Alexandre Rurikovich Carvalho

‘135 anos de Teresópolis: uma história de desenvolvimento, cultura e preservação da memória’

Nesta segunda-feira, 6 de julho de 2026, o município de Teresópolis, na Região  Serrana do Estado do Rio de Janeiro, celebra 135 anos de emancipação político administrativa, reafirmando sua posição como um dos principais municípios da Região  Serrana fluminense. Reconhecida por suas belezas naturais, pelo clima ameno, pelo  patrimônio histórico e por sua intensa vida cultural, Teresópolis construiu, ao longo de  mais de um século, uma trajetória marcada pelo progresso, pela hospitalidade e pela  preservação de sua identidade. 

Das trilhas coloniais ao povoamento permanente 

A história da ocupação da região onde hoje se encontra Teresópolis remonta ao  período colonial brasileiro, quando as encostas da Serra dos Órgãos eram habitadas  por povos indígenas e serviam como área de passagem para exploradores e  bandeirantes que buscavam novos caminhos entre o litoral fluminense e o interior da  colônia. 

Durante os séculos XVII e XVIII, a região apresentava baixa densidade populacional,  caracterizando-se pela vegetação exuberante, pela abundância de recursos hídricos e  pelo relevo acidentado, fatores que dificultavam a ocupação permanente. Ainda assim,  antigos caminhos indígenas foram progressivamente adaptados pelos colonizadores  portugueses, transformando-se em rotas importantes para a circulação de pessoas,  mercadorias e animais. 

Essas trilhas permitiam a comunicação entre a cidade do Rio de Janeiro e as áreas  mineradoras da então Capitania, posteriormente Província, de Minas Gerais,  desempenhando papel estratégico na economia colonial. Foi somente a partir do início  do século XIX que o povoamento da região passou a adquirir características mais  permanentes.

Nesse contexto, destaca-se a atuação do comerciante luso-britânico George  March, considerado uma figura central na formação histórica local. Ao adquirir  extensas terras na região onde atualmente se localiza o bairro do Alto, March  implantou a Fazenda Santo Antônio, situada em posição privilegiada ao longo do  caminho que ligava o Rio de Janeiro à Província de Minas Gerais. 

Mais do que uma propriedade rural, a Fazenda Santo Antônio transformou-se em um  importante centro de apoio logístico. Tropas de muares, comerciantes, viajantes,  funcionários públicos e exploradores encontravam ali local para descanso,  alimentação, troca de animais e reabastecimento antes de prosseguirem viagem pelas  serras fluminenses. Em torno dessa movimentação surgiram pequenas moradias,  casas comerciais, oficinas, capelas e outros serviços indispensáveis ao cotidiano dos  viajantes e dos primeiros moradores. 

Gradualmente, esse conjunto de atividades impulsionou o crescimento do Distrito de  Santo Antônio de Paquequer, cuja formação urbana foi marcada pela convivência  entre produtores rurais, comerciantes, artesãos e famílias que viam na região  oportunidades de trabalho e melhores condições de vida. Ao longo da segunda  metade do século XIX, o distrito experimentou significativa expansão demográfica e  econômica. A fertilidade do solo favoreceu a agricultura, enquanto o clima ameno e a  paisagem serrana passaram a despertar o interesse de visitantes provenientes da  Corte Imperial. 

A emancipação municipal e a homenagem à Imperatriz 

O acelerado crescimento econômico, social e populacional registrado durante a  segunda metade do século XIX tornou evidente que o Distrito de Santo Antônio de  Paquequer possuía condições de administrar seus próprios interesses. O  fortalecimento do comércio, a expansão das atividades agrícolas, o aumento da  arrecadação e a organização da vida comunitária impulsionaram um movimento  favorável à emancipação político-administrativa, refletindo o desejo de maior  autonomia na condução dos assuntos públicos. 

Esse objetivo foi alcançado em 6 de julho de 1891, quando o então governador do  Estado do Rio de Janeiro, Francisco Portela, assinou o decreto que desmembrou  o distrito do município de Magé, criando oficialmente o município de Teresópolis.  A emancipação marcou o início de uma nova etapa em sua história, permitindo a  instalação de instituições administrativas próprias, a organização do governo municipal  e o planejamento do desenvolvimento urbano de forma independente. 

A escolha do nome Teresópolis constitui, por si só, uma homenagem carregada de  simbolismo histórico. A denominação associa-se à imperatriz Teresa Cristina Maria  de Bourbon-Duas Sicílias, esposa do imperador Dom Pedro II, e remete ao  sentido de “cidade de Teresa”. 

Muito além de sua posição como consorte imperial, Teresa Cristina conquistou o  respeito e a admiração da sociedade brasileira por sua personalidade discreta, sua  dedicação à família imperial e seu incentivo às artes, à ciência, à arqueologia, à  educação e à preservação do patrimônio histórico nacional. Foi também uma  importante incentivadora da imigração europeia, da pesquisa arqueológica e das  manifestações culturais que contribuíram para a formação da identidade brasileira. 

Sua postura humilde, generosa e profundamente humana fez com que fosse  carinhosamente lembrada como a “Mãe dos Brasileiros”, título consagrado na tradição  biográfica sobre a imperatriz. Ao associar seu nome ao município recém-emancipado,  os idealizadores da cidade buscaram eternizar valores de hospitalidade, equilíbrio,  cultura e civilidade, atributos que permanecem presentes na identidade 

Trilhos e estradas 

Nas décadas seguintes, a implantação da ferrovia, com chegada a Teresópolis em 19  de setembro de 1908, representou um marco para o desenvolvimento regional. A  facilidade de transporte estimulou o comércio, o turismo, a agricultura e a chegada de  novos moradores, acelerando o crescimento urbano. O serviço ferroviário foi  encerrado em 9 de março de 1957, e a abertura da estrada Rio-Teresópolis, em 1º de  agosto de 1959, consolidou a integração rodoviária do município ao restante do  estado. 

Posteriormente, a expansão da malha rodoviária substituiu gradativamente o  transporte ferroviário, mantendo Teresópolis conectada ao eixo metropolitano e  fortalecendo ainda mais sua economia. Ao longo do século XX, a cidade consolidou-se  como destino turístico, estância climática e polo regional de serviços, educação e  

Natureza e paisagem 

Poucos municípios brasileiros possuem relação tão estreita com a natureza quanto  Teresópolis. Situada em meio à Serra dos Órgãos, a cidade abriga parte do Parque  Nacional da Serra dos Órgãos (PARNASO), uma das mais importantes unidades de  conservação ambiental do país. 

O parque é reconhecido por sua extraordinária biodiversidade e por formações  rochosas mundialmente famosas. O perfil imponente do Dedo de Deus, símbolo do  montanhismo brasileiro, desenha a moldura de uma cidade onde a paisagem é, por si  só, uma obra de arte viva. Essa riqueza natural transformou Teresópolis em referência  para atividades como ecoturismo, montanhismo, caminhadas ecológicas e educação  ambiental. 

Cultura e memória 

Ao longo de sua história, Teresópolis consolidou importante vocação cultural. Museus,  centros culturais, instituições de ensino, academias literárias e organizações  dedicadas à preservação da memória contribuem para fortalecer a identidade do  município. 

A cidade tornou-se palco de eventos científicos, artísticos e literários, reunindo  pesquisadores, escritores, artistas e intelectuais de diversas regiões do Brasil. Nos  últimos anos, iniciativas voltadas à valorização do patrimônio histórico, da produção  acadêmica e da cultura popular, a exemplo da Feirarte, reforçaram ainda mais o  protagonismo cultural de Teresópolis no cenário nacional. 

Tradição e modernidade 

Ao longo de seus 135 anos de emancipação político-administrativa, Teresópolis  consolidou-se como um dos mais importantes municípios da Região Serrana do  Estado do Rio de Janeiro. Sua economia, que outrora esteve vinculada às atividades  rurais e ao comércio local, diversificou-se significativamente ao longo das últimas  décadas, refletindo as transformações econômicas e sociais do Brasil contemporâneo. 

Atualmente, o município apresenta uma estrutura econômica sólida e multifacetada,  sustentada pelo comércio, pela prestação de serviços, pelo turismo, pela educação,  pela construção civil e pela agricultura de hortaliças. A própria documentação  institucional do município destaca Teresópolis como a maior produtora de hortaliças  do Estado do Rio de Janeiro, além de importante polo de inovação, educação e  tecnologia.

O turismo permanece como um dos principais motores do desenvolvimento local.  Favorecida pelo clima ameno durante praticamente todo o ano, pela exuberância da  Serra dos Órgãos e pela riqueza de seus atrativos naturais, Teresópolis recebe  visitantes em busca de lazer, ecoturismo, esportes de aventura e contato com a  natureza. Trilhas, cachoeiras, mirantes, parques e reservas ambientais fazem parte de  um patrimônio natural que desperta admiração e fortalece a vocação turística da  cidade. 

A gastronomia também ocupa lugar de destaque na identidade teresopolitana.  Restaurantes, cafeterias, cervejarias artesanais e empreendimentos ligados à  produção rural oferecem experiências que valorizam tanto a culinária serrana quanto a  diversidade cultural construída ao longo da história do município. 

Celebrar os 135 anos de emancipação político-administrativa significa reconhecer a  dedicação das gerações que transformaram um antigo caminho de tropeiros em uma  cidade dinâmica, acolhedora e culturalmente vibrante. Significa também prestar  homenagem aos pioneiros, trabalhadores, educadores, agricultores, comerciantes,  artistas, pesquisadores, gestores públicos e cidadãos anônimos que, ao longo do  tempo, contribuíram para escrever a história de Teresópolis. 

Mais do que recordar o passado, esta data convida à reflexão sobre o futuro.  Preservar o patrimônio histórico, incentivar a cultura, proteger o meio ambiente,  investir na educação e promover o desenvolvimento sustentável representam  compromissos permanentes para que Teresópolis continue sendo referência de  qualidade de vida, cidadania e valorização da memória. 

Aos 135 anos, Teresópolis reafirma sua vocação para unir tradição e modernidade.  Mantém vivas as lembranças de sua formação histórica, ao mesmo tempo em que  projeta novos caminhos para as futuras gerações, demonstrando que o verdadeiro  progresso nasce do equilíbrio entre inovação, preservação cultural e respeito às raízes  que moldaram sua identidade. 

Celebrar esta data é reconhecer que a história de Teresópolis não pertence apenas  aos teresopolitanos, mas integra o patrimônio histórico e cultural do Estado do Rio de  Janeiro e do Brasil, constituindo um legado coletivo que merece ser conhecido,  preservado e transmitido às gerações vindouras. 

Referências bibliográficas 

ABREU, Maurício de Almeida. Geografia Histórica do Rio de Janeiro (1502–1700). Rio de  Janeiro: Andrea Jakobsson Estúdio Editorial, 2010. 

ABREU, Maurício de Almeida. Evolução Urbana do Rio de Janeiro. 4. ed. Rio de Janeiro:  Instituto Pereira Passos, 2013. 

CARVALHO, José Murilo de. A Construção da Ordem: a elite política imperial. Rio de Janeiro:  Civilização Brasileira, 2003. 

CARVALHO, José Murilo de. D. Pedro II: Ser ou Não Ser. São Paulo: Companhia das Letras,  2007. 

FAUSTO, Boris. História do Brasil. 14. ed. São Paulo: Editora da Universidade de São Paulo,  2019. 

FUNDAÇÃO BIBLIOTECA NACIONAL. Brasil Imperial: documentos e memória histórica. Rio  de Janeiro: FBN. 

IBGE – Instituto Brasileiro de Geografia e Estatística. Cidades e Estados: Teresópolis (RJ). Rio  de Janeiro: IBGE. 

INSTITUTO CHICO MENDES DE CONSERVAÇÃO DA BIODIVERSIDADE (ICMBio). Parque  Nacional da Serra dos Órgãos: Plano de Manejo. Brasília: ICMBio. 

INSTITUTO CHICO MENDES DE CONSERVAÇÃO DA BIODIVERSIDADE (ICMBio). Parque  Nacional da Serra dos Órgãos: História e Patrimônio Ambiental. Brasília: ICMBio. LACOMBE, Américo Jacobina. Introdução ao Estudo da História do Brasil. Rio de Janeiro: Agir,  1979.

LYRA, Heitor. História de Dom Pedro II. 3 v. Belo Horizonte: Itatiaia; São Paulo: EDUSP, 1977. PRADO JÚNIOR, Caio. Formação do Brasil Contemporâneo. 23. ed. São Paulo: Brasiliense,  1994. 

PREFEITURA MUNICIPAL DE TERESÓPOLIS. História do Município de Teresópolis.  Teresópolis: Prefeitura Municipal. 

SCHWARCZ, Lilia Moritz. As Barbas do Imperador: D. Pedro II, um monarca nos trópicos. 2.  ed. São Paulo: Companhia das Letras, 1998. 

SCHWARCZ, Lilia Moritz. Sobre o Autoritarismo Brasileiro. São Paulo: Companhia das Letras,  2019. 

SILVA, Joaquim Norberto de Souza. História da Fundação do Império Brasileiro. Rio de  Janeiro: Garnier, 1864. 

VASQUEZ, Pedro Karp. Teresa Cristina: a Imperatriz Arqueóloga. Rio de Janeiro: Capivara,  2012. 

VASQUEZ, Pedro Karp. Dom Pedro II e a Fotografia no Brasil. Rio de Janeiro: Metalivros,  2003.

Alexandre Rurikovich Carvalho

Voltar

Facebook

Jane Nash: Poem ‘Snow geese’

The snow geese scratch on the iced pond
Specks amongst the brown reeds
The white landscape reminiscent
Snowmen on the lawn
Carrots for noses
Shiny dirty obsidian for eyes
Who has coal anymore?

This adult scene of geese, of ice, of snow
Has replaced childish games
Without the young there is no impetus
But barren wombs can still take comfort
In barren landscapes
The birds bringing hope
From their overseas adventures

As the earth greens so do the snow geese fly
Spectacular in their wing span
Connected in flight
It takes only a little imagination
To see them go
Waiting for their return
When fingers hide in wool and fur.

Jane Nash

Voltar

Facebook

Sergio Diniz da Costa: Poema ‘Peregrinação’

Sobre o Himalaia da imaginação
Além, muito além das insondáveis alturas,
Através da névoa dos tempos, das eras,
Navega o peregrino das estrelas
Viajante do tempo, das dimensões.

Além, muito além das insondáveis alturas,
Num mergulho nas dimensões interiores,
Céu e Terra se fundem na imensidão
Do cosmos, do infinito, dos universos.

Através da névoa dos tempos, das eras,
Quantas roupagens, quantos fardos, quantos encontros.
Ascender, ascender, ascender,
Sempre e sempre, rumo ao amanhecer
D’outras existências, d’outras transcendências.

Sobre o Himalaia da imaginação
Além, muito além das insondáveis alturas,
Através da névoa dos tempos, das eras,
Navega o peregrino das estrelas
Noutras certezas, noutros encantos, noutros encontros.

Sergio Diniz da Costa

Voltar

Facebook

Renata Barcellos

“Exposição e espetáculo: ‘Rampa, o Paraíso Escondido’”

Entre os dias 14 e 17 de junho de 2026, o público de São Luís teve a oportunidade de conhecer e se encantar com a exposição fotográfica ‘Rampa, o Paraíso Escondido’, realizada no Golden Shopping Calhau, com visitação aberta das 10:00 às 22:00. Esta apresentou um olhar sensível sobre o povoado de Rampa, localizado no município de Humberto de Campos (MA).

Foi revelado através das imagens, a beleza de suas paisagens, seus rios, sua cultura, sua religiosidade e os modos de vida de uma comunidade que mantém viva sua relação com a natureza e suas tradições. Quem foi apreciar, com certeza, ficou com vontade de conhecer a região. “Partiu, Rampa!?”

A abertura do evento foi marcada pelo espetáculo teatral ‘Rampa, o Paraíso Escondido’, pesquisa e criação de Josimael Caldas. O multiartista realizou três apresentações emocionantes, envolvendo o público em uma experiência poética de memória, identidade e pertencimento.

Em cena, Rampa ganhou voz e corpo através da personificação do território. Assim, conduziu os espectadores por uma viagem pelo rio Maparí, pelas manifestações culturais, pela fé em São Sebastião e pelas histórias de um povo que carrega no cotidiano a força de suas raízes.

Com música ao vivo, poesia, expressão corporal e projeções fotográficas, o espetáculo despertou a atenção de diferentes públicos e recebeu uma resposta extremamente positiva dos visitantes. Humbertuenses que estiveram presentes vivenciaram um momento de reconhecimento e emoção ao verem sua terra representada artisticamente, fortalecendo o sentimento de orgulho e pertencimento. Lindo espetáculo “pluriartes”!!!!

A exposição e o espetáculo transformaram o espaço em um encontro de memórias, afetos e celebração da identidade cultural de Rampa. Assim, mostrou como a beleza de um lugar também vive nas histórias das pessoas que o constroem. Mantenhamos viva a história de nossa região!!! Transmitamo-na aos nossas crianças e jovens!!!!

A mostra fotográfica é um produto do longa-metragem documentário “Josimael Caldas: a trajetória de um artista no teatro maranhense”. Aguardemos!!! Em breve, será apresentado ao público, ampliando o registro da trajetória artística e da relação deste multiartista com sua terra natal. Já curiosa para assistir ao próximo projeto!!!

Enfim, ‘Rampa, o Paraíso Escondido’ foi um show das diversas expressões artísticas!!!! Mais que uma exposição e um espetáculo, foi uma homenagem à memória, à cultura e à riqueza humana de um território. Esta região merece continuar revelando seus encantos.

Realização: Governo Federal através do Ministério da Cultura e lei Aldir Blanc

Apoio: Governo do Estado através da Secretaria de Estado da Cultura

Produção: Egger Consulting

Informações sobre o povoado de Rampa

Localização: município de Humberto de Campos, na região dos Lençóis Maranhenses, no norte do estado do Maranhão. O município integra a mesorregião Norte Maranhense e a microrregião dos Lençóis Maranhenses.

Área territorial do município: de aproximadamente 1.714,625 km², com população de cerca de 25 mil habitantes segundo o Censo 2022 do IBGE.

Geografia da região: apresenta relevo predominantemente plano e baixo, típico das áreas costeiras maranhenses, favorecendo a existência de campos inundáveis, igarapés, manguezais e lagoas sazonais. O clima é tropical quente, com períodos chuvosos e secos bem definidos, característica comum do litoral norte maranhense.

Vegetação do município: composta por formações de Cerrado, vegetação costeira, áreas de manguezal e ecossistemas de transição entre o litoral e o interior do Maranhão. As paisagens locais apresentam campos abertos, vegetação rasteira, áreas alagáveis e forte influência dos ventos litorâneos.

Economia: pesca artesanal, agricultura familiar e extrativismo, atividades tradicionais presentes em grande parte das comunidades rurais do litoral maranhense.

Minicurrículo: JOSIMAEL CALDAS: pedagogo, graduado pela universidade estadual do maranhão. capacitação em projetos culturais pela fundação Getúlio Vargas. Professor de artes cênicas, ator e diretor teatral. É membro da Academia Atheniense de Letras e Artes – ATHEART, cadeira nº 10, tendo como patrono o conterrâneo Humberto de Campos, e membro da Sociedade de Cultura Latina do estado do Maranhão.

ENTREVISTA

1 – O QUE TE MOTIVOU A ORGANIZAR A EXPOSIÇÃO E ESPETÁCULO “RAMPA, O PARAÍSO ESCONDIDO”?

Josimael Caldas: A motivação para organizar a exposição e o espetáculo “Rampa, o Paraíso Escondido” nasceu a partir da realização do longa-metragem documentário Josimael Caldas: A Jornada de Um Artista no Teatro Maranhense”.
Durante o processo de gravação do documentário em Rampa, minha terra natal, o encontro com as paisagens, as belezas naturais e os modos de vida da comunidade, despertou um novo olhar sobre esse território tão rico em memória, cultura e afetos. As imagens registradas durante as filmagens revelaram um lugar de grande beleza: o rio Maparí, os caminhos, a vegetação, os espaços de convivência e a relação harmoniosa entre o povo e a natureza.

Essas fotografias ultrapassaram o registro documental e passaram a contar uma história própria, inspirando a criação de uma exposição que pudesse apresentar ao público a essência e os encantos de Rampa.
A partir dessa inspiração visual, surgiu também o espetáculo teatral, como uma forma de transformar essas memórias em poesia, movimento e emoção. Em cena, Rampa ganha voz e se apresenta como território vivo, revelando suas tradições, sua fé, sua ancestralidade e a força de um povo que mantém suas raízes.

Assim, a exposição e o espetáculo “Rampa, o Paraíso Escondido” tornam-se desdobramentos do documentário, ampliando sua narrativa e compartilhando com o público a beleza de um lugar que muitas vezes permanece desconhecido, mas que guarda histórias, paisagens e sentimentos que merecem ser revelados e preservados.
É uma homenagem à minha terra natal, uma celebração da memória e uma forma de mostrar que Rampa não é apenas um lugar no mapa: é um território de identidade, pertencimento e encantamento.

2 – QUAL FOI A RECEPTIVIDADE PELOS MORADORES DO POVOADO DE RAMPA?

Josimael Caldas: A receptividade dos moradores de Rampa e dos humbertuenses foi extremamente positiva e marcada por muita emoção e sentimento de pertencimento. O público recebeu a exposição e o espetáculo “Rampa, o Paraíso Escondido” com encantamento, reconhecendo nas imagens, na narrativa teatral e nas memórias apresentadas a riqueza de sua própria história.

Muitos espectadores se emocionaram ao ver a beleza das paisagens, dos rios, da natureza e dos elementos culturais que fazem parte do cotidiano da comunidade. Para os rampenses presentes, a experiência representou um momento de valorização da sua identidade, de reconhecimento das suas raízes e de orgulho por ver sua terra natal apresentada artisticamente.
Percebeu-se no olhar do público a conexão afetiva com o território: as lembranças da infância, os costumes, a fé em São Sebastião, os encontros comunitários e a relação com a natureza despertaram memórias coletivas. A exposição e o espetáculo não foram vistos apenas como uma apresentação artística, mas como uma homenagem à história e à vida de um povo.

A resposta dos moradores de Rampa e dos humbertuenses reforçou a importância de iniciativas que valorizam a cultura local, fortalecem o sentimento de pertencimento e revelam ao público a beleza de um lugar que carrega uma grande riqueza humana e cultural.

Viva Josimael Caldas!!!

Renata Barcellos

Voltar

Eduardo Cesario-Martínez: Conto

‘O velho e a mitral’

 Apesar de não me sentir tão velho, a maioria das pessoas costuma colocar um senhor logo antes do meu nome. E não pense você que possuo posição social de destaque. É verdade que também não preciso contar os vinténs no final do mês, isto é, desde que não surja algum imprevisto ou, porventura, eu resolva extrapolar o orçamento por conta de certas extravagâncias. Por sorte, gente da minha idade geralmente as usufruiu quase todas há tempos. 

    Como deve ter percebido, já passei dos 60. Para ser preciso, completei 67 no último julho. Devo confessar que, há muito, abomino meus aniversários. Não por conta do avançar da idade, mas porque todos, invariavelmente, acontecem no mesmo dia do mês mais frio do ano por aqui onde moro. Minhas carnes, antes firmes, agora não suportam mais os rigorosos invernos que cismam em chegar praticamente na mesma época.

    Além do clima, outro desconforto me tomou nos últimos dias. Não sei se essa é a palavra adequada, mesmo porque, até aquele exato momento, havia suportado, certamente a contragosto, todos os invernos, por mais rigorosos que fossem. Todavia, desde então, algo tem me tirado o sono e me enchido de pesadelos. É que tive meu primeiro encontro com a morte.

    Calma, que explico antes que você se aborreça e me deixe aqui falando sozinho. Isso é até compreensível, já que não seria o primeiro a fazê-lo. Entretanto, peço-lhe um pouco de paciência com este velho. Prometo ser breve, como breves foram os anos que passaram diante dos meus olhos. Como deveria tê-los aproveitado melhor!

    Fui ao médico no início da semana. Exames de rotina, nada mais. Faço-os quase anualmente. Não porque seja tão preocupado com a saúde, que, é certo, me fez companhia durante décadas. Eu, que pensava que tínhamos uma relação harmoniosa, fui pego de surpresa quando o cardiologista me abriu os olhos para um problema em uma das válvulas do coração. Mitral. Pois é esse o nome da dita cuja, que, a essa altura da vida, resolveu me trair. E eu, ingênuo até aquele momento, nunca havia desconfiado. Ela agiu sorrateiramente.

    — Doutor, é grave?

    — Não muito, mas requer cirurgia o mais breve possível.

    — É arriscado?

    — Não se preocupe com isso. Já operei diversos casos até piores do que o seu.

    — Então, posso ficar tranquilo?

   — Certamente, mas, como diz aquele ditado, o seguro morreu de velho. Melhor apressar o testamento.

    Que todos vamos morrer um dia, sempre soube.  No entanto, quando a morte se aproxima de maneira tão sutil, nos pega desprevenidos. Seja como for, já decidi que não farei testamento. Que os herdeiros se engalfinhem pelas migalhas!

Eduardo Cesario-Martínez

Voltar

Clayton Alexandre Zocarato: ‘Escritura pública do infinito’

No princípio não havia o Verbo. Havia uma rasura. O universo começou como uma correção malfeita de um escriba que nunca existiu.

Toda cosmogonia é um processo administrativo do desespero; toda metafísica é um cartório onde o Nada registra imóveis que jamais possuirá. Chamaram aquilo de criação porque ninguém suporta a hipótese de que o primeiro gesto da existência tenha sido um erro de caligrafia.

Encontrei a Escritura Pública do Infinito numa repartição abandonada entre duas madrugadas. 

Não havia paredes, embora houvesse limites. 

Não havia teto, embora pingassem silêncios sobre a cabeça dos ausentes. O funcionário que me atendeu usava um rosto dobrável. 

Toda vez que sorria, sua face mudava de geometria, como se a carne estivesse cansada de representar a mesma pessoa.

— Nome?

A pergunta caiu sobre mim como um tijolo lançado por uma biblioteca.

Procurei meu nome nos bolsos. Não estava. Revirei minhas lembranças. 

Apenas encontrei fotografias de alguém que talvez tivesse morado dentro de mim muitos anos antes. Meu nome havia emigrado para alguma língua que ainda não inventara seus substantivos.

O funcionário esperava.

Então respondi:

— Sou aquilo que resta quando a linguagem desiste de respirar.

Ele anotou sem levantar os olhos.

Descobri, naquele instante, que todo cartório é um cemitério de metáforas que conseguiram emprego.

Sobre a mesa repousava um livro tão espesso que parecia sustentar o peso da gravidade. 

Sua capa era feita de um material impossível, semelhante à pele do tempo quando este adoece de eternidade. Ao tocá-lo, ouvi o ruído de milhões de relógios desaprendendo as horas.

Abri a primeira página.

Ela estava completamente em branco.

Na segunda também.

Na terceira.

Na centésima.

Na milésima.

O funcionário explicou, com absoluta serenidade:

— Este é o registro oficial de tudo aquilo que nunca aconteceu.

Compreendi, então, que os acontecimentos são apenas acidentes burocráticos da inexistência.

Desde criança ensinaram-me que o infinito era uma linha sem fim. 

Mentiram. O infinito não possui extensão; possui fadiga. É o cansaço daquilo que jamais consegue terminar de ser impossível.

A filosofia gastou séculos tentando localizar o absoluto. Procurou-o nas estrelas, nos deuses, nas ideias puras, na razão, na matéria, na consciência. 

Nunca percebeu que o absoluto talvez fosse apenas o hábito infantil de exigir sentido onde existe apenas continuidade.

A metafísica não construiu catedrais.

Construiu espelhos.

E passou milênios ajoelhada diante do próprio reflexo.

Inventamos Deus para explicar o céu.

Depois inventamos o Universo para substituir Deus.

Depois inventamos equações para substituir o Universo.

Agora inventamos algoritmos para substituir as equações.

Mudam-se os nomes.

Permanece intacta a velha superstição de que alguma palavra será suficientemente grande para conter o abismo.

Mas o abismo não cabe.

O abismo transborda até das próprias ausências.

Percebi que minha sombra havia desaparecido.

Olhei em volta.

Todas as sombras daquele lugar caminhavam sozinhas.

Conversavam entre si.

Ignoravam completamente seus antigos proprietários.

Talvez as sombras fossem os verdadeiros seres, e nós apenas acidentes luminosos projetados por sua paciência.

A ideia me provocou um tipo inédito de vertigem.

Não era medo.

Nem espanto.

Era uma espécie de ontofratura.

Uma ruptura mineral na arquitetura do ser.

Algo dentro de mim começava a desexistir.

Sim.

Desexistir.

Porque deixar de existir ainda pressupõe que a existência tenha acontecido.

Desexistir é mais antigo.

É regressar ao estágio anterior à possibilidade.

É ser apagado antes da tinta.

É morrer antes da hipótese.

Descobri, nesse instante, que a língua portuguesa ainda sofre de excesso de realidade. Existem verbos demais comprometidos com o mundo. Poucos aceitam trabalhar para o impossível.

Passei a inventá-los.

Infinitar.

Abismar.

Silencificar.

Nadear.

Desmemoriar.

Metafisicar.

Vazionomar.

Cada palavra nova arrancava um tijolo invisível da prisão gramatical que chamamos de realidade.

A linguagem começou a ranger.

Os substantivos perderam peso.

Os adjetivos envelheceram de repente.

Os verbos recusaram-se a obedecer ao tempo.

A sintaxe sofreu uma pequena hemorragia ontológica.

O funcionário sorriu.

— Está funcionando.

— O quê?

— O processo de desapessoar.

Perguntei-lhe quanto tempo demoraria.

Ele respondeu:

— Tempo?

Sorriu novamente.

Naquele edifício ninguém utilizava relógios.

Utilizavam erosões.

Cada pensamento retirava uma camada do mundo.

Cada lembrança demolia um corredor do passado.

Cada esperança acrescentava uma janela ao vazio.

Comecei a perceber que as paredes respiravam conceitos.

A palavra “substância” exalava mofo.

“Causalidade” cheirava a papel queimado.

“Essência” tinha gosto de ferrugem molhada.

Quanto ao “eu”, era apenas um casaco esquecido sobre uma cadeira metafísica.

Sempre imaginei que a identidade fosse uma casa.

Descobri que era um contrato de aluguel vencido.

Passei então a caminhar pelos corredores daquele cartório.

Havia gavetas catalogadas sob títulos incompreensíveis:

“Objetos Perdidos Antes de Existirem.”

“Memórias de Pessoas Nunca Nascidas.”

“Silêncios Produzidos por Pedras.”

“Últimos Pensamentos de Deuses Cancelados.”

Abri uma delas.

Dentro havia apenas um vento dobrado cuidadosamente em quatro partes.

Ao tocá-lo, ouvi minha própria voz dizendo uma frase que jamais pronunciara:

“Todo infinito necessita de testemunhas porque, sozinho, ele não consegue acreditar em si mesmo.”

Fechei imediatamente a gaveta.

Não por medo.

Mas porque compreendi que talvez aquela frase estivesse me escrevendo.

Não era eu quem lia a Escritura Pública do Infinito.

Era ela que começava, lenta e impiedosamente, a registrar o desaparecimento daquele que acreditava ser seu leitor.

Depois daquela gaveta, compreendi que toda leitura é uma forma lenta de ser devorado. 

Os livros nunca precisaram de leitores; precisaram apenas de organismos suficientemente ingênuos para acreditar que permaneciam os mesmos depois da última página. Eu já não era o homem que atravessara a porta daquele cartório. Talvez nunca o tivesse sido. 

Talvez aquela recordação fosse um documento falsificado pela nostalgia, essa repartição clandestina onde o passado aprende a mentir com elegância.

Continuei caminhando.

Os corredores já não obedeciam à geometria.

Curvavam-se para dentro de si mesmos como serpentes tentando engolir o próprio conceito. 

As portas davam acesso a salas que continham apenas outras portas.

As escadas terminavam antes do primeiro degrau. 

As janelas olhavam para interiores mais profundos do que qualquer exterior poderia suportar.

Foi então que encontrei o Arquivo das Hipóteses Abortadas.

Ali repousavam todas as possibilidades que o universo recusou antes de fabricar esta realidade provisória.

Havia um mundo onde as pedras sonhavam os homens. Outro em que a morte precisava pedir licença para existir. 

Um terceiro onde a linguagem envelhecia mais rapidamente que seus falantes, obrigando cada geração a inventar uma gramática inteiramente nova para dizer a mesma solidão.

Pensei que fossem fantasias.

Mas imediatamente compreendi que fantasia é apenas o nome que a realidade dá aos mundos que teve medo de experimentar.

Foi quando ouvi um ruído.

Não vinha das paredes.

Nem do teto.

Vinha das palavras.

As palavras estavam rachando.

Cada substantivo começava a perder seus contornos. “Árvore” já não apontava para nenhuma árvore. “Corpo” tornava-se um recipiente vazio. “Memória” dissolvia-se como sal lançado sobre um rio de espelhos.

A linguagem sofria uma ontorragia.

Não havia mais correspondência entre os nomes e as coisas.

Talvez nunca tivesse havido.

Talvez a filosofia inteira tivesse sido construída sobre uma coincidência fonética.

Recordei todos os tratados que buscavam definir essência, substância, verdade, ser.

Sorri.

Que extraordinária ingenuidade.

Durante séculos discutimos o conteúdo das palavras sem perceber que eram as palavras que discutiam secretamente o conteúdo de nós mesmos.

Comecei a sentir pequenas fissuras atravessando minha consciência.

Não era dor.

Era uma espécie de deseu.

O eu descolava lentamente de mim.

Como tinta antiga abandonando uma parede úmida.

Vi minha infância caminhando alguns metros adiante.

Ela não me reconheceu.

Vi meu futuro sentado num banco, alimentando pombos invisíveis.

Também desviou o olhar.

Então compreendi que passado e futuro jamais pertencem ao presente; são apenas vizinhos mal-educados que ocupam terrenos imaginários dentro da cabeça.

Continuei andando.

Mas quem continuava?

A pergunta já não possuía sujeito.

Descobri que a identidade é um vício gramatical.

A primeira pessoa talvez tenha sido o maior erro da linguagem.

O “eu” é apenas um pronome excessivamente otimista.

Inventei outro.

Ø.

Nem eu.

Nem tu.

Nem ele.

Ø.

O pronome do intervalo.

Daquilo que ainda não aconteceu suficiente para existir.

Passei a conjugar o impossível.

Ø desvive.

Ø deslembra.

Ø infinita.

Ø desaparece para dentro.

Os corredores aprovaram.

As paredes tornaram-se líquidas.

O chão começou a escrever pegadas antes que meus pés decidissem caminhar.

Tudo acontecia alguns segundos antes da própria possibilidade.

Era uma realidade premeditada pelo vazio.

No centro do edifício encontrei uma mesa circular.

Sobre ela repousava um espelho coberto por um tecido negro.

Retirei cuidadosamente o pano.

O espelho estava vazio.

Nenhum reflexo.

Nenhuma imagem.

Nenhuma luz.

Olhei demoradamente.

Depois de algum tempo surgiu uma frase escrita do lado de dentro do vidro.

“Quem procura a si mesmo já começou a fabricar o próprio cárcere.”

Afastei-me.

Mas a frase continuou olhando para mim.

Percebi que certas ideias possuem pupilas.

E observam seus autores até depois da morte.

Sentei-me.

Ou talvez tenha sido a cadeira que resolveu acomodar minha ausência.

Já não fazia diferença.

Foi então que compreendi a verdadeira natureza daquele cartório.

Não registrava propriedades.

Nem nascimentos.

Nem casamentos.

Nem óbitos.

Registrava desistências.

Cada documento ali arquivado correspondia ao instante exato em que alguém desistira de compreender o infinito e passara apenas a descrevê-lo.

Toda metafísica era isso.

Uma escritura pública lavrada por testemunhas incapazes de aceitar o silêncio.

Sorri novamente.

Não por felicidade.

Mas porque a ironia é a última articulação que permanece funcionando quando o pensamento sofre falência múltipla dos órgãos.

Olhei minhas mãos.

Os dedos haviam adquirido transparência mineral.

Dentro deles circulavam pequenas letras.

Consoantes caminhavam pelas veias.

Vogais respiravam nos ossos.

Meu sangue transformara-se em sintaxe.

Cada batimento reorganizava um parágrafo invisível.

Meu coração já não bombeava vida.

Bombeava linguagem.

Assustei-me.

Logo depois percebi que sempre fora assim.

Não pensamos porque existimos.

Existimos apenas enquanto alguma frase continua nos escrevendo.

Quando a última palavra termina de pronunciar nosso nome, chamamos esse acontecimento de morte.

Mas talvez seja apenas pontuação.

Talvez Deus nunca tenha criado homens.

Talvez tenha criado apenas vírgulas.

E o universo inteiro não passe de uma oração subordinada cujo verbo principal foi perdido antes da invenção do tempo.

Levantei-me.

Ou fui levantado pela própria ausência.

Ao fundo do corredor surgiu uma porta que não existia alguns instantes antes.

Sobre ela havia apenas uma inscrição.

“Setor de Retificação Ontológica.”

Empurrei lentamente a maçaneta.

Do outro lado não encontrei um quarto.

Encontrei uma página.

Branca.

Infinita.

Esperando.

E pela primeira vez suspeitei que o mundo inteiro talvez fosse apenas a margem de um livro que ainda não começou a ser escrito.

Quando atravessei a página, não fui eu quem entrou.

Foi o branco.

Durante séculos imaginei que o branco fosse uma ausência de escrita.

Descobri, tarde demais, que a escrita é apenas uma doença passageira do branco.

O branco não espera.

O branco mastiga.

Cada passo que eu dava era imediatamente apagado antes de acontecer. 

Não havia pegadas. Havia pré-esquecimentos.

O chão possuía a delicadeza cruel de quem nunca permitiu que nenhuma memória criasse raízes.

Olhei para trás.

O corredor desaparecera.

Olhei para frente.

Também.

Pela primeira vez compreendi que direção é uma superstição espacial.

Os homens inventaram o “adiante” porque tinham medo de admitir que toda caminhada é um círculo desenhado por uma reta delirante.

Não aquele silêncio que sucede um ruído.

Mas outro.

Mais antigo.

O silêncio anterior ao primeiro átomo.

O silêncio que existia antes mesmo da possibilidade da ausência.

Ele aproximou-se lentamente.

Sentou-se diante de mim.

Tinha mãos.

Não possuía rosto.

Nem precisava.

Os rostos são apenas máscaras que o vazio utiliza para conversar consigo mesmo.

— És o infinito? — perguntei.

Ele permaneceu calado.

Compreendi.

Responder seria limitar-se.

Todo nome é uma cerca construída ao redor do indizível.

Durante toda a história da filosofia confundimos definição com aproximação.

Quanto mais precisamente descrevíamos uma coisa, mais distante dela permanecíamos.

As palavras não alcançam.

Circundam.

Toda linguagem é uma órbita.

Jamais um pouso.

Sentei-me diante do silêncio.

Passamos um tempo conversando sem utilizar nenhuma existência.

Foi a conversa mais honesta que já tive.

Depois disso minha respiração começou a desaprender o ar.

Inspirava vazio.

Expirava distância.

Meu corpo tornou-se cada vez mais leve.

Não porque estivesse desaparecendo.

Mas porque finalmente abandonava o peso de acreditar em si mesmo.

Toda identidade é gravidade.

Toda consciência é um excesso de massa.

Todo nome é uma pedra amarrada ao tornozelo daquilo que gostaria de evaporar.

Comecei a perder substância.

Primeiro os ossos.

Depois a memória.

Mais tarde o tempo.

Por último o verbo.

O verbo foi o mais resistente.

Agarrava-se desesperadamente às minhas frases.

Recusava-se a morrer.

Era compreensível.

Os verbos vivem da ilusão de que existe movimento.

Mas o movimento nunca existiu.

Existiu apenas uma lentíssima mudança de perspectiva do imóvel.

Então aconteceu.

□□□□□□□□□□□□□□□□□□□□□□□□□□□□

□□□□□□□□□□□□□□□□□□□□□□□□□□□□

□□□□□□□□ser□□□□□□□□□□□□□□□

□□□□□□□□□□□□□□□não□□□□□□□□□□

□□□□□□□□□□□□□□ser□□□□□□□□□□□□

□□□□□□□□□□□□□□□era□□□□□□□□□□□□

□□□□□□□□□□□□□□□□□outro□□□□□□□□

□□□□□□□□□□□□□□erro□□□□□□□□□□□□

□□□□□□□□□□□□□□□□□□□□□□□□□□□□

□□□□□□□□□□□□□□□□□□□□□□□□□□□□

As palavras começaram a abandonar suas funções.

Os substantivos transformaram-se em ventos.

Os adjetivos criaram ferrugem.

Os pronomes emigraram para um idioma mineral.

As vírgulas recusaram-se a separar o que jamais estivera unido.

Os pontos finais fugiram.

Ninguém mais conseguia terminar nenhuma frase.

Nem a realidade.

Observei o universo inteiro sofrer uma gramaticlise.

Era semelhante a uma avalanche.

Mas de sintaxe.

As montanhas perderam seus nomes.

Os oceanos esqueceram a profundidade.

Os relógios começaram a marcar apenas “talvez”.

As árvores floresciam perguntas.

As pedras produziam infância.

Os espelhos refletiam futuros extintos.

Os cadáveres envelheciam para dentro.

As crianças nasciam já saudosas de alguma coisa que nunca aconteceria.

Compreendi, finalmente, que o cosmos inteiro era apenas uma tentativa mal resolvida de conjugar um verbo impossível.

Exister.

Não existir.

Nem deixar de existir.

Exister.

Habitar o intervalo entre duas impossibilidades.

O universo era apenas isso.

Um intervalo pronunciando-se.

Passei a caminhar sobre conceitos.

Pisei na causalidade.

Ela quebrou.

Atravessei a essência.

Era oca.

Toquei a verdade.

Produziu eco.

Encontrei a identidade.

Dormia dentro de um armário cheio de máscaras descartadas.

Nenhuma servia.

Todas eram minhas.

Nenhuma me pertencia.

Foi quando descobri o último departamento daquele cartório.

A sala não possuía paredes.

Nem teto.

Nem chão.

Apenas uma inscrição suspensa.

“Setor de Cancelamento dos Absolutos.”

Entrei.

Sobre uma mesa havia um único documento.

Meu nome aparecia no alto.

Ou aquilo que um dia respondera por mim.

Logo abaixo lia-se:

Objeto do processo:

Revogação definitiva da necessidade de existir.

Assinatura do interessado: ___________

Não havia caneta.

Nem tinta.

Nem testemunhas.

Assinei com o desaparecimento.

No instante seguinte o universo inteiro respirou aliviado.

Como se minha identidade fosse um erro administrativo mantido durante bilhões de anos.

Então tudo começou a apagar-se.

Não em direção ao escuro.

Mas em direção ao impensável.

As estrelas esqueceram como iluminar.

A matemática desaprendeu o número.

O tempo arquivou sua última tarde.

O espaço dobrou cuidadosamente suas distâncias e guardou-as numa gaveta sem interior.

Restou apenas a página.

A primeira.

A mesma.

Ainda em branco.

Percebi, enfim, o segredo da Escritura Pública do Infinito.

Ela jamais registrou aquilo que existe.

Registrava apenas todos os fracassos da linguagem em tentar justificar o fato inexplicável de haver alguma coisa onde talvez bastasse o silêncio.

Fechei o livro.

Ou talvez tenha sido ele quem me fechou.

Desde então ninguém mais encontrou aquele cartório.

Alguns afirmam que nunca existiu.

Outros dizem que continua funcionando em algum lugar entre uma pergunta e outra.

Quanto a mim, já não posso oferecer testemunho.

Porque aquilo que um dia respondeu pelo meu nome foi definitivamente cancelado no registro das possibilidades.

Se estas palavras ainda chegaram até alguém, desconfie.

Talvez você não esteja lendo este conto.

Talvez seja este conto que acaba de protocolar, silenciosamente, a escritura pública do seu próprio infinito.

Clayton Alexandre Zocarato

Voltar

Dorilda Almeida: Poema ‘Liberdade é não ter medo’

Liberdade liberta
Sua vontade própria
Seu agir, seu falar!
Independente
Pessoa livre com senso crítico
Que percebe a si mesmo
Que voa com os seus desejos.
Liberdade é não ter medo
De cuidar da própria vida
É um investimento real
E a maior conquista
Que alguém pode fazer
Para si mesmo.
Liberdade
De ser, de viver
Não ser escravo
Das preocupações
Nem das suas emoções.
Sua singularidade faz
Você ter processo de escolha
Sair das amarras
Pensar, refletir e surgir
Ressurgir…
Cheia de vontade de si.

Dorilda Almeida

Voltar