A história dos lugares não é a mesma história dos lugares. São histórias das almas, que são histórias dos corpos, que também são lugares.
Naquele lugar de que conto, não vivi. Conto do que vi, não por ter estado, mas por compreender que o estar talvez valha menos que o pensar.
Pensar em coisas e gente não é ainda alcançar o pensamento das mentes.
Vejo a matéria como um processo de desumanização: o homem desfeito pela própria existência do pensamento, pulverizado pela inércia dos lugares.
A história dos lugares está nas células e na memória que por elas passou. Terá a existência respirado essa memória? Ou respirará a memória uma existência que ainda não se recorda?
Vivo das memórias que me lembram, como parte de uma lembrança esquecida. Sou um lapso de memória, réplica autêntica do esmaecido, rendilhado do passado que habita os becos sem saída dos lugares literários.
E quando chego à cidade, subo a rua inclinada? Desço a travessa à direita? Esqueço a ruela à esquerda do peitoril ou permaneço na mesma história?
Serão os lugares novos apenas outras histórias das almas?
Um hino arrebatador à serenidade da alma que convoca o espírito humano a vencer a tirania do tempo, dissipar as sombras da angústia existencial e renascer na sabedoria luminosa de caminhar um dia de cada vez!
Soldado Wandalika
Calma, tudo vai se ajeitar Corridas nos ombros do balanço riscos somam os improvisos do destino O coração pulsa no alvorecer da vida e o seu enredo A rotina exausta cansa o pensamento A volta, todos vejam o brilho que carregamos Só não percebem a dor, o vazio e as dificuldades que guardamos no peito… E no asilo silenciamos a nossa voz A gente esquece de nós Nos torturamos sem dó O orgulho nos abraça Desistimos da vida sem ouvir quem nos ama E sem deixar traços a gente simplesmente evapora… Nos tornamos lembrança na memória de quem fica… Camuenho Camuenho* Calma tudo vai se ajeitar! Tudo muda se mudares o olhar que direciona a sua vida!… Quais são os pontos que te guiam? Qual é o combustível que sustenta a sua vida?! O que te faz sorrir no final do dia e levantar todas as manhãs com vontade de viver?! Você ainda é feliz ou perdeu a felicidade ao longo do caminho?! Camuenho Camuenho
Camuenho, é uma expressão na língua africana, especificamente no norte de Angola – e no sentido deste poema – que significa devegar ou devagar se vai ao longo, ou um dia de cada vez.
Em versos de pura ternura e serenidade, Virgínia Assunção eterniza a paz sublime de estar ao lado da mãe, revelando que a verdadeira doçura da vida habita nesse encontro silencioso de amor.
Virgínia AssunçãoVirgínia Assunção, com sua mãe, dona Carmelita
Bahtiyar Hidayet apresenta um retrato comovente e irônico sobre o exílio, onde objetos enferrujados guardam a memória de um lar perdido e a própria respiração se torna um luxo em meio à ruína
Minha mãe ainda guarda as chaves da nossa casa destruída pelo inimigo.
As chaves enferrujaram há muito tempo devido ao contato com o oxigênio e a umidade.
Mas aqui, neste assentamento de refugiados, falta-nos oxigênio, enquanto há tanta umidade em nossos olhos quanto se possa imaginar.
Aquelas chaves já não servem para porta alguma. Assim como nós, ninguém precisa delas.
Aquelas chaves ficam felizes quando olham para nós. Elas têm oxigênio de sobra.
Um genocídio foi cometido contra as árvores da nossa cidade. Também há um problema de oxigênio para o nosso futuro. Talvez aquelas chaves enferrujadas venham a ser necessárias no futuro.
Onde as árvores foram derrubadas, a prefeitura colocou um aviso na parede: “Não jogue lixo em nossa cidade — multa: 100 manats.”
Nós já perdemos as chaves de todas as portas da vida.
Os impostos e as multas também nos quebraram por outro lado.
Ainda assim, graças a Deus, não nos cobram imposto pelo oxigênio.
Fico pensando se também nos cobrariam um imposto sobre o oxigênio por aquelas chaves?
Diamantino Bártolo faz uma reflexão profunda sobre a família como o verdadeiro alicerce da sociedade, o porto seguro nos tempos de crise e o palco onde se conquista a mais nobre e exigente das famas: a do amor e da doação.
A primeira letra da sigla ‘FAMA’, vamos, então, aplicá-la à ‘Família’.
Ser famoso no seio da família é extremamente complexo e exigente. Partindo do princípio, segundo o qual, todos temos e pertencemos a uma família, seja nuclear, extensa ou monoparental, é verdade que, no mínimo, já pertencemos a uma instituição milenar e que, nesse quadro, nos foram pedidas responsabilidade, no cumprimento de deveres, mas também na fruição de direitos e que, em função do nosso comportamento e resultados, assim fomos avaliados.
A família, sociologicamente considerada, será, porventura, o embrião da sociedade. Na família se praticam as melhores e as piores ações; se alcançam bons e maus resultados; tanto somos amados como odiados. Na família podem ocorrer as mais incríveis situações, tal como na sociedade. Há quem afirme que: “Quem não é na família, não é na sociedade”, ou seja, um mau filho, pai ou qualquer outro parentesco, assim se poderá refletir na sociedade.
Evidentemente que, na perspetiva pessoal do autor, a família é uma instituição que urge preservar a todo o custo, à qual se deve dedicar toda a atenção, prestar os maiores apoios, nestes se incluindo um forte incentivo à natalidade. Atendendo ao já prolongado e crítico tempo de crise, pode-se afirmar que são as famílias que estão a suportar a sobrevivência de muitos dos seus membros: pais que ajudam filhos desempregados, doentes e em situações difíceis; avós que custeiam despesas dos netos e vice-versa.
A solidariedade familiar em particular, e a sensibilização da sociedade para auxiliar os mais carenciados, têm sido a ‘almofada‘ financeira do Estado, apesar de este não contemplar medidas concretas no seu programa de ação, para atenuar tanta e tão injusta austeridade que, realmente, atinge as famílias de menores rendimentos, precisamente as que nem conseguem defender-se.
Ser famoso no seio da família é um grande feito, porque isso implica estar disponível para assumir diversas responsabilidades: a começar na amizade/amor familiar, a ajudar em todos os domínios, a proteger, a preocupar-se com a saúde, como o trabalho, com a habitação, com a educação dos familiares, a contribuir para um mínimo de dignidade, de autoestima e de valorização da pessoa humana. É muito difícil ser-se famoso com tantas e complexas exigências, disponibilidade permanente para a abertura, para a entrega, para a dádiva generosa, espiritual e material para com os familiares.
Venade/Caminha – Portugal, 2026
Diamantino Lourenço Rodrigues de Bártolo
Presidente HONORÁRIO do Núcleo Académico de Letras e Artes de Portugal
Clayton Alexandre Zocorato escreve sobre antes da era digital, a juventude no interior descobria o amor e a liberdade no exato instante em que os sinos silenciavam e a música da praça começava a tocar
Clayton A. Zocaratohttps://share.gemini.google/5z95ZbIhKiLY
Havia uma época em que o domingo parecia ter sido inventado para durar mais do que os outros dias. Nas pequenas cidades do interior, o tempo possuía uma maneira diferente de caminhar.
As tardes tinham cheiro de café passado, as calçadas guardavam conversas antigas e as noites começavam muito antes de o primeiro acorde de uma guitarra atravessar as ruas.
Havia uma espécie de liturgia profana esperando do lado de fora da igreja, uma continuidade da missa que não estava nos livros sagrados, mas nos encontros, nos olhares e nas canções que acompanhavam a juventude de volta à vida.
Depois da missa, os jovens se reuniam nas proximidades da praça, diante das sorveterias, nos bancos de cimento, nas esquinas onde os postes de iluminação pareciam testemunhas silenciosas de romances que ainda não tinham coragem de acontecer.
As meninas ajeitavam os cabelos, os rapazes procuravam disfarçar a ansiedade e todos tinham alguma desculpa para permanecer mais alguns minutos na cidade, como se voltar para casa significasse interromper prematuramente uma história que mal havia começado.
Os pais perguntavam as horas, as mães recomendavam cuidado, mas ninguém parecia disposto a aceitar que a noite terminasse tão cedo.
Eram os primeiros anos da década de 2000. Os telefones celulares ainda não haviam transformado completamente a maneira de amar, e uma mensagem demorava a chegar, e quando chegava.
Não existiam tantos registros digitais daqueles encontros. Quase tudo permanecia na memória, nos pequenos bilhetes, nas fotografias reveladas em papel fosco e nas músicas gravadas em CDs que circulavam de mão em mão.
Um CD tinha um valor sentimental que hoje talvez pareça incompreensível. Era uma espécie de declaração disfarçada, uma seleção de canções que dizia aquilo que a timidez não conseguia pronunciar.
Às vezes, uma música do Capital Inicial, outra do Charlie Brown Jr., alguma coisa do Legião Urbana, Cássia Eller ou até uma balada internacional que tocava nas rádios eram suficientes para definir o estado emocional de uma geração inteira.
Os bailes começavam quando a noite já havia adquirido sua própria personalidade.
Em algum salão da cidade, uma danceteria ou clube recreativo, as luzes coloridas riscavam o escuro e os alto-falantes anunciavam que a semana estava oficialmente suspensa.
Havia cheiro de perfume barato, refrigerante, cerveja escondida dos olhares mais atentos e aquela mistura de juventude e insegurança que fazia qualquer encontro parecer definitivo.
Os rapazes ficavam próximos ao balcão, observando discretamente quem entrava, enquanto as meninas formavam pequenos grupos, conversando e rindo de coisas que talvez nem fossem tão engraçadas.
O primeiro convite para dançar exigia uma coragem quase filosófica. Bastava um olhar correspondido para que o mundo adquirisse outra dimensão.
Naquela época, apaixonar-se também significava esperar. Esperar a próxima festa, o próximo domingo, a próxima música, a próxima oportunidade de encontrar alguém sem precisar inventar justificativas.
Havia uma beleza quase dolorosa na ausência de garantias. Um beijo podia acontecer somente depois de semanas de olhares, e uma despedida na porta de casa carregava mais intensidade do que muitas declarações contemporâneas.
Os relacionamentos eram feitos de pequenas cerimônias: caminhar até a praça, dividir um lanche, emprestar uma fita, trocar um CD, telefonar para a casa da pessoa amada e torcer para que alguém da família não atendesse primeiro.
As cidades do interior tinham seus próprios personagens. Havia o rapaz que conhecia todas as músicas, a menina que nunca perdia um baile, o amigo que prometia conseguir uma carona, aquele que sempre chegava atrasado e o sujeito que passava a noite inteira tentando criar coragem para conversar com alguém.
Havia também os que não dançavam, mas compareciam mesmo assim, porque a juventude não precisava necessariamente de movimentos para acontecer. Bastava estar presente. Bastava compartilhar a sensação de que alguma coisa importante estava sendo vivida, mesmo que ninguém soubesse exatamente o quê.
As madrugadas terminavam com os últimos acordes, as ruas quase vazias e os grupos caminhando lentamente em direção às suas casas. Alguns ainda permaneciam na praça, prolongando conversas que poderiam ter sido resolvidas em cinco minutos, mas que precisavam durar uma eternidade.
O céu começava a clarear e os primeiros sinais da segunda-feira surgiam como uma advertência. A realidade estava novamente à espera, com seus horários, suas obrigações, seus trabalhos e suas responsabilidades.
Mas havia algo que ninguém conseguia retirar daqueles domingos: a impressão de que a vida, apesar de todas as suas limitações, ainda oferecia infinitas possibilidades.
Hoje, quando as mesmas ruas parecem menores e algumas danceterias desapareceram, resta uma espécie de arqueologia sentimental espalhada pelas esquinas.
Os salões foram transformados em estabelecimentos comerciais, as praças receberam novas iluminações e muitos daqueles jovens já possuem filhos, compromissos e fotografias antigas guardadas em gavetas.
Alguns se casaram, outros se separaram, alguns foram embora e muitos permaneceram na mesma cidade, carregando dentro de si uma juventude que não aparece mais no espelho, mas continua dançando em algum lugar da memória.
Talvez seja por isso que determinadas canções ainda provoquem uma saudade inexplicável. Não sentimos falta apenas das pessoas, dos bailes ou dos lugares. Sentimos falta de quem éramos quando tudo aquilo acontecia. Daquela capacidade quase ingênua de acreditar que uma noite poderia mudar o destino, de esperar alguém na porta da igreja, de caminhar sem pressa e de encontrar felicidade em coisas que não custavam praticamente nada.
A missa terminava, mas a vida começava novamente do lado de fora, entre os bancos da praça, os motores das motocicletas, os primeiros amores e as músicas que pareciam compreender nossas inquietações melhor do que nós mesmos.
E assim permanecem as canções para depois da missa: não exatamente religiosas, tampouco profanas, mas profundamente humanas.
São as melodias de uma geração que descobriu o amor entre uma oração e um baile, entre o silêncio da igreja e o barulho das caixas de som, entre a inocência dos domingos e a inquietude das madrugadas.
Porque, no interior, especialmente naquele começo de século, havia uma juventude que não precisava de muito para ser feliz. Precisava apenas que a missa terminasse, que alguém aparecesse na praça e que a música começasse a tocar.
A palavra “Meditação”, justamente a terceira letra do vocábulo FAMA é fundamental para desenvolvermos e aplicarmos o produto do pensamento e, por esta via, também alcançarmos a FAMA, na medida em que a capacidade criativa e resolutiva nos eleva, mais ou menos, na sociedade.
Meditar exige um grande “esforço”. Não é por acaso que, frequentemente, se ouvem expressões do género: “Não tenho paciência para pensar no assunto”, ou, “Não quero pensar nisso”, ou ainda, “Pensar faz doer a cabeça”. É possível sermos famosos pelo pensamento e a comprová-lo, analise-se a vida e obra dos intelectuais, dos grandes pensadores que já vêm da antiguidade, de resto, pensar até proporciona melhor saúde, porque a meditação é o alimento do espírito, tal como determinadas regras alimentares e físicas garantem boas condições na saúde corporal e física das pessoas.
A FAMA, acabada de descrever a partir da Família, da Amizade e da Meditação ficaria incompleta sem a ação, quarta letra daquele vocábulo que aqui constitui uma sigla importante na vida das pessoas. Com efeito, pela Ação, pela atividade humana, é possível construir a FAMA, aqui na perspetiva de colocar em prática o que aprendemos de bom na família, pelo sentimento da amizade, nas relações interpessoais, que sempre se desejam excelentes, recorrendo à meditação sobre o que é bom ou mau, útil ou desnecessário, oportuno ou inconveniente, enfim, o que se deve ou não deve fazer.
Seremos, seguramente, famosos pelas ações que praticamos, neste caso, pelas boas ou más, pelo altruísmo, pela filantropia, pelo humanismo ou pelo crime, pela desordem, pelo abuso e humilhação dos nossos semelhantes. É inquestionável que nesta reflexão se defende o exemplo de boas ações, que se leve à prática as boas meditações, porque enquanto pessoas, genuinamente humanas e benignas, não se pode aceitar outras alternativas.
FAMA, sigla de Família, Amizade, Meditação e Ação, deverá ser o nosso grande objetivo, é a partir destes pilares, brilhantes, que devemos procurar ser famosos, porque na verdade: “O homem pensa, Deus quer e a obra nasce”. Temos imensas potencialidades, conhecimentos, recursos e determinação para sermos famosos, num período da nossa vida, durante a nossa vida toda, numa determinada dimensão, com o reconhecimento público e a valorização pessoal.
BIBLIOGRAFIA GERAL
Venade/Caminha – Portugal, 2026
Diamantino Lourenço Rodrigues de Bártolo
Presidente HONORÁRIO do Núcleo Académico de Letras e Artes de Portugal
