Quando a vida consome como o cigarro: o grito poético e cirúrgico que ecoa na alma dos esquecidos
Bahtiyar Hidayet (Bakhtiyar Hasanov)Ilustração criada por IAl via DALL-E/ChatGPT
Uma ponta de cigarro no cinzeiro ainda está fumegando. Quer queimar até o fim. Quer viver até o fim. E eu a esmago e a apago porque sua fumaça se espalha pela casa.
Mas por 35 anos essa fumaça tem enchido meus pulmões. Na verdade, eu amei minha casa mais do que minha vida, porque sou muito pobre. Esta vida nos é dada pela natureza de graça, mas uma casa é construída ao preço de uma vida inteira.
No geral, os pobres também são como os cigarros. Enquanto o cigarro está no maço, significa que está na prisão. Para viver, ele deve sair do maço e queimar. O pobre também é assim. Enquanto estiver preso nesta caixa chamada mundo, ele não vive. Para viver, ele deve queimar. Para queimar, ele deve escapar do mundo e morrer.
Pietro Costa Uma jornada existencial sobre fazer da dor uma ponte, enfrentar os monstros íntimos e imergir no chão do ser para encontrar o sentido mais profundo da vida
Pietro CostaCard do poema A arte de palavrear, de Pitro Costa
Jane Nash: Uma viagem nostálgica e esfumaçada aos tempos dourados dos salões de jazz, relembrando os paetês, as penas e o brilho eterno de uma antiga dançarina
Um toque do qual repousa em suas bochechasSeu contorno, instável
Envolve dentes rachados por finas linhas
“Parecíamos nuas”
Ela pisca um olho de pálpebra caída
A sombra azul brilhante
E cintilante
Aplicada de forma desajeitada sobre
A pele cheia de veias
Acima de uma velha máscara de cílios empelotada
Em algum lugar
Na memória esfumaçada ao fundo
De salões de jazz e trupe de dança
Modos da velha escolaAqueles dias em preto e branco
Somos deixados a imaginar
Os paetês e as penas
Desta que já foi uma dançarina
Garota dos leques.
Jane Nash
Fan Girl
‘It was all rather riské’ Her smile Surrounded by scarlet lipstick A dash of which sits upon her cheeks Its outline, unsteady Surrounds teeth cracked with fine lines
‘We looked naked’ She winks a hooded eye The brilliant blue sparkling eyeshadow Clumsily applied over Veined skin Above bitty old mascara
Somewhere In the smokey background memory Of jazz halls and dancing troupes Old school ways Those black and white days We are left imagining The sequins and feathers Of this once dancing Fan girl.
Pelos antigos perfumes ainda agarrados às bordas das almofadas, pela luz que desperta na crista de um galo ancestral, como se alguém tivesse testemunhado uma estrela caída sendo engolida pela luz do dia — por aquilo que as cidades conquistaram, essas cidades que, tropeçando em direção a si mesmas, encontraram seu amanhã entre dois rios; pela água nos suspiros das belas mulheres, temerosas de que Sherazade, despercebida, pudesse encontrar a imaginação do Imperador entre os espelhos; pela memória da tinta nos livros, os exércitos de Hulagu foram lançados ao rio.
Como se pode amar uma cidade mais do que aqueles que a chamam de lar, estrangeiro?
Se por acaso encontrares Zubayda, diz-lhe: hoje, todo o poder está em suas mãos. E eu vou encontrar Timur.
Não me importam as mulheres dos acampamentos, as escravas, as cativas, nem aquelas cujo fluxo mensal cessou. Nunca sorri para um estranho sem que ele pudesse me ver.
Digo-lhe: Ó estrangeiro, por que te apressaste em me matar e me deixaste como um cadáver para apodrecer, entre as treliças da filha de al-Jalabi e os muros da prisão de Abu Ghraib? E eu quase te dei uma casa e uma escrava ao meu lado.
Esperamos até o meio-dia para tirar nossas fotografias hoje na Rua al-Mutanabbi, onde o livro retorna do rio para sentar-se conosco nos cafés, onde ouvimos a voz de al-Ghazali talhando seu sopro nos pulmões do ar e no muro da cidade; onde os olhos das belas mulheres se transformam em florestas de palmeiras, e nove reinos se erguem ao longo das duas margens do Eufrates.
E então vi o arauto anunciando:
Não foste tu quem disse: Ó touro deste céu, e de todo céu — desce ao mais profundo abismo, até encontrares a terra erguida sobre teus chifres por nossa causa, e deixa-nos herdar a erva da imortalidade?
Não foste tu quem disse, antes que a escrita existisse, à filha da Senhora do Palácio: Eu te amo.
Eu sou aquele que te concedeu dois pequenos riachos, para que pudesses lavar o que quisesses — tuas pernas — até que o meio-dia tecesse a cor do dia.
Não foste tu quem disse:
O rosto da cidade é água. E esta é a prova do meu suicídio — retornei como aquele que, hoje, encontra em ti a cura para a morte.
E, desde que dei minha palavra, nenhuma alma pode ser salva se não acreditar em meu milagre:
que sou o guardião dos dois rios e o guardião de tudo o que a natureza me deixou entre eles.
Não desperdiçarei a água de uma nuvem que cairá sobre meu reino onde quer que vague, nem a areia que perdeu os mandamentos de seus ancestrais dentro daquela antiga imaginação do vento.
E não negocio a mim mesmo por nenhuma alma, nem negocio aqueles que buscaram refúgio comigo durante a guerra em troca da captura de povos que, em nossos mitos, são nossos vizinhos.
Sou aquele que, quando liberto o barro entre os túmulos, se curva no caminho diante de uma folha de capim que envelheceu esperando por mim.
Dissolvendo-me silenciosamente e apagando a mim mesmo, procurei por ti. Esgotado em meu caminho até ti, fiquei para trás, enquanto tua misericórdia — permaneceu como tu.
Agora não há dervixe, nem mendicante, nem tigela de mendigo.
Em toda parte, há somente tu, a plenitude do teu vazio.
Ahmad Vali
Original (Telugu): Ahmad Vali Tradução: Elanaaga
O God
Melting silently and effacing myself, I searched for you. Depleted on my way to you, I stayed behind as your mercy– lingered as you.
Now there is no darwish, no mendicant, nor any beggar’s bowl.
Everywhere, it is only you, the fullness of your emptiness.
Ahmad Vali
M. B. Ahmad Vali
M. B. Ahmad Vali is a 57 year-old poet from Narsipatnam village, Andhra Pradesh State, India. He runs a small business. His writings keep appearing in the local Telugu periodicals as well as social media such as Facebook on and off.
