u00f1o hasta ser su sombra. He aqu\u00ed la marca:

Qu\u00e9 pesadilla esta  <\/p>\n\n\n\n

de calaveras de p\u00e1jaros  <\/p>\n\n\n\n

girando sobre mi cuerpo,  <\/p>\n\n\n\n

en esta noche que me traga  <\/p>\n\n\n\n

y me escupe dentro de un <\/p>\n\n\n\n

ba\u00fal de juguetes mustios. <\/p>\n\n\n\n

hay algo de mi pasado  <\/p>\n\n\n\n

que no tuve, algo como\u2026  <\/p>\n\n\n\n

una mirada, un abrazo o un dulce <\/p>\n\n\n\n

que hoy reclama su espacio; <\/p>\n\n\n\n

pero estoy lleno de cenizas. <\/p>\n\n\n\n

ay de m\u00ed, siempre herido, <\/p>\n\n\n\n

taciturno, melanc\u00f3lico.<\/p>\n\n\n\n

(El ni\u00f1o que se hizo sombra<\/em>)<\/p>\n\n\n\n

\u00bfAcaso somos un ni\u00f1o de sombra, callado, mustio, sosegado por nuestros actos? Cada poema en esta parte del libro-si decir todo-es destinado al ser, a su traves\u00eda, sus facetas solares y lunares, su tiempo, su espacio, su solera de palabras, su silencio. El poeta, en s\u00ed mismo, es un soliloquio. Discursa, tambalea, llora, se atreve a re\u00edr y sue\u00f1a.<\/p>\n\n\n\n

Dos secciones adicionales conforman el libro: Vulnerable Animal y Bajo el filo de las palabras. <\/em>Cada uno escrito con la originalidad que lleva el alma y su ambiente de contemplaci\u00f3n. El poeta asume el hombre de hojalata y desangra el poder\u00edo, de la expresi\u00f3n. Y es que Jos\u00e9 Ernesto, poeta total, no puede vivir bajo otro orden que el filo de las palabras; el subir, la pendiente, paso a paso, a sol y luna, tambi\u00e9n noche oscura, y conquistar el t\u00e9rmino medio-como Arist\u00f3teles en su tabla m\u00e1gica-de la voz y la rendici\u00f3n de los destinatarios. Hablar en poes\u00eda conlleva una libertad honrada y magn\u00edfica, precisa, Paul V\u00e1lery oscilaba entre el vuelco al desprendimiento, la daci\u00f3n, el mensaje perfecto. He aqu\u00ed que Jos\u00e9 Ernesto en el centro de su escenario rompe incluso con las intermitencias de la vida y de la muerte, porque poes\u00eda es eso, provocar que los pr\u00f3logos desistan de fijar el orden; es leer el poema y hacerse vital desde el poema mismo.<\/p>\n\n\n\n

Cierra el libro con el t\u00edtulo de su nombre, Es tristemente bello escribir un poema donde morirse<\/em> lo dejo a la imaginaci\u00f3n del lector de estas p\u00e1ginas. Solamente, bajo la premisa anterior, les advierto, resume ante el todo del ser una vitalidad que se har\u00e1 compa\u00f1era de tus d\u00edas, ya no habr\u00e1 muerte, s\u00f3lo el universo indomable que rompe con su cerco, las palabras:<\/p>\n\n\n\n

porque escribir para fallecer  <\/p>\n\n\n\n

es un juego cuyas instrucciones  <\/p>\n\n\n\n

llevo cicatrizadas en el alma. <\/p>\n\n\n\n

es tristemente bello escribir  <\/p>\n\n\n\n

un poema donde morirse, <\/p>\n\n\n\n

como resquebrajar con un verso  <\/p>\n\n\n\n

las puertas del miedo <\/p>\n\n\n\n

y volverme a encontrar sin  <\/p>\n\n\n\n

fracturas en los ojos del cielo. <\/p>\n\n\n\n

dime, Lady Lazarus,  <\/p>\n\n\n\n

si morir es un arte, <\/p>\n\n\n\n

\u00bfc\u00f3mo transmuto en  <\/p>\n\n\n\n

una alondra bajo el  <\/p>\n\n\n\n

peso de este poema?

<\/p>\n\n\n\n

(Es tristemente bello escribir un poema donde morirse<\/em>)<\/p>\n\n\n\n

Es este libro un viaje del siempre, bajo cualquier d\u00eda, por encima de las horas, bajo la verdadera poes\u00eda. Es, el asombro. \u00a1Enhorabuena POETA!<\/p>\n\n\n\n


Mario Antonio Rosa<\/h3>\n\n\n\n
\n
\n

Facebook<\/a><\/h3>\n<\/div>\n\n\n\n
\n

WhatsApp<\/a><\/h3>\n<\/div>\n<\/div>\n\n\n\n

Voltar<\/a><\/p>\n\n\n\n

Facebook<\/a><\/p>\n\n\n\n


<\/p>\n\n\n\n

<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Hay pr\u00f3logos que no existen. Pr\u00f3logos que no resisten la poes\u00eda. La vida, en su corteza, es un pr\u00f3logo indefinido, desdoblado, \u00e1gil o absorto. Prologar como…<\/p>\n","protected":false},"author":142,"featured_media":81162,"comment_status":"open","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"_jetpack_newsletter_access":"","_jetpack_dont_email_post_to_subs":false,"_jetpack_newsletter_tier_id":0,"_jetpack_memberships_contains_paywalled_content":false,"_jetpack_memberships_contains_paid_content":false,"footnotes":""},"categories":[9285,9259],"tags":[17016,17015],"class_list":["post-81161","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-literatura","category-resenha","tag-epistola-de-asombro-por-un-poeta","tag-jose-ernesto-hernandez"],"aioseo_notices":[],"aioseo_head":"\n\t\t\n\t\n\t\n\t\n\t\n\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t