Anteontem conversava com um ex-aluno sobre como ensinar os estudantes a escrever poesia. Pensar em uma maçã para praticar a escrita já é algo totalmente ultrapassado.
Sugeri que, em vez disso, começássemos deixando que eles tirassem algumas fotos. Mas como tirar boas fotos? Tirar de qualquer jeito não funciona. Que tal assim: no mesmo lugar, em momentos diferentes, tirar fotos nos instantes que despertarem mais sentimentos.
Por exemplo — naquele momento estávamos sentados dentro do McDonald’s. Para ser honesto, este McDonald’s dentro do conjunto habitacional não tem nada de diferente de qualquer outro McDonald’s no mundo.
O que quero dizer é que, seja na Quinta Avenida em Nova York ou no Oxford Circus em Londres, nenhum deles é diferente; em todos você sempre verá mães atarantadas puxando os filhos, com os braços cheios de mantimentos, entrando e saindo, passando da primeira foto para a segunda foto, e então desaparecendo na terceira foto — no final de tarde de um dia de outono do ano passado, quando saí do Cemitério do Père-Lachaise, o McDonald’s na esquina me atraiu. Enquanto eu mordia aquele hambúrguer de sabor padrão que parecia feito de cera de abelha, uma mãe jogou o filho no assento na minha frente e estacionou um carrinho de bebê ao lado.
Na segunda foto, o céu de Paris começava a escurecer; de um lado o cansaço, do outro a fome.
Enquanto eu bebia meu refrigerante, a criança me olhava com curiosidade.
Ah, não, olhava para o livro de presente do Happy Meal nas minhas mãos. Podia-se escolher entre o livro e o brinquedo; mas os brinquedos são iguais no mundo inteiro, enquanto os livros… afinal, livros ilustrados em francês são raros em Hong Kong. Eu pretendia dar ao meu próprio filho, e também guardar para mim.
Na terceira foto, a luz do dia já se apagara totalmente, e ao empurrar a porta para sair, o vento frio da noite de outono soprava lá fora — o ex-aluno temia que, assim que os estudantes pegassem os celulares, só quisessem jogar videogame, esquecendo-se completamente de observar o entorno e tirar as fotos.
Eu também tinha consciência disso, mas não há outro jeito. Se não estiverem dispostos a observar, sentir e pensar, como falar de escrita? Lembrei-me daquela mãe enquanto comprava o lanche infantil, e de como o seu filho estava concentrado no livro em minhas mãos, na minha batata frita e no meu refrigerante, ou talvez também tenha notado a mim, um asiático sentado na sua frente, também como a paisagem de uma fotografia.
Meu filho está lendo o livro dela; de vez em quando levanta a cabeça para olhar para mim e para o meu ex-aluno, que incrivelmente ainda estamos conversando sobre como ensinar a escrever poesia.
Meu filho ganhou recentemente uma câmera fotográfica em miniatura de presente; durante a viagem a Tóquio, tirou fotos por toda parte até lotar o cartão de memória.
E se os alunos não souberem descrever com palavras as fotos que tiraram? Sugeri que simplesmente jogassem para a IA escrever. Não tem problema, afinal é apenas um exercício: “Três Fotos”, um exercício para observar, um exercício para sentir aqueles instantes e a passagem do tempo.
Essa passagem do tempo e a eternidade — como o Cemitério do Père-Lachaise, como três anos atrás, à noite, no McDonald’s em frente ao Panteão de Paris, comendo e conversando com alunos sobre o futuro acadêmico, como hoje, três anos depois, em que cada um de nós já tomou seu próprio rumo.
Antes da terceira foto, ou daqui em diante, para nunca mais nos reencontrarmos.
Jacky Yuen Man-leuk: ‘Ochanomizu (御茶ノ水)’ | Uma caminhada lírica por Tóquio entre o espírito artesão da poesia asiática, o realismo mágico dos animes e as cicatrizes da história
Jacky Yuen Man-leukFoto por Jacky Yuen Man-leuk
Quando leio a prosa escrita pelos meus amigos, sempre sinto uma vontade repentina de escrever algo também — especialmente quando o autor toca na interação com os poetas de Tóquio, uma experiência da qual também fiz parte. Refiro-me ao novo livro de Winson Tsang (曾詠聰), Ukima-Funado (《浮間舟渡》).
Ele já documentou a leitura de poesia em Okubo, Tóquio, durante o verão de 2023 em seu livro, mas tenho alguns detalhes a acrescentar. Uma leitura de poesia, naturalmente, não poderia acontecer por mero acaso. Entrei em contato primeiro com Yotsumoto Yasuhiro (四元康祐), dizendo-lhe que esta era a minha primeira vez visitando o Japão e que esperava que pudéssemos nos encontrar. Sabendo que, ao meu lado, outros quatro poetas — Morrie Yim (嚴瀚欽), Ann Wu (胡世雅), Lorraine Lo (盧真瑜) e Winson Tsang — estavam nesta viagem, ele expressou o desejo de organizar uma sessão de leitura de poesia de Hong Kong. Ele nos pediu para enviar nossos poemas para que ele e Okamoto Kei (岡本啓) pudessem colaborar na tradução deles para o japonês. Por várias noites através dos cabos de fibra óptica, deliberamos sobre cada palavra. O diálogo mais frequente era: “O que este termo significa em chinês? A tradução em inglês não está muito clara para mim.”
Esta não foi a primeira vez que presenciei o quão sério ele era em relação à poesia. Eu realmente queria que meus alunos vissem esse espírito artesão — nem que fosse para expandir seus horizontes. De qualquer forma, preparativos meticulosos foram feitos antes da partida; tudo o que restava era dar ao Sr. Yotsumoto nosso endereço assim que chegássemos. Ele disse que nos levaria para jantar antes da leitura.
Na noite anterior, nosso grupo tinha acabado de jantar em um izakaya em Umeda com Angus Lee (李日康), que viaja frequentemente entre Hong Kong e o Japão. Em seguida, pegamos o último trem-bala Shinkansen da estação Shin-Osaka às 21h20 para chegar à lendária Tóquio. Essa foi a primeira vez na minha vida andando de Shinkansen. Hilarantemente, anos atrás, durante minha primeira viagem no trem de alta velocidade de Taiwan, de Chiayi para Taipé, eu também estava arrastando minha bagagem, correndo como se minha vida dependesse disso. Embora realizar meu desejo me deixasse entusiasmado, eu me perguntava se meu destino astrológico era de alguma forma incompatível com esse tipo de trem.
Nas primeiras horas da manhã, levando minha família de Shinagawa através da Linha Yamanote até nossa hospedagem, elas ficaram maravilhadas com a facilidade com que eu navegava pelas rotas como um morador local — um feito que devo à minha antiga obsessão por dramas japoneses e animes. Enquanto isso, meus amigos escritores no mesmo trem foram até a Estação de Tóquio; embora ambos estivessem na Linha Yamanote, eles tiveram que viajar meia volta a mais.
Tanto faz. Depois disso, saí para caminhar com os amigos que haviam chegado. Conversamos até que as portas da represa se abriram e as lágrimas brotaram. Afinal, alguma amargura esteve acumulada por anos; chorar assim foi libertador. No dia seguinte, incapazes de acordar cedo, esperamos em nossa pousada pela sessão de leitura da noite. O Sr. Yotsumoto chegou cedo e nos ligou ao chegar. Pensei que nos encontraríamos em algum local específico, mas abrir a porta trouxe uma surpresa maravilhosa.
Winson Tsang intitulou seu artigo “Ukima-Funado”. Ele escolheu um nome de estação tão poético, deixando-me um pouco invejoso. Qual nome de estação eu poderia pegar emprestado para fazer eco ao dele sem parecer uma imitação barata? Eu já tinha um alvo em mente.
Você assistiu a Suzume (《すずめの戸締まり》)? Sou um grande fã de Makoto Shinkai (新海誠); sua trilogia sobre desastres é profundamente emocionante, embora meus favoritos continuem sendo Voices of a Distant Star (《ほしのこえ》) e 5 Centimeters per Second (《秒速5センチメートル》). Em Suzume, Iwato Suzume (岩戸 鈴芽) embarca em uma jornada para salvar o mundo, fechando uma a uma as portas que trazem desastres. Ao chegar a Tóquio, um clímax brilhante se desenrola em Ochanomizu (御茶ノ水). Tendo comprado um passe de metrô de 3 dias, levei minha esposa e filha a Ochanomizu para uma peregrinação naquela noite — embora “peregrinação” fosse apenas eu ficando extremamente empolgado enquanto elas simplesmente se sentiam exaustas. De pé sobre a famosa Ponte Hijiri (聖橋), a vista era deslumbrante. O luar estava impecável, com trens cruzando para dentro e para fora da estação, levando os passageiros noturnos aos seus respectivos destinos. Não havia monstros vermes gigantescos, nem apocalipse.
A respeito de desastres, Yotsumoto Yasuhiro mencionou uma vez um garçom que viu durante sua infância em Hiroshima que praticamente não tinha dedos. Aquela nuvem de cogumelo há muito se tornou um símbolo universal de catástrofe, mas em seu coração, provavelmente empalidece em comparação com a visão daquela palma deformada. Mais tarde, escrevi um longo poema intitulado “Kiboukyou (The Forgotten Homeland)” (〈帰忘郷〉), partindo do Grande Terremoto no Leste do Japão de 2011 e tocando em várias pessoas e assuntos caros ao meu coração, incluindo os poetas que conheci em diferentes cantos do globo — mas essa é uma história para outro momento.
Conheci Yotsumoto Yasuhiro pela primeira vez durante as “Noites Internacionais de Poesia em Hong Kong” de 2019, quando ele foi convidado a Hong Kong por Bei Dao (北島) e Chris Song (宋子江). Naquela época, transitar pelas ruas da cidade era particularmente difícil, mas o evento foi realizado na colina de Mei Foo, que permaneceu relativamente não afetada. Lembro-me de que ele passou por um momento em que esteve quase perdido na noite em Tsim Sha Tsui, e ainda assim aproveitou bastante. Em 2020, a pandemia aprisionou todos os vivos — apenas os mortos foram libertados. No tédio absoluto de tudo aquilo, Yotsumoto entrou em contato para colaborarmos em um renka (連歌, verso encadeado).
No renka, cada pessoa escreve uma estrofe de poesia em uma corrente interconectada que deve tanto ecoar o que veio antes quanto abrir novos caminhos. Às vezes é difícil aceitar perder para a outra pessoa em termos de imagens ou estrutura frasal, mas agir sem cautela estragaria o poema. Como jogar badminton, é um ir e vir constante; saber quando dar uma cortada e quando apenas tocar a peteca suavemente exige um equilíbrio delicado e concessões fascinantes.
Ele escrevia em japonês e traduzia imediatamente para o inglês. Eu respondia com poesia chinesa, também traduzindo para o inglês para ele. Yotsumoto era um aluno exemplar que estudou Literatura Inglesa na Universidade Sophia. Enfrentando suas cortadas dignas de livro didático vezes sem conta, minha pressão vinha metade da escrita da poesia e metade da sua tradução. No entanto, não era um confronto; era mais como construir conjuntamente uma suíte completa de poemas.
No auge de uma pandemia em que ninguém sabia onde ficava o fim, a poesia não era uma barreira, mas uma Torre de Babel que reconstruímos usando três idiomas. Yotsumoto me pediu para dar um título a este poema, e eu soube instantaneamente que apenas um nome seria adequado — anos atrás, no Museu Britânico, eu tinha visto a Pedra de Roseta. Inscrita com três escritas — hieróglifos do Egito Antigo, demótico e grego antigo —, sua descoberta permitiu que a escrita hieroglífica, perdida por mil anos, fosse finalmente decifrada.
“Rosetta”. Eu não entendia japonês e ele não entendia chinês, mas, ao traduzirmos nossos próprios versos poéticos para o inglês, permitimos que o poema se vinculasse estrofe por estrofe através dos fusos horários. Mais tarde, foi publicado em diferentes idiomas no Japão e em Hong Kong, permanecendo como um testemunho poético da resistência à pandemia. No final de 2022, convidei Yotsumoto para ministrar um curso introdutório de poesia japonesa para meus alunos. Graças à tecnologia da internet avançando a passos largos devido à pandemia, ele viu um auditório cheio de professores e alunos através da tela. Nós, é claro, também podíamos vê-lo. Alguns alunos até conversaram com ele diretamente em japonês — uma experiência totalmente nova para ambos os lados, tanto na forma quanto no conteúdo.
Então, quando abrimos a porta e vimos Yotsumoto, embora não fizesse um tempo excessivamente longo, reencontrar-se em Tóquio após a pandemia parecia uma vida inteira de distância. Durante o jantar, continuamos nos preparando para a leitura de poesia antes de caminharmos até o bar “Hikari no Uma” (Light Horse). Lá, um aluno meu chegou sozinho para se juntar a nós; ele estuda filosofia e escreve poesia, sendo uma verdadeira raridade em uma escola secundária tradicional em Hong Kong.
O luar sobre Okubo estava lindo, caindo sobre os telhados baixos. Ao lado da estrada erguiam-se trilhos de trem elevados, altos como muralhas da cidade; caminhamos sob eles, com bicicletas ocasionalmente passando tinindo. O “Hikari no Uma” ficava em um lugar assim, aninhado dentro de um dos edifícios, descendo uma escada estreita até o subsolo. Não havia pessoas comuns ali; todos os presentes eram escritores ou acadêmicos que vieram pela poesia de Hong Kong. Senti-me imensamente afortunado por ter colegas poetas ao meu lado para reforçar minha confiança — caso contrário, minha síndrome do impostor provavelmente teria acabado comigo.
Compartilhamos poesia e compartilhamos desastres. O “Rosetta”, escrito em parceria por mim e Yotsumoto, ao lado dos poemas recitados pelos poetas de Hong Kong, era todo sobre várias experiências pessoais ou coletivas de desastre. Um poeta japonês recitou um poema sobre a Ucrânia com uma voz rugida e um toque teatral, assustando uma criança japonesa por perto. Meus próprios filhos não reagiram muito — tudo parecia muito novo para eles, e assim por diante.
Suzume é um filme de estrada apocalíptico. Os lugares que Suzume visita correspondem precisamente aos locais de vários grandes terremotos. A batalha em Ochanomizu ecoa o Grande Terremoto de Kanto de 1923, que tirou mais de 100.000 vidas. A Ponte Hijiri foi uma das pontes de reconstrução construídas após o Grande Terremoto de Kanto, concluída em 1927. Foi chamada de Ponte Hijiri (Ponte dos Santos) porque suas duas extremidades apontam para a confuciana Yushima Seido e para a Ortodoxa Catedral da Santa Ressurreição (Nikolai-do), respectivamente.
Parece que a escolha de Makoto Shinkai por Ochanomizu como campo de batalha foi bem pensada. Curiosamente, o nome Ochanomizu (Água para Chá) derivou originalmente da água da fonte do templo Kōrin-ji, nas proximidades, que era tão pura que o Xogunato Tokugawa a usava para preparar chá. Transmite uma atmosfera muito serena — um contraste emocional gritante com as calamidades posteriores de grandes terremotos e ataques aéreos.
Como Winson Tsang escreveu “Ukima-Funado”, apresento “Ochanomizu” em retribuição. Em seu artigo, ele mencionou assistir aos fogos de artifício de Edogawa; eu, por outro lado, fui para perto assistir aos fogos de artifício simultâneos de Ichikawa. A multidão era avassaladora, tornando impossível chegar à margem do rio. Só podíamos assistir às bolas de fogo desabrochando no céu estreito a partir de uma rua lotada. Ainda assim, cercado por famílias locais e jovens casais usando yukata, com vendedores de comida de rua gritando ao longo das vias, isso combinou muito mais comigo do que assistir aos fogos de artifício de uma vista panorâmica.
Estava tarde demais quando o evento terminou. Caminhamos de volta para a pousada a partir de Ichikawa. Como havia multidões por toda parte, não havia motivo para preocupação. Caminhar ao longo do Rio Edo em uma noite de fim de verão, olhando para a paisagem noturna de Tóquio ainda explodindo de energia, conversando e rindo com a família — foi realmente agradável. Mais tarde, nosso grupo foi a um parque para brincar com estrelinhas de fogo de artifício. A fumaça cinzenta subia junto com as línguas de fogo até ser absorvida pela noite — essa foi nossa última noite em Tóquio.
O auge do verão de 2023 foi um breve alívio em meio a várias reviravoltas na vida. Naquela época, as coisas recém haviam se acalmado, sem que soubéssemos dos eventos muito mais aterrorizantes que enfrentaríamos nos dois anos seguintes — mas essa é uma história para outra longa série. Eu não vou necessariamente escrever essas histórias de forma factual, mas vou transformá-las em poesia. Em 2025, publiquei Ecological Succession, derramando meu coração e alma nele. Talvez, em comparação com a escrita de prosa, eu ainda ame mais a poesia.
O poema “Banquete de Poon Choi” [1], de Yip Ying-kit, tem um enorme valor para uma leitura atenta. Ele não é o primeiro poeta a escrever sobre o poon choi; a famosa obra homônima de Leung Ping-kwan (também conhecido como Ya Si) combina história, cultura e gastronomia, usando as camadas do prato como uma metáfora para as mudanças na estrutura social e o fluxo cultural ao longo do rio do tempo. Yip Ying-kit, porém, não teve a intenção de imitá-lo; seu poema nasce muito mais da combinação de percepções pessoais e reflexões vividas em um tempo e lugar específicos. Como foi publicado em uma revista literária para estudantes do ensino médio, não seria exagero — usando o jargão das aulas de literatura chinesa — classificá-lo como um texto narrativo.
Contudo, isso seria ler o poema de forma rasa demais. A parte narrativa deste poema é tão clara que realmente não precisa de explicação: ele descreve exatamente o que viu e ouviu sentado à mesa redonda, sem nenhum mistério. A história ou a cultura do poon choi não são o foco deste poema, nem o aroma ou o sabor da comida no prato. Afinal, o que ele está tentando abordar?
A perspectiva onisciente: Este poema foi escrito por Yip Ying-kit quando ele morava em um alojamento provisório após um incêndio, passando o Ano Novo lá, e foi convidado para participar de um banquete de poon choi. Como se pode deduzir de suas notas posteriores, se não fosse por aquele grande incêndio, é difícil dizer se este banquete em si existiria, mas certamente não haveria razão para que ele participasse. Portanto, o próprio banquete é uma forte metáfora da inevitabilidade da vida na sociedade (ren zai jiang hu) [2]: mesmo que o poeta não tenha sido forçado a ir, ele foi por livre e espontânea vontade — ou melhor, por ser a única opção possível. Esse é também o retrato dos habitantes desta cidade: é Ano Novo, há música, dança e celebração, e “há os nossos nomes”.
Como compreender este poema? Primeiro, leia-o na ordem, fixando-se bem nas últimas linhas:
“Até que o tempo fica um pouco tarde, e o sorteio / vai começar; só então, finalmente, / olhamos seriamente para o palco, esperando / que alguém aponte / a razão da nossa existência.”
A partir dessas poucas linhas, volte e leia tudo novamente. Em um banquete, as pessoas à mesa talvez não se conheçam; suas personalidades e histórias são diferentes, mas elas podem compartilhar memórias coletivas semelhantes. Quanto ao palco, trata-se de um universo paralelo onde certas coisas acontecem — como pessoas se apresentando com empenho para ganhar a vida ou por outros motivos. Por serem estranhos entre si, e por este não ser exatamente um ambiente propício para socializar, ninguém tem essa disposição ou intenção, sendo natural apenas “comer em silêncio o que é seu”.
As linhas seguintes — embora possam não ter sido a intenção exata do autor, uma leitura diversa não é proibida — como: “procurando / o que consegue comer”, “há quem… / não se importe de ficar com os dedos engordurados”, “há quem saiba / que não aguenta ingredientes fartos demais / e se esforce para afastá-los”, “…se deve se integrar / às ondas que eles provocam / ou continuar lidando com…”, parecem sob qualquer ângulo uma descrição das mil facetas da vida humana. E essas facetas, mesmo sendo visões subjetivas de um autor que passou por grandes reveses sobre outras pessoas na mesma situação à mesa (ou apenas uma má interpretação minha), ganham uma nova camada de sentimento quando relemos o poema após passar por “esperando / que alguém aponte / a razão da nossa existência”.
Esse sentimento complexo, difícil de rotular, é algo com que nós, leitores contemporâneos, ressonamos ainda mais facilmente (mesmo que seja uma ilusão compartilhada entre autor e leitor). No entanto, se fosse apenas ilusão, por que o poeta escreveria estes versos? A perplexidade sobre a razão da existência e a consciência do dilema de que ninguém pode respondê-la referem-se tanto ao desamparo do momento — sentado entre estranhos, pegando comida e esperando o sorteio — quanto à metáfora do constrangimento de uma era e de seu povo. E parece que a única coisa de que podemos ter certeza é aquela linha:
“Sabendo que, na maioria das vezes, / estaremos abaixo do palco, / comendo em silêncio o que é nosso, nos esforçando / para, dentro de um grande recipiente, procurar / o que conseguimos comer.”
Portanto, o que este poema descreve não é uma mistura de dor e indignação, mas um sentimento estranhamente complexo: perda, vazio, estranhamento e deslocamento. Escondidos sob a camada de indignação, frequentemente encobertos e ignorados, estão uma dor cega e um amargor que se prolongam por muito tempo. Seria este o “estranho em nós mesmos” de Julia Kristeva? Por exemplo, seria o banquete de poon choi um ritual coletivo que tenta reintegrar indivíduos desordenados e alienados de volta a uma estrutura dominante e harmoniosa, alcançando uma reconciliação superficial? Reconhecendo não ter capacidade suficiente para aprofundar este tema, resta-me apenas deixar minhas emoções e pensamentos flutuarem dentro deste recipiente devorado e desorganizado, momento em que o rabanete no molho já esfriou.
Se há algo neste poema a se ponderar, talvez seja a nota adicional que o autor fez posteriormente no Facebook: ela deveria ser colocada lado a lado com o poema? Se ficasse apenas o poema, como na versão impressa atual, ele seria mais universal ou faltaria uma parte importante? Se essa informação de fundo fosse incorporada ao poema, ele se tornaria mais completo ou seria apenas um excesso desnecessário? Resta admitir que não há como ter o melhor dos dois mundos e, sendo este um direito exclusivo do poeta, creio que é melhor deixar a decisão com ele.
Ao longo destes anos, Yip Ying-kit tem mantido seu método de escrita poética, e sua dimensão de reflexão sobre as relações humanas e o mundo tem sido bastante consistente. Afinal, foram os tempos que moldaram a poesia: sob uma pressão de escrita e um espaço-tempo tão singulares, a rotina pós-catástrofe encontrou em sua pena o veículo perfeito. No entanto, como ele próprio disse que preferiria não ter a necessidade de escrever estes poemas, provavelmente também não é adequado apenas “curtir” ou elogiar estas obras.
Neste banquete eterno, provavelmente nada é adequado. O rabanete já esfriou, mas, apesar de tudo, ainda dá para comer. No palco, o programa mudou novamente; é hora do sorteio — de quem será o nome chamado?
Banquete de Poon Choi
Poema por: Yip Ying-kit (葉英傑) | Nº do Poema: 1412
Fazemos fila para entrar no salão do banquete de poon choi
Em uma das mesas redondas está o nosso nome.
Há um palco à espera
Para apresentações ou sorteios. Por um instante
Imaginamos que, no palco,
Haveria um lugar para nós;
Sabendo que, na maioria das vezes,
Estaremos abaixo do palco,
Comendo em silêncio o que é nosso, nos esforçando
Para, dentro de um grande recipiente, procurar
O que conseguimos comer. Há quem esteja disposto a descascar camarões
Sem se importar em ficar com os dedos engordurados
Há quem saiba
Que não aguenta ingredientes fartos demais
E se esforce para afastá-los;
No palco, alguém começa a cantar; se deve se integrar
Às ondas que eles provocam
Ou continuar lidando com
Aquele rabanete que você pegou
E que já começou a esfriar
Até que o tempo fica um pouco tarde, e o sorteio
Vai começar; só então, finalmente,
Olhamos seriamente para o palco, esperando
Que alguém aponte
A razão da nossa existência.
7 a 8 de fevereiro de 2026
Poon Choi
Poema por: Ya Si (也斯)
Deveria haver pato assado e camarão frito nos lugares de honra
As posições de classe claramente divididas em camadas
Mas os hashis que revolvem a comida aos poucos subvertem tudo
O frango aos cinco aromas da aldeia e a vulgar pele de porco
O desolado general da dinastia Song, derrotado, fugiu para cá
Em uma grande bacia de madeira, comeu as provisões guardadas pelos pescadores
Sentados em círculo na praia para comer, sem a suntuosidade dos banquetes de outrora
Longe do esplendor da capital imperial, provando a comida rústica dos aldeões
Impossível se sustentar falsamente no alto, só resta afundar com o passar do tempo
Querendo ou não, é difícil não se tingir com as cores da camada do fundo
Comendo por muito tempo, você não consegue isolar a troca entre o cogumelo do norte e a lula
As relações se invertem, contagiando-se mutuamente, afetando a obsessão por pureza dos que estão no topo
Ninguém pode conter o rumo natural do suco da carne que escorre para baixo
O rabanete lá no fundo, com sua doçura suave, absorve todo o aroma denso
2002
Notas Explicativas de Tradução
[1] Poon Choi (盆菜): Um prato comunitário emblemático da cultura de Hong Kong e dos aldeões dos Walled Villages (圍村) nos Novos Territórios. Traduzido literalmente como “comida de bacia”, trata-se de um grande recipiente preenchido com camadas de variados ingredientes cozidos separadamente (frango, pato, frutos do mar, cogumelos, pele de porco e rabanete no fundo). É servido tradicionalmente em grandes banquetes festivos ao redor de mesas redondas.
[2] Pessoas no Jianghu (人在江湖): Referência ao provérbio chinês 人在江湖，身不由己, que significa estar tão imerso nas engrenagens e convenções sociais que a própria vontade passa a ser secundária frente às circunstâncias do mundo.
