Três amigas decidem cometer um crime audacioso na vizinhança, mas uma reviravolta inesperada coloca o plano secreto delas em risco

Aquelas calçadas carregavam histórias, dores, sorrisos, amores, alegrias breves, pesares perenes. E foi ali que Joana foi acometida, talvez pela primeira vez, de remorso. Misto de culpa e desejo por ter sucumbido aos insistentes convites de Rita.

    — Por que não, Joana?

    — E se alguém descobrir?

    — Então, o receio é esse? Tem medo de que alguém descubra?

    — Não é só isso.

    — Não?

    Joana e Rita se entreolharam até que as duas sorriram quase ao mesmo tempo.

    — Tu é louca, Rita!

    — Você acha?

    — E não é?

    — E qual é o problema de ser louca quando a hipocrisia nos faz sala como se fosse a coisa mais normal do mundo?

    — Tá! Mas e se alguém descobrir?

    — Ninguém vai descobrir.

    — E como você pode ter tanta certeza disso?

    — Não tenho.

    Diante da resposta honesta de Rita, Joana gargalhou de nervoso. Ela queria ser convencida pela amiga, apesar do receio de ser descoberta. E daí que fosse? O que o mundo teria a ver com o que ela fizesse? Mas aquilo era certo? Pensou por um instante na reação dos mais próximos, dos amigos, dos vizinhos, da mãe. Certamente, dona Aurora jamais a perdoaria.

    — Mas tem que ser hoje mesmo, Rita?

    — Que seja agora! Tem coisas que precisam ser na hora, quando a vontade bate. Do contrário, periga deixarmos a razão tomar conta da nossa vida.

    — Então, vamos, Rita! Antes que eu me arrependa.

    As mulheres, mãos dadas, caminharam determinadas a colocar o plano em prática. Foram direto para a casa de Laura, que pareceu surpresa com a chegada das amigas.

    — Hum! Pensei que vocês não viriam mais.

    — E perder essa oportunidade? A Joana e eu estamos dentro, amiga! Separou as coisas?

    Laura sorriu e apontou para a mesa. Lá estavam uma corda fina, um saco preto e uma faca de açougueiro. Meticulosamente afiada, por sinal.

    — Então, vamos?

    Joana e Rita se entreolharam, fitaram Laura e, quase em uníssono, responderam:

    — Vamos!

    A anfitriã colocou meticulosamente os objetos em uma sacola. Não tardou, as mulheres foram até a cerca que dividia os terrenos de Laura e do vizinho. Para se certificarem de que não havia ninguém em casa, Laura gritou:

    — Seu Horácio! Seu Horácio!

    Nada. Nem um único som. Laura olhou para as amigas e, em seguida, voltou a chamar pelo morador:

    — Seu Horácio! Seu Horácio!

    Certa de que a casa estava vazia, Laura se virou para Joana e Rita:

    — Vamos!

    As comparsas pularam a cerca e invadiram a propriedade alheia. As mulheres não conseguiram evitar que o frio se instalasse em suas entranhas. Todavia, já era tarde demais para voltarem atrás. O que precisava ser feito teria que ser executado. E que fossem ligeiras, antes que o velho Horácio retornasse e as flagrasse em seu território. Caso isso ocorresse, elas sabiam o que seria necessário fazer. Não tinham a menor dúvida, fariam.

    Cautelosamente, caminharam em direção ao alvo, que de bobo nada tinha. Ele fixou o olhar nas intrusas, eriçou as penas e cantou:

    — Cocoricó!

    Laura destilou ódio puro em direção ao galo:

    — Miserável! 

    Corre daqui, corre para lá, as mulheres cercaram a ave barulhenta em um dos cantos do quintal. Rapidamente, Laura, a mais intrépida do trio, avançou sobre o galo e o segurou por um dos pés. 

    — Te pequei, maldito!

    A ave começou a se debater. Em vão! Logo foi contida, os pés amarrados por Rita e lá foi o bicho direto para o fundo do saco preto, que estava sendo segurado por Joana. Assim como entraram, as mulheres saíram antes que alguém pudesse flagrá-las fazendo algo reprovável.

    Já na casa de Laura, as criminosas estavam esbaforidas. Joana abriu o saco e retirou o galo. Rita firmou o corpo do animal, enquanto Laura sacou a faca. Determinada, ela ergueu a lâmina na certeza de que daria cabo daquela ave cantante. No entanto, antes de concluir a ação, eis que a campainha tocou.

    — Quem será?

    — Só pode ser o Horácio, Rita.

    — Impossível! Hoje é quarta, dia de feira. E ele não volta antes de comer dois pastéis e um caldo de cana. 

    — Vai ver ele está sem fome hoje.

    — Joana, aquele velho sem fome? É mais fácil cair um raio sobre a minha cabeça agora mesmo.

    Mal terminou de falar, eis que um estrondo veio do céu. Trovoadas! Laura olhou para cima, fez o sinal da cruz e, olhos arregalados, soltou essa:

    — Deus me livre e guarde!

    A campainha tocou novamente. Sem alternativa, Laura gritou:

    — Tô indo!

    Joana e Rita ficaram apreensivas. Elas seguraram firme o galo e fecharam o seu bico usando as pontas do polegar e do indicador. E o tempo pareceu não se preocupar com  os que aguardavam. As duas mulheres suavam preocupações quando, finalmente, a dona da casa retornou.

    — Era ele.

    — O Horácio?

    — Sim, Joana.

    — E agora, mulher, o que a gente faz com o galo?

    — O velho pensa que nós o pegamos para preparar um almoço surpresa para ele.

    — O quê?

    — Isso mesmo que você ouviu, Rita. 

    — E agora? O que vamos fazer?

    — Cozinhar o galo, Joana.

    As três mulheres se entreolharam, depois encararam o galo e, pasmem, foram tomadas por um sentimento inesperado. Pois é, Laura, Joana e Rita pareciam compadecidas com o destino do galo. Entretanto, não havia saída, precisavam matar o bicho.

    — E se a gente fizesse uma macarronada?

    — Joana, não adianta. O velho quer porque quer comer o galo.

    Diante da falta de alternativa, Rita e Joana seguraram firme o pobre galináceo. Laura aproximou a faca do pescoço da vítima.

    — Peraí, Laura!

    — O que foi, Joana?

    — Eu tenho uma ideia!

    Laura e Rita escutaram o que a amiga tinha a dizer. Pensaram por meros segundos e, então, decidiram colocar o plano em ação.

    Quando o relógio pendurado na parede acusava pouco mais de uma da tarde, eis que a campainha tocou. Era o vizinho, que parecia faminto. O homem esfregou as mãos no bucho e lambeu os beiços com o cheiro que vinha da cozinha.

    — Pensei que vocês tivessem desistido.

    Joana apareceu com uma enorme panela nas mãos e a colocou sobre a mesa, que já estava enfeitada com tigelas de arroz, salada e farofa. Assim que ela destampou a panela, era possível ver o corpo da ave esquartejado dividindo o espaço com batatas graúdas. 

    Almoçaram sem remorsos a galinha comprada de última hora no mercado da esquina. Quanto ao galo, hoje ele mora com a Joana no bairro ao lado. Continua cantando e já conquistou alguns desafetos na vizinhança. Ah, o sortudo ganhou até nome: Cauby.

Eduardo Cesario-Martínez

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Uma conversa informal entre um astro do rock and rol e um escritor no cachorródromo revela os bastidores, reflexões e o verdadeiro peso de se viver da arte

Não é todo dia, mas os encontros com o meu grande amigo Marcio Petracco, no cachorródromo de Tesourinha, sempre são carregados de histórias inusitadas, enquanto a Bebel e a Clarinha correm de um lado para o outro com o Coco e o Cacau, essas maravilhosas crianças focinhudas. Don Marcito invariavelmente desce do pedestal de guitarrista e fundador da icônica banda de rock TNT e dispara:

    — Sabe, Edu, trabalhar com música nem sempre é fácil, mas é a vida que escolhi viver.

    Observo atentamente o meu amigo e me surgem dúvidas caladas. Imagino que viver da música não deve ser para qualquer um. É verdade que, vez ou outra, imagino que deve ser incrível estar diante de uma plateia que sabe de cor suas músicas. E o que seria a literatura para mim? Um trabalho? A literatura não é o meu primeiro sustento, provavelmente morreria de fome se dependesse exclusivamente dela. Todavia, creio que definharia dolorosamente sem a sua presença.

    — Don Marcito, mas deve ser legal demais tocar para uma multidão.

    — Legal demais, Edu, mas há um peso nisso. 

    — Um peso?

    — Meu irmão, nem todo dia você está bem, mas precisa subir no palco, tocar por uma hora e meia. Sabe, é muito complexo, o convívio com os caras da banda, com o público. O contato com os fãs é maravilhoso, a adrenalina dos shows, às vezes a galera quer conversar com a gente. É legal.  E tu sabe quanto pesa uma Gibson Les Paul Custom?

    — Hum… Dois quilos?

    — Seis!

    — Tudo isso?

    — Seis quilos durante uma hora e meia, Edu. Mas isso é o de menos. Na verdade, nem sinto isso. Fico ligadão na música, no som, no público.

    Nisso, o Cacau passa voando, enquanto a Bebel e a Clarinha tentam alcançá-lo. O Coco, mais ao fundo, parece ter desistido das carreiras tresloucadas. Eu o observo por um instante, é um cachorro branco com algumas manchas cor de areia. Posudo. 

    Há uns quatro anos, o Don Marcito me deu umas dicas sobre chimarrão. Aprendi a apreciar a boa erva durante praticamente um ano até que voltei o meu paladar ao café gourmet. Deve ser coisa de escritor, coisa de quem trabalha longe de uma plateia inebriada por mais um refrão, coisa de quem prefere derramar tinta de caneta sobre o papel a ter que carregar seis quilos no ombro durante hora e meia. Parabéns, Don Marcito Petracco, o Rei da Guitarra do rock gaúcho! Se aconteceu exatamente assim, não posso afirmar, mas é como me lembro. Memórias afetivas, alguém pode dizer.

Eduardo Cesario-Martínez

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Eduardo Cesario-Martínez provoca o leitor com um jogo audacioso de sedução e rivalidade feminina onde o café gourmet surge como aperitivo

Geraldo não me chamou a atenção na primeira vez que o vi. Digo, talvez com uma nesga de remorso, que o achei feio. Melhor, não feio, mas desagradável. E não foi pelo dito, mas pelo olhar que julguei atravessado quando fomos apresentados no aniversário de um amigo em comum.

    Mal saí da festa, acompanhada por duas amigas próximas, fui enfática quando Lúcia e Rosa, já na calçada, começaram a tecer comentários elogiosos sobre aquele sujeito.

    — Vocês devem estar brincando.

    —  Como assim, Fabíola?

    — Aquele Geraldo é um horror, Lúcia.

    — Ah, me desculpe, mas ele é um tipão. Não é, Rosa?

    — Com certeza. Pena que está comprometido com a Márcia.

    — Com a Márcia?

    — Ué, Fabíola, ficou interessada agora?

    — Curiosidade, Lúcia, mera curiosidade.

    — Sei…

    Márcia Alves de Albuquerque. Uma metida desde os tempos de escola. Ela se achava a rainha da cocada preta. A safada me roubou o Lucas, meu primeiro namorado. Depois de alguns meses remoendo ódio por aqueles dois, tudo se evaporou em uma manhã de quinta ou sábado. Sobrou o rancor e nada mais. 

    Até hoje não sei o que me fez virar a chave em relação ao Geraldo. Quer dizer, sempre soube. Lindo, lindo, ele nunca foi, mas era o meu tipo, ainda mais depois que descobri que era o namorado daquela… Ah, da Márcia.

    Um olhar, talvez curioso, foi o primeiro sinal de que Geraldo estaria interessado em algo fora de qualquer coisa que ele tinha com a Márcia. Homens… Deixei os pudores guardados no fundo da gaveta de calcinhas beges e parti para o ataque. Não como guepardo naquela correria desvairada, mas como onça-pintada à espreita para dar o bote.

    Por um desses acasos tão corriqueiros em Brasília, encontrei o Geraldo no mercado aqui perto. Não necessariamente por acaso, já que ele mora no prédio em frente ao meu. Também notei que ele tem o hábito de fazer compras aos sábados, sempre por volta das três da tarde. E lá fui eu me fazer ser notada pela presa.

    Assim que entrei no mercado, fingi interesse em alguns produtos até que a minha visão lateral detectou o meu alvo. Lá estava o Geraldo na seção de café. Um apreciador da bebida nacional? E eu que o imaginava enchendo a cara para aplacar o desgosto de se relacionar com a Márcia. 

    Aproximei-me como se procurasse uma marca específica. Quando estava a poucos centímetros do Geraldo, dei aquela sacudidela nos cabelos, os meus fios negros lamberam o seu ombro. Será que ele sentiu o frescor da minha pele? Não sei, nunca lhe fiz tal pergunta. 

    Fixei meus olhos em um pacote e o tomei em minhas mãos.

    — Bela escolha.

    Certa de que ele se lembraria de mim, aguardei por míseros segundos. Nada. Nem sequer um olhar de que já havíamos sido apresentados. E não seria eu a entregar a isca de mão beijada.

    — O quê?

    — Adoro esse café.

    — Ah… É o que sempre levo.

    — Sou o Geraldo. E você?

    Ele estendeu a mão e esse foi o nosso segundo cumprimento no espaço de dois meses. Sorri simpatia, o que pareceu aguçar o desejo do homem. Já estava no papo, a questão, a partir daquele momento, era fazer com que aquilo não se tornasse apenas um caso.

    — Fabíola.

    Olhei para ele, inclinei levemente o rosto para o lado e sorri. Como foi bom todo aquele sofrimento usando aparelho nos dentes durante a adolescência. Obrigada, mamãe. Obrigada, Dr. Fabrício. Em seguida, eu me despedi com um breve aceno, fui em direção ao caixa e descobri que café gourmet é caríssimo.

    Passei o resto do dia aprendendo sobre café, quais os tipos, como preparar sem deixar aquele gosto de queimado. Ih, quando fui me deitar, já me sentia a maior especialista no assunto. E o meu paladar se tornou mais exigente, tanto é que, já na semana seguinte, não suportava o café do meu trabalho. 

    — Fabíola, tu é mesmo uma fresca!

    — Desculpe aí, Soraia, não é todo mundo que nasce com bom gosto.

    Soraia, a minha chefe, me olhou de cima abaixo. Por que fui falar aquilo? Ah, por que se lamentar depois que o leite foi derramado? Por sorte, ela sorriu. Na certa, melhor atriz do que eu. Ih, muito melhor!

    Para apaziguar qualquer possível desavença, no dia seguinte, levei um pacote do meu precioso café gourmet para a Soraia. 

    — Não é que você estava mesmo certa, Fabíola?

    — Não disse?

    — Pois é, Fabíola, disse mesmo. Não é à toa que você é a minha cretina favorita.

    Cretina favorita? Foi aquilo mesmo que ela disse? Foi aquilo mesmo que chegou sem qualquer pudor aos meus ouvidos? Sorri e as pazes pareceram seladas. 

    Emprego salvo, voltei a me concentrar no meu objetivo: roubar o Geraldo da Márcia. E o próximo passo se deu no sábado seguinte quando, por acaso provocado, esbarrei novamente com o meu alvo no corredor do café gourmet. Entre sorrisos, trocamos dicas sobre o preparo dessa bebida dos deuses africanos. 

     Durante a semana, tentava ao máximo manter a mente focada no serviço. Como é difícil deixar de pensar em algo que desejamos para não perder o nosso ganha-pão. Seja como for, resisti até o quinto encontro fortuitamente calculado no mesmo mercado ao sabor de café gourmet. 

    — Fabíola, há tempos quero te fazer um convite.

    — Convite?

    — É.

    — Que convite é esse?

    — Quero preparar uma xícara de café.

    — Hum…

    Antes que você imagine que sou do tipo fácil… Bem, a verdade é que o Geraldo me preparou não apenas uma xícara, mas um bule inteiro de café gourmet antes de nos entregarmos aos prazeres da carne durante meses. E aconteceu de uma maneira inesperada, pelo menos para mim. 

    — Fabíola, estou apaixonado.

    — Mas e a sua noiva?

    — Eu quero deixá-la. Eu te amo de verdade.

    — Não. Não faça isso. 

    — Mas…

    Como foi bom colocar a ponta do meu indicador nos lábios do Geraldo. Já vi isso em alguns filmes e sempre quis fazer o mesmo. Provoca um sentimento de poder. E não quero perder isso. Amo roubar o gosto gourmet daquela boca. E haja café para sustentar tanta disposição.

Eduardo Cesario-Martínez

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Inscrições abertas para membros acadêmicos correspondentes

EDITAL Nº 003/2026 — CHAMAMENTO PÚBLICO PERMANENTE

A Academia de Letras do Brasil, Seção Minas Gerais, Seccional Zona da Mata Mineira (ALB-MG/ZMM), com sede em Manhuaçu/MG, por intermédio de seu Presidente Fundador, Comendador Fabrício Souza Santos, torna público o Edital nº 003/2026, destinado ao ingresso de novos Membros Acadêmicos Correspondentes.

Esta é uma oportunidade de reconhecimento institucional para brasileiros que se destacam por suas contribuições à Literatura, Educação, Ciência, Pesquisa, Artes e Cultura, fortalecendo o intercâmbio intelectual e cultural entre diferentes regiões do Brasil e do exterior.

🌎 QUEM PODE SE CANDIDATAR?

Brasileiros residentes em outros estados da Federação, fora de Minas Gerais, ou no exterior, que possuam trajetória relevante e comprovada nas áreas:

📚 Literatura e produção intelectual

🎓 Educação e pesquisa acadêmica

🔬 Ciências e inovação

🎨 Artes visuais e cênicas

🎼 Música, dança e manifestações culturais

⚖️ Direito, humanidades e áreas afins

🏅 RECONHECIMENTO ACADÊMICO

Os candidatos aprovados poderão integrar o quadro de Membros Acadêmicos Correspondentes da ALB-MG/ZMM, mediante formalização institucional, recebendo diploma e medalha acadêmica, conforme as disposições do edital.

📝 COMO PARTICIPAR?

1. Consulte o Edital nº 003/2026.
2. Preencha o formulário oficial de candidatura.
3. Apresente seu currículo, histórico de atuação e documentos comprobatórios.
4. Aguarde a análise de mérito e a deliberação institucional.

📌 INFORMAÇÕES IMPORTANTES

✅ Edital de caráter permanente.

✅ Candidatura individual, sem necessidade de indicação ou apadrinhamento.

✅ Seleção mediante análise curricular, documental e de mérito.

✅ Taxa administrativa de R$ 150,00 para candidatos aprovados, referente ao diploma e à medalha acadêmica. Despesas de envio postal cobradas separadamente.

🌟 SUA TRAJETÓRIA MERECE SER RECONHECIDA!

Faça parte de uma instituição comprometida com a valorização do conhecimento, da produção literária, da excelência acadêmica e da diversidade cultural brasileira.

ALB-MG/ZMM — Valorizando trajetórias, reconhecendo talentos e construindo pontes culturais além das fronteiras!

Comendador Fabrício Souza Santos
Presidente Fundador da ALB-MG/ZMM
Manhuaçu — Minas Gerais — Brasil

📲 INSCRIÇÕES E INFORMAÇÕES:
Consulte o Edital nº 003/2026 e acesse o formulário oficial de candidatura neste site.

Inscrição

https://www.institutogotland.com.br/editais/edital-n-003-2026-chamamento-publico-permanente-academia-de-letras-do-brasil-alb-mg-zmm-inscricoes-abertas-para-membros#inscricao

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Milton Gaspar Domingos:
Uma jornada sobre como a arte e o conhecimento transformam o vazio em liberdade e dão voz ao silêncio da alma

Mais do que pintar o caderno é,
é ver o mundo como ninguém vê
é dar vida, também realidade
ao desejo, e à necessidade

Sim, é aprender no divertimento
Exteriorizar o pensamento
é criar do nada, sim, do vazio
Atender o espírito que em mim crio

É libertar-se, sim, da ignorância
luz ter, livrar-se da inconsciência
É transformar os feios em bonitos

sentir no coração o batimento
É do mudismo não permanecer,
do grito silencioso viver.

Milton Gaspar Domingos

Milton Gaspar Domingos (Decano), natural da província de Malanje (Angola) e residente no município do Quéssua, é professor de Língua Portuguesa e de Literatura), no Liceu nº 314 – 4 de Janeiro.

Mestrando em Educação pela Universidade Europeia do Atlântico (UNEATLÂNTICO) e Licenciado em Língua e Literaturas em Língua Portuguesa pela Faculdade de Humanidades da Universidade António Agostinho Neto (FHUAN).

Autor de artigos disponíveis na internet e investigador na área de Língua, Literatura.

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Uma misteriosa figura familiar e sua persistente recusa em dividir os retratos do passado

Tia Gertrudes pouco conheci. Quer dizer, ainda guardo lembranças enevoadas daquela figura o quão taciturna pode ser alguém cuja magreza ultrapassasse as parcas carnes. Rabugenta que fosse, continuava da família. 

    Solteirona, vovó costumava dizer sobre a primogênita. Entretanto, a minha tia se recusava a carregar rótulos impostos pela sociedade, especialmente aqueles reverberados pelos lábios da própria mãe.

    — Livre, mamãe. Livre!

    — Você nasceu mulher, Gertrudes. Mulheres não são livres, jamais serão. É sina. Melhor que se aprume antes que seja tarde demais.

    Minha avó tinha lá suas ideias, a maior parte reproduções do que aprendera, seja nos parcos anos nos bancos escolares, seja nas cacetadas que levou na lida com os homens. Não a culpo nem a eximo, coisas que não vivi por completo.

    Talvez o hábito mais marcante de tia Gertrudes fosse a relutância em se deixar fotografar ao lado de quem quer que fosse, inclusive de parentes mais próximos e, em especial, de namorados de ocasião. Certa feita, fui eu o preterido.

     — Mas, titia, sou eu, seu sobrinho favorito.

    — A gente nunca sabe o dia de amanhã, Marquinhos.

    É engraçado quando alguém me visita e eu, quando a prosa é boa, resolvo lhe mostrar alguns álbuns de família. Vez ou outra, um observador mais atento fica intrigado com aquela figura isolada em inúmeros retratos.

    — É a tia Gertrudes, irmã de papai.

    — E por que ela sempre aparece sozinha?

    De vez em quando, sinto que algum espírito brincalhão me baixa e cisma em brincar com as verdades. 

    — Ah, é que a tia Gertrudes não gostava de ofuscar ninguém com a sua beleza estonteante.

    Até hoje, ninguém ousou contrariar a minha resposta, que segue como veredito de um tempo que passou mais rápido do que eu esperava. Dizer que tia Gertrudes pudesse ofuscar alguém com a sua aparência pode parecer um absurdo, e não travo imbróglios desnecessários contestando tal hipótese. O que importa, o que importa de verdade é que ela, apesar de não estar há anos entre nós, continua sendo da família.

Eduardo Cesario-Martínez

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Uma taxa extra leva o orçamento e a sanidade de um condomínio ao limite, transformando um pensamento sombrio em uma macabra coincidência real

Taxa extra. Reunião de condomínio é ringue sem regras no escuro. Que até a mais elevada das almas perde as estribeiras, ninguém duvida.

    — Ninguém aguenta, Eleonora!

    — É o jeito, José. Você bem sabe que sou a última a querer taxa extra.

    — Última? Eleonora, me poupe!

    — Não precisa apelar pra ironia, Márcia. Fale na cara!

    — Hum! É a verdade!

    — A sua verdade, você quer dizer, né, Márcia?

    Ernesto, ao fundo da sala, tentou controlar a língua para não arrumar imbróglios particulares. Já bastavam os coletivos. Taxa extra. Ele pensou no que poderia cortar nas despesas. De cara, trocaria o café, uma marca popular. E nada de almoçar fora. Levaria marmita para o trabalho.

    — Então, meus amigos, o valor vai ser de duzentos e cinquenta e três reais.

    — Dividido em quantas prestações?

    — São dez parcelas de duzentos e cinquenta e três reais, Jorge.

    — Não vai dar.

    — O que não vai dar, Jorge?

    — Você sabe que vivo da aposentadoria, Eleonora?

    — Sorte a sua.

    — O quê? Tá zombando da minha cara?

    — E eu, Jorge, que nunca vou me aposentar? Como é que fico?

    Não teve conversa. A taxa extra foi imposta. 

    Ernesto foi um dos últimos a deixar o recinto. Muito burburinho para nada. Leite. Sim, o homem cortaria também o leite. Há muito não usava fraldas. Leite pra quê? Não era bebê.

    No elevador, Ernesto ouviu a indignação de Márcia e Lindaura. Vez ou outra, as moradoras encaravam o sujeito, talvez na esperança de incentivo. Nada! Nem mesmo uma mísera vogal.

    A porta do elevador se abriu. As mulheres saíram sem se despedir. E, antes que a caixa de transporte prosseguisse a viagem, Ernesto ouviu parte da conversa, que parecia se desenrolar pelo corredor.

    — A minha vontade era matar a Eleonora.

    — Márcia!

    — E não é?

    — Pois estou nessa contigo, amiga.

    O quê? Aquilo era sério? Ernesto pareceu estupefato. Que Eleonora era uma crápula, ele não carregava dúvidas. Que a síndica estava roubando o condomínio, bem, ele não tinha provas. Se bem que a falta de provas não o incentivava a colocar a mão no fogo por Eleonora. Mas assassinato? Aí, já era algo que extrapolava qualquer bom senso. 

    Abriu a porta do apartamento ainda atordoado pelo diálogo daquelas mulheres. Loucura. Ah, certamente palavras cuspidas da boca para fora. Será? Absurdo! Ou não?

    Ernesto pegou o resto de leite da geladeira. Mal deu para uma xícara. Esquentou e fez o derradeiro pingado até que a furtiva sorte lhe desse as caras novamente.  

    O homem puxou uma das cadeiras da mesa da cozinha e acomodou o fatigado corpo. Duzentos e cinquenta e três reais. Que afronta! De onde iria tirar tamanha quantia do seu já minguado orçamento? Voltar a trabalhar era impossível. Com tantas dores instaladas em cada junta do corpo, acabaria internado. E os remédios? De onde tiraria dinheiro para pagar os remédios? 

    Quando sorveu o primeiro gole, tudo lhe pareceu tão óbvio. E por que não? Sim! Ele se juntaria a Márcia e Lindaura. Um plano. Eles só precisariam de um plano. Pensou, pensou, pensou até que a voz lhe saiu mais alta do que o planejado: 

    — O elevador!

    Ernesto tapou os lábios, arregalou os olhos e sorriu. O maldito elevador vivia dando problemas mesmo. Uma fenda entre o elevador e o piso, algo tão corriqueiro. E lá iria a pobre Eleonora beijar o fundo do poço. Gargalhou.

    Levantou-se, foi até a sala, pegou um livro de poesias na estante, A verdade nos seres, de Daniel Marchi. Esparramou-se no sofá e, entre gargalhadas abafadas, leu páginas espaçadas. Adormeceu.

    No dia seguinte, Ernesto despertou com o burburinho nos corredores. Vozes nervosas persistiam. Ele tentou ignorá-las até que a curiosidade o levou a abrir a porta. Lá estavam José, Ruth e Soraia ruminando palavras. Ernesto colocou metade do corpo para fora.

    — Ei, José, o que aconteceu? Por que estão tagarelando tão cedo?

    — A Eleonora, Ernesto.

    — E o que tem ela? 

    — Não soube?

    — Não soube o quê, José?

    — Ela foi encontrada no fosso do elevador. Pobre mulher, não resistiu.

    Ernesto foi tomado por um misto de culpa e dúvida. Será? Não, ele não teve qualquer coisa com aquilo. Mas e a Márcia e a Lindaura? Teriam aquelas duas roubado o seu pensamento? Não, não, não. Essas coisas não acontecem. Não mesmo! Será?

    Naquele mesmo dia, Ernesto encontrou as duas mulheres. Seus olhares se cruzaram. Nada foi dito, porém, os três sentiram que havia um acordo implícito. E o silêncio foi o caminho escolhido por todos. 

Eduardo Cesario-Martínez

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