Como uma velha fotografia conseguiu unir três gerações em torno do homem mais forte do mundo

A primeira vez que me deparei com Reynaldo, tive certeza de que ele era o homem mais forte do mundo. Seu físico, aos meus olhos de menino, parecia tão poderoso, que não duvidaria que poderia enfrentar até mesmo um tigre, caso um desses enormes felinos resolvesse aparecer por aqui, talvez fugido de algum zoológico ou circo. Mas eis que, enquanto admirava a fotografia desse Tarzan dos longínquos anos 1950, meu neto, de seis anos, pareceu intrigado com meu sorriso saudoso.

      — O que foi, vovô?

      — Vovô tá olhando umas fotos antigas, Pedrinho.

      — Posso ver?

     Coloquei o menino no colo. Ele, sem seguida, pareceu se encantar com o retrato do Reynaldo erguendo meu pai sobre a cabeça.

        — Quem é?

        — É um homem chamado Reynaldo, que aqui está levantando meu pai.

        — Ele jogou o seu papai no chão?

        — Não. Eles eram amigos. Estavam apenas posando para fotografia.

        — Hum… Vovô, o seu papai também era fortão?

        — Um pouco, mas não que nem o Reynaldo. 

        Essa inesperada cumplicidade infantil conseguiu unir meu neto àquele pivete de tantas décadas atrás. Passamos toda a tarde grudados, cheios de histórias para contar um para o outro. Pedrinho arrancava-me gargalhadas há tanto esquecidas. É engraçado como gente miúda tem essa capacidade de transformar os velhos em seres humanos mais gentis e menos pretensiosos em relação aos próprios feitos. 

      Ensinei meu neto a jogar botão. Danado como ele só, o moleque me aplicou uma goleada e, suspeito, me deixou marcar um gol por conta da amizade que desfrutamos naquele momento. E eu que pensava que era o maioral. Que nada! Pedrinho conseguiu entender como era aquele jogo, que até lhe dei todos os meus jogadores para que ele pudesse brincar com seus amigos. 

        Quase um mês após esse dia, o guri veio me visitar. Eufórico, me contou que seus colegas e ele estavam brincando de botão nos finais de semana. E já pensavam em criar um torneio, com direito até a prêmio, que seria um pote de sorvete para que todos se refrescassem. 

         Enquanto meu neto e eu conversávamos, minha filha e o marido, pai do Pedrinho, pareciam entretidos com o bolo de laranja comprado na padaria. Nisso, meu genro percebeu o álbum de fotografias sobre a estante e, então, começou a folheá-lo. Não tardou, o sujeito começa a rir.

             — O que foi, papai?

             — Já viu essa foto, filho?

             O pai do meu neto, finalmente, apontou para fotografia do Reynaldo.

             — Ah, papai, esse aí é o Reynaldo. Sabia que ele é o homem mais forte do mundo?

             — Quem? Esse frangote?

         Minha filha não deixou de perceber as feições de desgosto que o Pedrinho e eu fizemos. E, tentando contornar a asneira dita pelo marido, emendou:

             — Olha quem fala, o senhor que ostenta essa barriga enorme. Pois saiba você que o Reynaldo era capaz de enfrentar até um tigre. 

Eduardo Cesario-Martínez

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Abdulla Issa:
Um canto de memória, guerra e identidade às margens do Eufrates

Pelos antigos perfumes ainda agarrados às bordas das almofadas,
pela luz que desperta na crista de um galo ancestral, como se alguém tivesse testemunhado uma estrela caída sendo engolida pela luz do dia —
por aquilo que as cidades conquistaram, essas cidades que, tropeçando em direção a si mesmas, encontraram seu amanhã entre dois rios;
pela água nos suspiros das belas mulheres, temerosas de que Sherazade, despercebida, pudesse encontrar a imaginação do Imperador entre os espelhos;
pela memória da tinta nos livros, os exércitos de Hulagu foram lançados ao rio.

Como se pode amar uma cidade mais do que aqueles que a chamam de lar, estrangeiro?

Se por acaso encontrares Zubayda, diz-lhe: hoje, todo o poder está em suas mãos.
E eu vou encontrar Timur.

Não me importam as mulheres dos acampamentos, as escravas, as cativas, nem aquelas cujo fluxo mensal cessou.
Nunca sorri para um estranho sem que ele pudesse me ver.

Digo-lhe: Ó estrangeiro, por que te apressaste em me matar
e me deixaste como um cadáver para apodrecer, entre as treliças da filha de al-Jalabi e os muros da prisão de Abu Ghraib?
E eu quase te dei uma casa e uma escrava ao meu lado.

Esperamos até o meio-dia para tirar nossas fotografias hoje na Rua al-Mutanabbi,
onde o livro retorna do rio para sentar-se conosco nos cafés,
onde ouvimos a voz de al-Ghazali talhando seu sopro nos pulmões do ar e no muro da cidade;
onde os olhos das belas mulheres se transformam em florestas de palmeiras,
e nove reinos se erguem ao longo das duas margens do Eufrates.

E então vi o arauto anunciando:

Não foste tu quem disse: Ó touro deste céu,
e de todo céu — desce ao mais profundo abismo,
até encontrares a terra erguida sobre teus chifres por nossa causa,
e deixa-nos herdar a erva da imortalidade?

Não foste tu quem disse, antes que a escrita existisse, à filha da Senhora do Palácio:
Eu te amo.

Eu sou aquele que te concedeu dois pequenos riachos,
para que pudesses lavar o que quisesses — tuas pernas —
até que o meio-dia tecesse a cor do dia.

Não foste tu quem disse:

O rosto da cidade é água. E esta é a prova do meu suicídio —
retornei como aquele que, hoje,
encontra em ti a cura para a morte.

E, desde que dei minha palavra,
nenhuma alma pode ser salva se não acreditar em meu milagre:

que sou o guardião dos dois rios
e o guardião de tudo o que a natureza me deixou entre eles.

Não desperdiçarei a água de uma nuvem que cairá sobre meu reino onde quer que vague,
nem a areia que perdeu os mandamentos de seus ancestrais dentro daquela antiga imaginação do vento.

E não negocio a mim mesmo por nenhuma alma,
nem negocio aqueles que buscaram refúgio comigo durante a guerra
em troca da captura de povos que,
em nossos mitos, são nossos vizinhos.

Sou aquele que, quando liberto o barro entre os túmulos,
se curva no caminho diante de uma folha de capim
que envelheceu esperando por mim.

Tradução para o inglês: Najwa Juma

Abdulla Issa

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Najwa Sadi Juma:
Quando o desejo alcança a estrela, mas encontra o vazio

Uma estrela deslumbra você,
distante,
brilhando.
Você estende a mão para alcançá-la…
e, de repente,
ela repousa na sua palma.

Você lê as linhas de sua mão.
Sua luz começa a se apagar,
até transformar-se em fumaça,
escorrendo por entre seus dedos.

O céu tem uma estrela a menos.
Sua mão segura mais vazio.

Najwa Sadi Juma

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Ahmad Vali:
Uma busca espiritual que dissolve as fronteiras entre o eu e o divino

Dissolvendo-me silenciosamente e apagando a mim mesmo,
procurei por ti.
Esgotado em meu caminho até ti,
fiquei para trás, enquanto tua misericórdia —
permaneceu como tu.

Agora não há dervixe,
nem mendicante, nem tigela de mendigo.

Em toda parte, há somente tu,
a plenitude do teu vazio.

Ahmad Vali

Original (Telugu): Ahmad Vali
Tradução: Elanaaga

O God

Melting silently and effacing myself,
I searched for you.
Depleted on my way to you,
I stayed behind as your mercy–
lingered as you.

Now there is no darwish,
no mendicant, nor any beggar’s bowl.

Everywhere, it is only you,
the fullness of your emptiness.

Ahmad Vali

M. B. Ahmad Vali is a 57 year-old poet from Narsipatnam village, Andhra Pradesh State, India. He runs a small business. His writings keep appearing in the local Telugu periodicals as well as social media such as Facebook on and off.

José Antonio Torres:
Uma reflexão sobre nossa jornada de consciência rumo à fraternidade universal

Intuir o Universo é apenas – embora não lembremos disso na fase existencial em que nos encontramos – um sinal de que fazemos parte dele.
Somos constituídos, essencialmente, de energia. Fazemos parte do todo.

A cada período de tempo, vamos tomando uma consciência maior de quem somos e do que somos. Muito ainda precisamos lapidar em nós mesmos para atingirmos a plena consciência. Há muito ainda por conhecer interna e externamente. Esse processo é longo e contínuo. Milênios e mais milênios transcorrerão nesse processo.

0 que para nós parece uma eternidade, não passa de um simples suspiro do Universo. Muitos irmãos, das mais diversas formas e constituições, estão espalhados pelo infinito. Uns mais adiantados do que nós, moral, espiritual e cientificamente. Outros se encontram no mesmo nível que nós, e outros mais, em condições evolutivas inferiores, e pelas quais também já passamos.

Mas como já citei, a caminhada e o aprendizado são constantes. Tanto mais evoluiremos, quanto mais nos lapidarmos das nossas impurezas éticas, morais e espirituais.

A fraternidade universal, no sentido mais amplo, é o nosso destino. Ainda estamos muito distantes, mas iremos alcançá-la Trabalhemos para isso com determinação.

José Antonio Torres

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Lina Veira:
Entre a poesia e a mediocridade, uma defesa apaixonada da liberdade de sentir, pensar e escrever

O romantismo no Brasil ganhou algumas características próprias, ligadas ao processo de construção da identidade nacional após a independência do BRASIL, 1822 . A linguagem sofria transformações na época e os escritores românticos  abandonaram o tom  rígido das regras de composição poética, criando ritmos que diferenciaram o Brasil de Portugal, identificando-nos e  reconhecendo nossa literatura e vida cultural. Era exaltada   as paixões e liberdade humana, a expressão plena da alma humana. Um romantismo ligado à música  e literatura – Um movimento  dedicado a crítica da ideologia  e  dos poderosos para salvar o mundo.

Não podemos ignorar Barroco,  que  foi  precursor estético e temático para o Romantismo, compartilhando o cultivo do contraste, a dramaticidade e a forte carga emocional, onde cada palavra parecia carregar o peso do mundo, da alma e do divino.

Mas até onde especialistas podem  explicar, precisamos viver em grupos para sobreviver a abundância  do repetitivo,  ainda precisando  da sensibilidade de um poeta para garantir o cotidiano com  menos mediocridade, pessoas monótonas e tristes; antes de ser devorado pela breguice dos idiotas.

Mesmo com diploma universitário de engenharia  e pensamentos profundos  sobre o mundo,  eu sinto que a sociedade se afastou do real romantismo e  criou muitas opiniões  dando poder numérico a maioria da humanidade medíocre com  suas faces iradas, onde a inércia  garante o cotidiano sem poesia e romance. Digo  medíocre, porque sem poesia tememos a liberdade e nos tornamos covardes demais. Escolhemos seguir confiando em psiquiatras infantis que não tem filhos, e continuamos  a  casar com homens que nem sabemos  se respeitam suas mães dentro de casa.

BANALIZAMOS O  POETA QUESTIONADOR! Quem disse que os livros mais vendidos não são romances, ou de poesia? 

Outro dia perguntei a alguns jovens se eles liam poesia, e eles responderam que não gostam.  Talvez precisem viajar mais , ou não perceberam a maldição do que é ser um indivíduo  primitivo e estupido,    sem conhecimento  e liberdade da resistência. A poesia precisa ser ordem de estudo. Nada mais profundo arrancado das pedras existe  como ela.   E quem ler são como nozes: esmagados,  revelados.

Sobre romantismo, ser romântico, amor,  poesia,  emoção intensa.  Tudo é uma amostra de vida, você  não consegue vender  sua beleza, ou fórmula a ninguém. Dentro de um cenário de desespero ou de alegria , escrever  é a confissão de um pecador monótono e as vezes irônico, mas devoto de suas consciências ainda pouco melhores.

Lina Veira

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Adriana Rocha:
Uma crônica bem-humorada sobre o concerto involuntário que ninguém pediu para ouvir

Há sons que embalam: barulho da chuva, o mar quebrando na areia, o vento nas árvores, uma música que traz boas lembranças, o som de uma voz que acalma o coração… E há o ronco. O ronco não anuncia perigo, não comunica uma ideia, não produz beleza, não inspira poesia. Sua única função aparente é impedir que outra pessoa durma.

E o mais curioso e intrigante é que existe uma injustiça profundamente enraizada na natureza: quem ronca jamais presencia a própria obra. Dorme serenamente enquanto distribui efeitos sonoros, enquanto todos ao redor fazem plantão. Há uma espécie de imunidade acústica que desafia qualquer explicação racional.

O ronco é o único espetáculo em que o artista nunca assiste à própria apresentação e a plateia nunca comprou ingresso.

Se existisse justiça sonora, bastaria um espelho acústico. O cidadão soltaria o primeiro ronco e acordaria imediatamente com a própria apresentação. Tenho convicção de que, em poucos meses, a medicina anunciaria a cura definitiva. Com direito a coletiva de imprensa e Nobel.

Insisto: se quem ronca acordasse com o próprio ronco, tenho certeza de que a humanidade já teria descoberto a cura. Em tempo recorde. Haveria investimentos internacionais, prêmios científicos e campanhas públicas. Mas não. O sujeito ativo da sinfonia permanece inconsciente. E quando o assunto vem à tona, a resposta costuma ser previsível.

— Eu? Não ronco.

Quando a negativa não convence, vem a minimização: — É só um pouquinho.

“Um pouquinho” para quem está dormindo. Para quem está ao lado, é uma experiência imersiva. Quem ronca dorme. Quem não ronca desenvolve paciência, filosofia e olheiras.

— Você também ronca.

Infelizmente, um ronco não anula o outro! Não há compensações. Talvez e exatamente por não ter “culpados ou inocentes” é que a situação não se resolve e fica o dito pelo não dito.

Mas há soluções sugeridas que são curiosas: cutucar delicadamente, fazer um barulhinho para ver se muda de posição, usar protetor auricular, colocar um ruído branco, respirar fundo, contar carneirinhos. Fazer uma oração…  Como se o problema fosse a sensibilidade auditiva da vítima, e não o concerto involuntário acontecendo ao lado.

Curioso como todas as soluções recaem sobre quem não ronca.  O emissor permanece em repouso absoluto; o receptor é que precisa desenvolver estratégias de resistência.

Mas que fique claro: não é pessoal. É pontual. Não tenho absolutamente nada contra quem ronca. Tenho apenas uma pequena objeção ao ronco em si.

Insisto: não é pessoal! É apenas uma constatação científica feita por quem já perdeu algumas horas de sono sem nunca ter sido consultado. Não tenho nenhuma campanha contra quem ronca. Apenas acredito que o silêncio merece mais reconhecimento. É um dos poucos luxos gratuitos que ainda restam.

O ronco é, talvez, a manifestação mais democrática da natureza. Não escolhe idade, profissão, classe social nem grau de simpatia. A pessoa pode ser elegante, gentil, culta, solidária e até falar baixo durante o dia. Basta adormecer para revelar um talento oculto na produção de efeitos sonoros.

Enquanto a ciência não resolve essa pequena questão da humanidade, sigo cultivando objetivos modestos. Aliás, minha maior ambição neste momento nem envolve pesquisas científicas, travesseiros tecnológicos, colchões inteligentes  ou aparelhos revolucionários e futuristas. Não peço noites perfeitas, nem punições individuais (ou coletivas, sei lá!). Eu só preciso continuar cochilando no ônibus… Em silêncio.

Adriana Rocha

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