Entre adagas arremessadas e raras flores de bondade: a sabedoria poética de ignorar os atormentadores para alcançar a paz profunda na obra de Surendra Nagaraju
Não há escassez de sujeitos lançando adagas contra nós – aqueles que nos oferecem flores de bonomia, porém, são raros.
Preste atenção apenas nos raros, para que você possua uma profunda felicidade. Somente quando ignoramos os atormentadores é que a vida nos inunda de paz.
É preciso começar em algum lugar levar os amparos para a noite casas agora familiares alegoria de nós mesmos tão claro este dia um novo mundo começa
O vidro antigo treme o céu estático o rugido de julho através deste calor onde reis causaram tragédias mas há algo sobre Deus aqui invisível no condado mais amplo da Inglaterra
Espelhos duplos alinham meus passos às vezes não tenho cabeça apenas um corpo franzindo as sobrancelhas uma criatura de hábitos
Paisagem trançada visível ventos eternos colinas suaves como pele de ovelha corteses curvas de verde Isto vale a busca a longa jornada vinda lá de baixo não pela viscosa caça à raposa ou sons de tiros surgindo a cada passo assegurando um fugaz vislumbre de uma existência espelhada alguém mais pisando aqui junto a este pequeno riacho e o sapo marrom aos meus pés rende-se, assim como eu.
Quando a vida consome como o cigarro: o grito poético e cirúrgico que ecoa na alma dos esquecidos
Bahtiyar Hidayet (Bakhtiyar Hasanov)Ilustração criada por IAl via DALL-E/ChatGPT
Uma ponta de cigarro no cinzeiro ainda está fumegando. Quer queimar até o fim. Quer viver até o fim. E eu a esmago e a apago porque sua fumaça se espalha pela casa.
Mas por 35 anos essa fumaça tem enchido meus pulmões. Na verdade, eu amei minha casa mais do que minha vida, porque sou muito pobre. Esta vida nos é dada pela natureza de graça, mas uma casa é construída ao preço de uma vida inteira.
No geral, os pobres também são como os cigarros. Enquanto o cigarro está no maço, significa que está na prisão. Para viver, ele deve sair do maço e queimar. O pobre também é assim. Enquanto estiver preso nesta caixa chamada mundo, ele não vive. Para viver, ele deve queimar. Para queimar, ele deve escapar do mundo e morrer.
Mario Antonio Rosa: Palavra em território – O sonho do tempo II e a definição da Poesia Latino-Americana
Mario Antonio RosaCapa do livro O sonho do tempo 2. Poesia venezuelana atual (Alberto Martínez-Márquez e Mirih Berbin, editores; Letras Salvajes, Moca, Porto Rico / Valência, Venezuela, 2026)
Mario Antonio Rosa
“Entrei na região estreita. Tudo o que canta se reúne aos meus pés como bandeiras que o tempo inclina…”*
Rafael Cadenas
Entrar no território. Buscar-se íntimo ou compartilhado pelas cadências de uma voz dificilmente próxima do tédio. Dizer poesia como clima e como aviso; levar, depois, a nave construída para águas livres, adquirindo, desde logo, uma cidadania na palavra. O poeta, a quem sempre considerei intérprete e tradutor da sempre buscada condição humana, é, talvez, a luz mais urgente entre os numerosos guias que envelhecem ao definir uma humanidade. Essa nave-memória de Nemo, o personagem de Verne, que ali renuncia ao mundo da superfície para singrar os mares em liberdade, fala-nos de um todo que se abraça a uma verdade poética e à sempre relevante atualidade que a poesia expõe, adverte e impõe aos sentidos e, quem sabe, à alma.
A Venezuela nos ocorre, então, belamente próxima. A irmandade nos envolve em sua grandeza de luz. Tudo acontece e, se assim é, a poesia venezuelana é um coração. No entanto, talvez não haja extensão eletrônica neste escrito para falar de um universo revelador e audacioso, de uma poesia investida dos poderes de uma mensagem, de uma invenção fresca na palavra. Agora, ficará muito por dizer; o tinteiro costuma ser profundo, e outras vozes darão continuidade ao acontecimento. É isso que acontece na chave da boa poesia.
O sonho do tempo 2. Poesia venezuelana atual (Alberto Martínez-Márquez e Mirih Berbin, editores; Letras Salvajes, Moca, Porto Rico / Valência, Venezuela, 2026) constitui uma cartografia poética da Venezuela contemporânea. Reúne a obra de 31 vozes poéticas provenientes de diversas regiões do país, oferecendo uma leitura panorâmica das buscas estéticas e discursivas que marcam o presente literário venezuelano. A antologia se articula como um espaço de polifonia, no qual a poética funciona como refúgio, testemunho, linguagem de resistência e reconstrução da memória histórica e afetiva. Em meio aos processos conjunturais do país, a antologia projeta a poesia não como uma perda, mas como uma “casa” simbólica e uma ponte para a permanência… a nave em chamas, em uma rota que se dá a conhecer diante do mundo.
Em seu prólogo, a antologia situa o ponto de partida epistemológico e estético da poesia contemporânea em quatro grandes figuras tutelares do século XX venezuelano: Reynaldo Pérez (1945–2023), em sua voz imediata e contemplativa, círio de orientação para várias gerações de poetas; Víctor “El Chino” Valera Mora (1935–1984), com uma poesia de longo fôlego, entrelaçando tom apaixonado, urgência histórica e linguagem lírico-política; Ana Enriqueta Terán (1918–2017), transeunte intocável desde o soneto clássico até o verso livre, ligada à paisagem andina e à estética do humano; e, naturalmente, Rafael Cadenas (1930), Prêmio Cervantes (2022), poeta da exploração dos estados de consciência e cuja voz nos arrasta para um mundo mágico, abrindo o mirante reflexivo que deve dominar a visão humana, isto é, de outro reino emergente.
Essas correntes, cada uma em seu estado de criação, vão nutrindo as vanguardas e os grupos poéticos venezuelanos, como Sardio, El Techo de la Ballena, Tráfico e Guaire, cuja projeção no século XXI se manifesta no panorama antologizado por meio do diálogo entre o lirismo social, o intimismo filosófico, a performance e a poesia de protesto ou resistência urbana.
Cada poeta desta antologia assume o entorno com sua poesia grave, repleta de signos e mensagens. Bastariam essas bússolas, embora confesse que a unidade desses 31 poetas é poderosa, intuitiva, reveladora, presente. Assim, no percurso, encontramos a poeta Lilia Ferrer-Morillo, com sua memória afrodiaspórica, a identidade camponesa e a denúncia contra a marginalização. Sua poesia possui um ritmo de reivindicação e resistência:
Anseiam que eu não seja essa pessoa de bem que elas encarnam, interpretam, encenam, representam,
que eu me cartografe periférica, forasteira, lunfarda, malfeitora, caloteira, alheia à centralidade e à moralidade de sua própria casta malfeitora…
(Gente de bem)
Róger Herrera Rivas, escritor, ator, dramaturgo e artista plástico, brilhando na coordenada sob o signo de Antonin Artaud, com uma poesia pessoal, afiada em uma música interior e em uma consciência do poeta contra o mundo. Artaud defendia um teatro capaz de impactar os sentidos do espectador. Era, sem dúvida, a intensidade que a poesia exige de sua criação e de sua força:
Meu ofício é ser cidadão, despedir-me sem mágoas de ilusões e totens, abrir navalhas, franzir a testa, sacrificar-te o húmus para me sentir bem em meu ofício de homem de esquina, de ruído de lata ou de poeta; meu ofício é ser cidadão.
(Ofício)
Juan Lebrun, por sua vez, propõe-nos a investigação metapoética, a contemplação da paisagem e o jogo fônico da linguagem. Sua estética resgata o assombro e a desmontagem dos limites poéticos formais. É frequência para um grande viajante:
Quão pouco sei, Juan, dos rumores que vêm das ruas e das folhas caindo em sua sonora paisagem de rubores cortados pelo vento. Não saber é andar pelo bom caminho. Não saber dessa forma é uma depressão revolvendo minha alma, um estar atento a não saber o quê… e estar sempre acreditando na surpresa.
(A Sofía Mogollón)
Yurimia Boscán e a forja do tempo, lugar e existência, metal que sustenta, talvez, o que há de mais imóvel no ser, unindo-se às despedidas, à memória familiar e ao espaço doméstico. Seu estilo é de uma sobriedade afetiva, com imagens cotidianas carregadas de melancolia. Mas é precisamente aí que dialoga uma vertente poética inesperada:
Condenada à minha cotidianidade, Deus é monossílabo. Sei às vezes leva acento e outras não (é diacrítico), como eu. Cozinha é uma palavra grave (muito grave). Coração é uma palavra aguda (talvez por isso doa tanto). Lençol é uma palavra esdrúxula, como escape, sacuda-se, dispa-se.
Meu nome é substantivo próprio, poeta é comum, angústia é abstrato, humanidade é coletivo…
E, daí, acende-se um continente feito palavra por palavra. Cada um dos 31 poetas carrega a urgência de um manifesto poético; é uma antologia que vive, que se lê e que se aspira, buscando-nos alguma vez na verdadeira poesia. O sonho do tempo 2 reafirma a vitalidade da poesia venezuelana no contexto hispano-americano contemporâneo.
Ao oferecer um corpus diversificado de vozes que escrevem a partir da vivência territorial e do desenraizamento, a antologia demonstra como o fato poético opera como resistência cultural e reconstrução simbólica. Sua contribuição para a literatura latino-americana está em articular um mapa de polifonias discursivas que dialogam diretamente com as grandes vertentes continentais: do neobarroquismo e da poesia social às escritas do corpo, da afro-feminilidade e do questionamento da linguagem. A compilação confirma que, diante da dispersão ou das crises históricas, a poesia venezuelana continua sendo um espaço fundamental de investigação e permanência estética.
É, finalmente, o território, sem fim nem começo… uma liberdade:
Ser livre é compreender nossas correntes ao sentir seu peso morder nossa pele. É pupila que escolhe ver o infinito sem paredes que detenham seu olhar. A ave não pede permissão ao vento para voar. Suas asas são cartas abertas ao azul extenso… elas escrevem sua própria rota.
Minha sombra me deixa na calçada e caminha sozinha pela rua em frente a mim.
Ela escapa de dentro de mim, dos recônditos ocultos da alma, onde o não dito encontra uma voz sobre minha língua.
Ela não precisa de sapatos, nem de guarda-chuva, nem de cigarros… Nunca verifica os bolsos como eu faço.
Atravessa no sinal vermelho, indiferente aos carros que passam ou às vitrines das lojas.
Cumprimenta as lojas pelas quais já não ouso passar, e sorri para os transeuntes que conheço pelo nome.
Quando vê um rosto desconhecido vestindo exatamente as roupas que eu visto, desaparece atrás de uma placa abandonada.
Retoma sua caminhada ao perceber que não fui eu quem a viu, como se para sempre estivesse fugindo do meu corpo, cujos passos se tornaram pesados, e somente ela conseguisse libertar-se de um nome chamado “Eu”.
