Na senda do indomável, Pietro Costa liberta o cavalo rubro da poesia contra o caos das horas
Pietro CostaImagem gerada pela IA do ChatGPT
Não me detenho na contagem dos anos. O tempo, por si, não se explica. Somamos enganos.
Nem no relâmpago a esbravejar seu brevíssimo clarão de eternidade, nem nos insetos que ficam a tramar a política do ínfimo, da minuciosidade.
Pouco me pesa ou chega a estarrecer se corvos guerreiam pelo azul do céu ou se o sol, exausto de cálido, declina como um deus que aprende a morrer.
Que importa o orvalho e sua poética, quando a manhã já nasce fatigada? Ou a ciência, sem assombro e patética, olvida o espanto primeiro, melindrada?
Sonhei que sonhava o próprio sonho, nada de estranho e sem merecer alarde: nossa consciência é um labirinto bisonho que é reconhecido tarde, bastante tarde.
Mas há um gesto, um quase nada, que redime o caos das horas: o sinal do poeta.
Esse cavalo rubro, indomável, que irrompe na noite dos homens e fere o silêncio com sentido.
Ele cavalga entre a vida e a morte, sem pedir licença ao medo, sem dobrar-se à lógica do útil.
E eu, fugitivo da vida menor, abandono os muros domesticados, seus tijolos de cautela e hábito, para subir, ofegante e lúcido, a ladeira do desassossego, onde o verso não explica: revela.
Palavras que o vento não pronuncia, sussurros de versos que se leem eternos. Teus lábios recitam tormenta e fogo, minhas letras choram com o amor ao tempo. Pretensiosos, credes conhecer-nos. Mas a flor que olha para o sol e cresce em silêncio, pode ser um amor proibido cujo calor derrete meu tormento. O caminhar sem rumo pelo teu sopro, pode significar que desejo outro mundo, ser invisível… deixar o presente, esse segundo sinistro, que fecha sua sombra sobre o romantismo lento. Sim, desnudamos nossa alma com cada verso. A dor, nós a convertemos em poemas, baladas de carícias e dilemas, segredos de sombra lidos sob a falsa lâmpada da certeza. Uma borboleta que voa? Uma alma que se vai sem garantir que volte. O orvalho da manhã? Lágrimas que nunca serão vistas nem perguntadas. Uma flor sobre a tua lápide? Desterrado do meu coração, esquecido para onde quer que eu vá. Nunca garantais conhecer um poeta. Versos criados a partir do barro, leves voam presenteados em direção ao céu. Música que rega com sua melancolia os prados verdes. Escuridão sem medo, mel que adoça la luz do caminho e cura as feridas daquele que caminha sem esquecer, e lembra o caminho que nos há de levar sem sucumbir à tentação de olhar para trás. Somos poetas: criadores de magia e de tormentas. Somos poetas; não temos que confessar nossa tristeza. Não desejamos que nos compreendam; somos poetas. Nossa essência não vos deve pureza, simplesmente, saboreai cada palavra e fazei-a vossa. Não deixeis que morra a rosa eterna que cada alma encerra com sua própria condena.
Fernando Dias mostra que matemática também é diversão
Fernando Dias
Para algumas crianças, basta ouvir a palavra matemática para surgir aquele pensamento: “Isso é difícil!”.
Mas e se os números chegassem acompanhados de histórias, personagens, descobertas e brincadeiras?
É justamente essa aproximação que o professor e escritor Fernando Dias busca criar em sua literatura infantil.
Aos 28 anos, Fernando é professor, pedagogo, escritor e pesquisador.
Licenciado em Matemática e Pedagogia e mestre em Educação, possui ainda especializações em diferentes áreas da educação, gestão e comunicação.
Atua na Educação Básica, no Ensino Técnico e no Ensino Superior, além de desenvolver trabalhos relacionados à formação de professores, metodologias ativas e inovação educacional.
Toda essa experiência ajuda a explicar por que seus livros infantis seguem um caminho tão próximo da sala de aula: Fernando acredita que a matemática não precisa ser apresentada às crianças como algo distante, complicado ou assustador.
E foi justamente desse desejo que nasceu “Juca, o sapinho bom de conta“.
Quando a matemática entra na história
Juca é um sapinho curioso e carismático que vive experiências nas quais os números e os desafios matemáticos aparecem naturalmente.
Em vez de separar história e aprendizagem, Fernando aproxima as duas coisas e convida a criança a descobrir a matemática enquanto acompanha as aventuras do personagem.
A ideia nasceu da própria experiência do autor como professor.
Ao perceber o envolvimento das crianças quando o aprendizado acontece por meio de personagens, aventuras e situações próximas do cotidiano, Fernando encontrou na literatura uma ponte entre imaginação e conhecimento.
A proposta, portanto, não está apenas em ensinar conceitos.
O livro busca estimular o raciocínio, despertar a curiosidade e ajudar a criança a perceber que aprender também pode ser divertido.
Esse olhar é especialmente importante quando se trata da matemática.
Muitas vezes, antes mesmo de compreender determinado conteúdo, a criança já chega acreditando que não será capaz.
Aproximar os números de um universo afetivo e lúdico pode ajudar a construir outra relação com a aprendizagem.
Professor por escolha e por afeto
A educação ocupa um espaço central na trajetória de Fernando Dias.
Professor dedicado e apaixonado pelo que faz, ele entende que ensinar ultrapassa a transmissão de conteúdos.
Para o autor, educar também significa criar possibilidades, despertar sonhos e contribuir para transformar vidas.
A literatura tornou-se mais uma maneira de colocar essa ideia em prática.
Por meio dos livros infantis, Fernando procura despertar nas crianças o interesse pelo universo matemático e mostrar que os números podem fazer parte da vida de maneira muito mais amigável do que elas imaginam.
Membro da Academia de Letras de Indaiatuba, ele une em sua trajetória duas paixões que, à primeira vista, algumas pessoas podem imaginar distantes: literatura e matemática.
Mas “Juca, o sapinho bom de conta” mostra justamente o contrário.
Quando conhecimento e imaginação caminham juntos, uma conta pode virar descoberta, um desafio pode virar brincadeira e a matemática pode finalmente deixar de parecer um bicho de sete cabeças.
E eu confesso: se tivesse encontrado um professor como Fernando na infância, talvez minha história com a matemática tivesse sido outra.
Prepare-se para uma aventura encantadora com Juca, o sapinho mais curioso do jardim.
cansado de pukar sem rumo, JUca descobre a magia dos números ao observar crianças brincando de amarelinha.
Com a ajuda dos seu amigos, a formiga Zezé e a lagarta Lili, ele embarca em uma jornada divertida para desvendar os segredos da matemática.
Juca prova que a matemática pode ser leve, alegre e cheia de movimento, inspirando pequenosleitores a se tornarem protagonistas de seu próprio apendizado.
Uma leitura essencial para despertar a paixão pelos números e a alegria de aprender.
Feito para crianças que ama explorar e pais que buscam uma forma lúdica de induzir os conceitosmatemáticos.
Uma história que vaia encantar e educar, mostrando que aprender pode ser a maior diversão.
Os desafios da sociedade exigem equilíbrio, consciência e capacidade de distinguir convicções pessoais das necessidades coletivas
Atender às necessidades mais básicas da sociedade deveria ser uma preocupação permanente de todos aqueles que, de alguma maneira, participam da construção da vida coletiva. Alimentação, moradia, educação, saúde, segurança, trabalho, respeito , dignidade e direitos individual não podem ser tratados apenas como questões secundárias ou como temas circunstanciais, lembrados somente quando ganham espaço no debate público.
Uma sociedade verdadeiramente preocupada com o seu futuro precisa olhar para essas necessidades com seriedade. Não basta reconhecer os problemas; é necessário compreender suas causas, discutir soluções possíveis e, principalmente, transformar boas intenções em ações concretas.
É justamente nesse cenário que surge uma questão que merece reflexão: até que ponto conseguimos distinguir a realidade das nossas próprias convicções?
Entre a ingenuidade e o fanatismo existe um território muito amplo, ocupado pelo bom senso, pela experiência, pelo conhecimento e pela capacidade de ouvir. A ingenuidade pode levar uma pessoa a acreditar que problemas complexos possuem soluções simples. O fanatismo, por outro lado, pode fazer com que uma convicção seja colocada acima da própria realidade, dificultando o diálogo e impedindo que outras possibilidades sejam consideradas.
Não se trata de abandonar princípios ou convicções. Toda sociedade precisa de valores, referências e princípios éticos. O problema começa quando nossas certezas se tornam tão rígidas que já não visomos capazes de reconhecer aquilo que acontece diante dos nossos próprios olhos.
Até que ponto uma ideia permanece legítima quando deixa de admitir questionamentos? Essa é uma pergunta que merece ser feita com serenidade.
Vivemos em uma época marcada pela velocidade das informações. Todos os dias somos expostos a opiniões, interpretações, discursos, imagens e acontecimentos que disputam nossa atenção. Muitas vezes, recebemos uma informação e imediatamente formamos uma opinião, sem antes verificar sua origem, compreender o contexto ou ouvir diferentes versões.
Esse comportamento pode contribuir para a criação de uma sociedade dividida entre certezas absolutas. De um lado, aqueles que acreditam possuir todas as respostas. Do outro, aqueles que recusam qualquer argumento que não esteja de acordo com aquilo em que já acreditam.
Entre esses dois extremos, porém, existe algo fundamental: a capacidade de pensar. Pensar não significa necessariamente concordar. Significa analisar, questionar, comparar, compreender e, quando necessário, mudar de opinião diante de novos fatos.
Uma sociedade madura não é aquela em que todos pensam da mesma maneira. É aquela em que pessoas diferentes conseguem conviver, conversar e buscar soluções para problemas comuns, mesmo quando possuem opiniões divergentes.
As necessidades da população, afinal, não desaparecem porque existem divergências políticas, ideológicas, culturais ou pessoais. A pessoa que precisa de atendimento médico continua precisando dele. O trabalhador que busca emprego continua enfrentando suas dificuldades. A família que necessita de segurança continua esperando respostas. O estudante precisa de educação de qualidade independentemente de suas convicções.
É por isso que as discussões sobre a sociedade precisam retornar, sempre que possível, ao essencial: o ser humano e suas necessidades.
Quando o debate se distancia completamente da realidade das pessoas, corre-se o risco de transformar questões importantes em simples disputas de ideias. E ideias, embora sejam fundamentais para qualquer transformação, precisam estar acompanhadas de responsabilidade e de compromisso com a realidade.
Talvez seja necessário recuperar uma palavra que parece simples, mas possui enorme importância: equilíbrio. Equilíbrio não significa ficar em cima do muro. Significa ter coragem.
Mario Antonio Rosa: Carlos Canales, ou o apogeu da loucura como existência – achegamento e forma a Soam os Sinos
Mario Antonio RosaCena do monólogo, interpretado por Carlos Canales – Foto cedida pelo próprio ator
“A loucura, às vezes, não é outra coisa senão a razão apresentada sob diferente forma.”
— Johann Wolfgang von Goethe
Não pode escrever-se de outra maneira: Michel Foucault, em um dos seus tantos livros, intitulado História da loucura na idade clássica, examina como as sociedades ocidentais construíram, definiram e confinaram o conceito da loucura ao longo da história. Longe de vê-la como uma simples doença natural ou biológica, Foucault a analisa como uma construção social e cultural ligada ao exercício do poder e aos limites da razão. O que pode ser a loucura? O que nos abraça à razão?
O filósofo francês é tácito, conclusivo, quando nos diz que a loucura não existe num vazio natural, mas que se define em contraposição à razão. Para que uma sociedade estabeleça o que é o pensamento “normal”, útil ou sensato, precisa criar uma margem escura: a desrazão. Planeta brilhante e habitável de muitas gerações, esta desrazão. Basta recordar Alonso Quijano, o bom, lá nos Campos de Castela, no rodeio do sol, o destempo, e o seu escudeiro Sancho, interpretando a lógica de uma vida natural, e escrevendo a sua versão da filosofia, o homem e o seu aguaceiro de circunstâncias. Depois, e cada um com a sua caligrafia pessoal desde Nietzsche, Descartes, Juan Ramón Jiménez, e o próprio Foucault, brindaram ao desvio delicioso da loucura o seu lugar justo nas letras e na composição humana.
Vamos agora às letras, e em franco termo, o teatro. O teatro projeta sempre as revoluções que o homem não pensou ou, melhor, decide detonar. Alguém disse — sem altifalante —, que as revoluções começam nos teatros, porque a proximidade à condição humana em todas as suas lagoas, marés e desertos é irrefutável. O dramaturgo tende a ser um suculento prestidigitador capaz de descobrir e desenmascarar, impor e desterrar, denunciar… e destronar a natureza humana sob qualquer intempérie, sem tempo ou circunstância. Nem viver, nem morrer, essa linguagem do drama contra a página em branco cai como qualquer estação do ano, com céu claro ou nuvens negras.
De modo que, quando um escritor aborda essa ainda incompreensível cartografia do ser, da mente e do tempo, o referente pode ser avassalador. Sempre se assoma uma lua mágica de sonho, triunfo, incerteza e amargura, e isso acontece em Suenan las campanas, homenagem à salsa clássica do dramaturgo e narrador porto-riquenho Carlos Canales. Por onde começamos dentro da essência deste monólogo? Onde podem estar os seus pontos cardinais?
A história desenrola-se num asilo de idosos e é protagonizada por um ancião em cadeira de rodas que oscila constantemente entre a lucidez e os estragos da demência ou do declínio cognitivo. Através das suas chamadas desesperadas a “Mai” — María del Rosario, a grande — e da recriação de uma estação de rádio (WVOZ Radio Voz, Carolina, Porto Rico), emissora que continua a caminhar connosco sob a constante de Luis Raúl Striker e Manolín Martínez, a personagem revive a música da sua juventude, os seus delírios de grandeza, a sua religiosidade sincera e a dor do seu isolamento. Salsa gorda, com aspirações cósmicas, rebelde e animada.
Este monólogo dramático na primeira pessoa (“Ele”), onde o protagonista é tanto a voz que enuncia como o sujeito do seu próprio fluxo de consciência. A narrativa fragmenta-se através de “transições” e em repetições que refletem o funcionamento de uma mente fragmentada pela velhice e pelo esquecimento. Brinda a visão de uma “loucura de todos”, o desdobramento da personagem em figuras messiânicas ou proféticas face à sua realidade vulnerável numa cadeira de rodas. A rádio é um fio condutor e nela a música é o seu salvador incondicional. Aí o tempo detém-se, não há ponto de origem, pois dentro da loucura ou do desdobramento, uma juventude avança suave e sedutora, derrotando com a sua desrazão a ferida contumaz que o tempo pode oferecer. A memória serve de périplo e de paisagem, satura a essência da personagem e o espectador arrasta-se, pensando talvez que poderia ser o próximo número da existência.
O ambiente de vida do protagonista reduz-se às paredes frias de um asilo, o que contrasta intensamente com a nostalgia vibrante pelo seu natal Carolina (Porto Rico), os seus bairros, a rua, a religiosidade popular e as festas onde soava a salsa clássica, aquele bailado ondulante e vigoroso onde, enquanto dás a volta ao teu par de dança, trauteias a canção com sabor e ritmo; coito de cor e encanto… vida revelada.
Há outros protagonistas. A salsa clássica não funciona meramente como um fundo musical, mas como a âncora vital e o arquivo da memória da personagem. Temas como El día de su suerte de Héctor Lavoe, Amor y control ou Maestra vida de Rubén Blades expressam as dores, as aprendizagens e as verdades da sua própria existência. Através da música, o protagonista recupera a dignidade, o orgulho da sua terra e os sentimentos que o asilo e o tempo lhe arrebataram. É a prova de que, embora a sua mente fraqueje, o seu espírito continua a dançar e a cantar “à sua maneira”. Acaso o nosso tempo foi construído com as nossas próprias paredes prontas para o confinamento? A nostalgia açoita-nos e dissimulamo-lo? Temos, além da asfixia, alguma sombra? As reflexões cercam o espectador, que começa a ver a sua rodagem no respiro… e pensa.
O existencial é abordado a partir da vulnerabilidade da condição humana perante a passagem do tempo. A obra reflete sobre como o ser humano se agarra a ilusões, a delírios de grandeza ou à fé para suportar a solidão e a incompreensão do seu meio. As referências à morte, ao destino e aos ciclos da vida confrontam o espectador com a fragilidade da vida, defendendo que, no final, todos transitamos por um caminho de perdas onde a única coisa que verdadeiramente permanece são os sentimentos genuínos e a memória do que fomos. Mas o discursivo é o reflexo da loucura que, afinal de contas, é a destra mensageira de uma verdade contundente e amarga, uma pausa talvez para a nossa própria salvação, um canal onde se navega a forças e nos atinge com o nosso desfecho, definidos unicamente como seres vivos… tudo chegará… passará… e continuará…
Então já começamos a ver a desrazão como o protagonista marginalizado desta história. O apogeu de uma libertação, o extinguir-se, suceder-se, recriar-se. Este é o ponto de máxima tensão dramática, onde o protagonista colapsa perante a perda absoluta da sua identidade, suplicando a presença de “Mai” antes de deixar cair definidamente a cabeça e os braços.
É morte, fadiga ou trânsito? Essa loucura que regressa do seu ostracismo e toma posse do corpo, da linguagem, dos sentidos. O homem sensato define-se a si mesmo, marginalizando aquilo que teme ou que não compreende do seu próprio interior. Na loucura e na desrazão — já irremediáveis por sentença —, brota o interior que o solo da lógica e da continuidade decide ab-rogar. Tudo terminou, dentro da gravidade do universo.
Carlos Canales chama-nos de novo ao redil do ser e dos seus elementos de fundição. Pode ter várias figuras, formas, próximas e distantes; um bairro, as ruas, a rádio, aquela rapariga bonita escondeu-se nos sonhos dos rapazes do bairro, a homilia na paróquia, a tarde soberba nos jogos e andanças, a rua perdida que termina nas estrelas, mas em todos esses elementos repetidos e circundantes gravita algo de nós na memória e na consciência, no partir de uma energia imbatível que nos posiciona, nos flui, e também nos abandona, evidentemente, com a desrazão incluída. Digamos que a estada na terra é uma marcha, de respiro e de cadência, e que chega sempre o momento de invocar os deuses esquecidos, adormecidos, ou à espera do número do substituto.
Carlos Canales disse-no, na realidade que nos define:
“E a Mai? E a Mai? E a Mai? E a Mai? Onde estás, Mai? Mai, porque é que não chegas?!Mai, onde estou? … Mai, quem sou eu? Mai, sabes quem sou eu? Mai, qual é o meu nome? […] Se alguém me sonha, que acorde! Se alguém me esquece, que se lembre de mim! […] Maiiiiiiiiiiii!”
É preciso começar em algum lugar levar os amparos para a noite casas agora familiares alegoria de nós mesmos tão claro este dia um novo mundo começa
O vidro antigo treme o céu estático o rugido de julho através deste calor onde reis causaram tragédias mas há algo sobre Deus aqui invisível no condado mais amplo da Inglaterra
Espelhos duplos alinham meus passos às vezes não tenho cabeça apenas um corpo franzindo as sobrancelhas uma criatura de hábitos
Paisagem trançada visível ventos eternos colinas suaves como pele de ovelha corteses curvas de verde Isto vale a busca a longa jornada vinda lá de baixo não pela viscosa caça à raposa ou sons de tiros surgindo a cada passo assegurando um fugaz vislumbre de uma existência espelhada alguém mais pisando aqui junto a este pequeno riacho e o sapo marrom aos meus pés rende-se, assim como eu.
Marcenaria. Pois era esse o ofício da família Lisboa, cujo nome era escrito e falado como o da capital de Portugal. No entanto, até onde se tinha notícia, aquela gente teria vindo de Albufeira, cidade litorânea com menos de 45 mil habitantes na região do Algarve. Talvez tenha sido esse o motivo de se instalarem justamente ali em São José de Ribamar, no Maranhão.
O município, que fica quase colado a São Luís, caso a capital não fosse uma ilha, acolheu os portugueses, que se sentiram em casa logo que aportaram. É verdade que, a princípio, estranharam o modo brasileiro de ser e de pronunciar as palavras, como se fossem pastéis de nata expelidos de maneira adocicada por lábios sorridentes. Seja como for, logo se deixaram envolver por braços tão calorosos.
Os primeiros Lisboas que chegaram ao local foram liderados pelo seu Joaquim Lisboa, tataravô daqueles que, ainda hoje, permanecem por ali. O antepassado, que era afamado por conta da arte de marcenaria, passou seus conhecimentos às gerações futuras, sendo o representante mais destacado, nos dias atuais, o velho Ambrósio, cujo bigode parece revestido de toda sabedoria, entremeada de certa rabugice.
A despeito da manutenção do ofício dos antepassados, Ambrósio estava descontente com o descaso do Francisco, único neto, em relação à tradição familiar. Será que ela morreria assim que ele e Ronaldo, o filho, fossem fazer companhia aos parentes no cemitério?
Ambrósio, diante de tamanho impasse, andava demasiadamente apegado às ferramentas, como se tentando preservá-las de possível descarte por parte do herdeiro. Tal desconfiança, aliás, parecia lhe fazer sentido, pois são todos objetos manuais. Nada dessas modernidades movidas a energia elétrica. Como o velho ainda gosta de dizer, suas ferramentas são movidas a feijão.
Apesar de se dar bem com os nativos, Ambrósio conserva certos hábitos dos seus antepassados, todos homens muito sérios, sisudos, de pouquíssima conversa. Talvez, por isso mesmo, ainda guarde o característico sotaque dos patrícios, como se eles nunca tivessem posto os pés fora da pequena Albufeira. Inclusive, não se via ninguém naquela oficina que estivesse ocioso, sentado e perdendo tempo em bate-papo.
De tão apegado às ferramentas, Ambrósio as conhece por nome. O martelo se chama Toc-Toc; a enxó, Rompe Madeira; a pua, Fura Pau; o serrote, Vai e Vem. Todas são tratadas com reverência pelo marceneiro, que faz questão de lustrá-las assim que os trabalhos do dia chegam ao fim. Isso, aliás, intriga alguns brasileiros, que não entendem por que tanto cuidado com ferramentas, que, por sinal, poderiam ser trocadas por outras mais novas e eficientes.
— Meu caro Rubens, o segredo é tratá-las com muito respeito, carinho, acomodação, manutenção e sem se esquecer do principal.
— E qual é o principal, seu Ambrósio?
— Nunca devemos emprestá-las. Jamais! Nem mesmo para o padre.
Ambrósio, enquanto cofiava o bigode, o qual mais parecia duas asas de pássaro, que foram esquecidas de serem engolidas, observava a expressão de espanto do interlocutor. E foi justamente nesse instante que adentrou na oficina o pequeno João, na inocência dos seus oito anos de idade.
— Seu Ambrósio, boa tarde.
— Boa tarde, João.
— O meu pai me mandou aqui para ver se o senhor empresta o Vai e Vem pra ele.
Rubens, que acabara de ouvir todo aquele discurso sobre as preciosas ferramentas do marceneiro, ficou atento ao desenlace da conversa.
— João, volte e diga ao seu pai que Vai e Vem não vai. Se o Vai e Vem fosse e viesse, Vai e Vem iria. Entretanto, como Vai e Vem vai e não vem, Vai e Vem não vai.
