Sandra Albuquerque: ‘As aventuras de uma vida inteira’
Criador de imagens no Bing – Da plataforma DALL·E 3
Aqui me imagino no cais. Que lembrança boa! Fico pensando no tempo que nunca para. E ponho-me a escrever estas palavras que para muitos não têm nenhum sentido. Mas só quem sofreu as entenderão. Fome, frio, solidão e fraqueza… E o tempo passando. Ah, se o tempo soubesse o quanto ele conta! Eu prometi que não vou desistir. Quem sabe me junte a alguém para aquecer-me. Recuso-me a desistir Aconteça o que acontecer! Ele que passe! Mas eu vou superar. Sim! Todos os meus medos. Eu vou chegar lá. Lado a lado com o tempo. Ainda que os anos avancem Eu vou persistir. E no tempo aplaudirei a cada pôr do sol Ou a cada montanha escalada. Se cansar, paro, continuo e retorno. Só não posso me esvair na solidão Nascer é para todos e viver é para os fortes. Me sinto livre como os pássaros que não param de tentar até alçarem voos. Lembro das noites tenebrosas, as quais o temor tomou conta de mim por alguns momentos. Mas com o passar do tempo, senti-me confortada.
Comendadora Poetisa Sandra Albuquerque Rio de Janeiro, 22 de janeiro de 2025
Fidel Fernando: ‘O desafio da educação: A indisciplina como sintoma, não como problema’
Fidel FernandoCriador de Imagens por IA do Bing – 23 de janeiro de 2025, às 12h01
Nas salas de aula, é cada vez mais comum testemunharmos alunos a rasgar provas, reclamando veementemente, ou até mesmo a chorar diante de uma nota negativa. Alguns chegam a apelar à direcção escolar, alegando injustiças, mesmo quando a prova foi previamente revisada pela coordenação pedagógica. Essas atitudes revelam algo preocupante: parece que a missão do professor está a ser confundida com o desejo de agradar aos alunos a qualquer custo, muitas vezes para evitar confrontos ou descontentamentos. No entanto, o verdadeiro papel do professor vai muito além de ceder a caprichos.
Leandro Karnal, em suas reflexões, lembra-nos que o aluno deve ser o centro do processo de ensino. Contudo, é crucial entender que o aluno não é o problema em si, mas, sim, o comportamento que ele adopta. Assim como um médico não considera o paciente como um problema, mas, sim, a doença que o aflige, nós (os educadores) devemos distinguir entre o aluno e a sua indisciplina. O desafio que enfrentamos não reside na figura do aluno, mas na forma como ele se comporta dentro do ambiente escolar. Neste sentido, é fundamental ‘amar o pecador e odiar o pecado’, como nos ensinam os cristãos. Essa é uma lição que também ecoa no trabalho pedagógico: o foco não é o aluno, mas o comportamento dele que atrapalha o ambiente de ensino e aprendizagem.
Infelizmente, a questão da indisciplina não se limita a pequenos actos de rebeldia. Muitos professores relatam, com frequência, situações em que são desrespeitados, desafiados e, em alguns casos extremos, até mesmo agredidos. Esse fenómeno demonstra que há algo de errado na forma como o papel do professor é percebido hoje e, possivelmente, como as normas e os limites estão a ser estabelecidos e aceites. A docência não se resume, de maneira alguma, em satisfazer as vontades dos alunos, tampouco ao ʻoba-obaʼ. Pelo contrário, exige autoridade e firmeza.
Içami Tiba, em suas reflexões sobre educação e disciplina, enfatiza a importância de ensinar os jovens a lidar com frustrações e a respeitar os processos de avaliação. A escola não é um ambiente onde se aplaude tudo que o aluno faz, mas, sim, onde ele é desafiado a reconhecer o esforço que envolve cada tarefa, cada exame e cada correcção feita com rigor.
Assim, como educadores, temos a missão de reverter esse paradigma: (i) que valoriza mais o ʻprazerʼ dos alunos do que o aprendizado real; (ii) que regista, muitas vezes, inversão de valores, colocando o educador em uma posição de subserviência em relação aos caprichos dos alunos. Precisamos trabalhar para que eles compreendam a importância da responsabilidade e da disciplina. A verdadeira vitória na educação não é ver alunos felizes com notas fáceis, mas vê-los orgulhosos de cada conquista, conscientes dos valores de respeito e empenho. Em última análise, essa transformação baseia-se na construção de um ambiente onde a correcção de um erro seja vista não como uma afronta, mas como uma oportunidade de crescimento.
Que possamos, assim, seguir na missão de educar, firmes em nossa postura, sem temer o desagrado temporário dos alunos, pois, a exemplo dos grandes pensadores da educação, é fundamental amar o aluno, mas nunca apoiar comportamentos que não vão ao encontro ao propósito maior da educação: a formação de cidadãos conscientes, responsáveis e, sobretudo, humanos.
Resenha do livro ‘Entre Dores e Amores. Poemas de uma garota em crise’, de Nicole Gennari Silva, pela Editora Novos Ases
Capa do livro ‘Entre Dores e Amores. Poemas de uma garota em crise’, de Nicole Gennari Silva
RESENHA
Este é um livro encantador, repleto de poemas profundos que exploram temas como o amor, a rejeição e questões emocionais delicadas.
Cada verso é uma expressão sincera e sensível, que nos convida a refletir sobre os aspectos mais íntimos da experiência humana.
Além disso, a obra se destaca pela sua diversidade linguística, apresentando poemas incríveis também em inglês e francês, o que evidencia a versatilidade da poetisa e sua capacidade de se comunicar com diferentes culturas e públicos.
Uma leitura envolvente e emocionante, que toca o coração de quem a acompanha.
Assista à resenha do canal @oqueli no YouTube
SINOPSE
Entre dores e amores apresenta a história de uma jovem corajosa, explorando os matizes emocionais e desafios da vida.
Este livro tece uma narrativa poética que destaca a força do eu lírico e sua busca por autenticidade através da expressão poética.
A diversidade de temas explorados, como autoexploração, superação e descoberta pessoal, contribui para a relevância e impacto dessa obra.
A presença marcada de simbolismos e imagens poéticas enriquece a profundidade da obra, que a destaca no cenário literário.
Nicole demonstra uma habilidade única em incorporar influências literárias diversas, posicionando-se de maneira inovadora no contexto dos movimentos poéticos atuais.
SOBRE O LIVRO
Nicole Gennari Silva iniciou sua carreira literária com ‘Entre Dores e Amores: Poemas de uma Garota em Crise’, um livro que expressa suas emoções após o fim de um relacionamento e um ciclo escolar difícil.
Ao compartilhar seus poemas no Instagram, recebeu apoio, o que a incentivou a publicar a obra.
Seu segundo livro, ‘Entre os Bailes do Amor’, é um romance de época que combina narrativa com música, criando uma experiência sensorial para o leitor.
Atualmente, trabalha em ‘Piruetas do Coração’, explorando a leveza e paixão através da dança e da emoção.
Para Nicole, escrever é uma forma de dar vida às suas ideias e tocar o coração dos leitores, unindo criatividade e alma em cada obra.
SOBRE A AUTORA
Nicole Gennari Silva, 19 anos, é natural de Campinas–SP, e atualmente cursa Engenharia Mecânica.
Nicole Gennari Silva
Além de sua formação acadêmica, é apaixonada pela arte, compondo músicas publicadas no YouTube e buscando um nome artístico para consolidar sua identidade musical.
Como escritora, lançou seu primeiro livro, ‘Entre Dores e Amores: Poemas de uma Garota em Crise‘, está finalizando seu segundo romance, ‘Entre os Bailes do Amor’, uma obra de época que une sua paixão pela escrita e pela música, e também está escrevendo ‘Piruetas do Coração’.
Nicole se inspira na família, especialmente sua mãe, e tem grande amor por animais, especialmente cachorros.
Embora sua formação técnica em Engenharia Mecânica envolva desafios lógicos, ela consegue equilibrá-la com a sensibilidade artística.
Sua vida é movida pela busca de equilíbrio entre carreira, sonhos e paixões, e é marcada por determinação, criatividade e um espírito sonhador.
Marcelo Paiva PereiraImagem gerada com IA do Bing∙ 21 de janeiro de 2025 às 6:21 PM
Aos 20 de janeiro de 2025, o candidato eleito presidente dos Estados Unidos da América, Donald Trump, tomou posse no cargo eletivo pela segunda vez e se tornou o 47º Presidente da República daquele país.
Assim como no primeiro mandato (2017-21), Donald Trump se pronunciou na defesa dos interesses econômicos, internacionais, militares, políticos e sociais e neste resgatará a ‘Era de Ouro’ daquele país, tanto interna quanto externamente, em que são exemplos o combate à imigração ilegal, o corte de gastos públicos e o aumento da tributação aos produtos importados.
Países de governo alinhados à ideologia de direita receberam com benevolência e felicitações a notícia da posse de Trump, enquanto os de ideologia de esquerda a receberam com cautela e preocupação.
Ele excluiu aquele país do Acordo Climático de Paris, nele incluído pelo seu antecessor (Joe Biden). Também almeja recuperar o controle do Canal do Panamá (atualmente administrado por uma empresa chinesa) e quer adquirir a Groenlândia para torná-la território dos Estados Unidos. A postura dele em relação ao mundo é apreensiva, agressiva e temerária.
É apreensiva, porque cria expectativas nebulosas em cada país, tanto nas relações comerciais quanto políticas (ou diplomáticas), que poderão dificultar as parcerias entre os países e os Estados Unidos.
Agressiva, porque pretende expandir a força econômica, militar e política além das fronteiras, com vistas a controlar as rotas marítimas nos Oceanos Atlântico e Pacífico e as potenciais no Oceano Polar Ártico, com o derretimento do gelo da calota polar.
Temerária, porque o controle daquelas rotas marítimas dará aos Estados Unidos a predominância – ou hegemonia – das frotas navais ao redor do mundo, bem como poderá redesenhar o mapa geopolítico do mundo, ainda que parcialmente.
A receptividade da população americana parece ter sido contaminada pelo saudosismo dos ‘tempos dourados’, em que a inflação anual era irrisória, o custo de vida e o desemprego eram muito baixo, o modo de vida americano era exportado para o mundo e os Estados Unidos exerciam hegemonia sobre todos os países daquela época.
As famílias mais antigas, as mais tradicionais e as mais poderosas devem ter acolhido esse saudosismo junto à população e aguardam o resgate dessa época nostálgica em que muitos foram contemporâneos e outros a conhecem apenas por livros, vídeos e documentários na TV e na internet.
Visam resgatar a identidade individual, familiar e nacional que caracterizaram a cultura, o conhecimento e o progresso científico e tecnológico dos Estados Unidos desde o fim da Segunda Guerra Mundial (08.05.1945) até a queda do muro de Berlim (09.11.1989), período em que dominavam o cenário econômico, internacional, militar e político ao redor do mundo.
O fim da União Soviética e o surgimento de países independentes e capitalistas, que se libertaram da opressão soviética, deram outra distribuição geopolítica, econômica, comercial, militar e social ao mundo, no qual surgiram conflitos armados que disputaram e outros que ainda disputam a independência ou anexação de territórios, motivaram revoluções religiosas, perseguições, fugas em massa de habitantes desses países e de outros, castigados por outras causas.
Dentro desse cenário internacional, Donald Trump se posicionou em combatê-lo segundo os interesses da nação, dos americanos de raiz, que conservam (e querem conservar) a identidade que os fazem americanos e o modo de vida que sempre tiveram.
Conclusivamente, Donald Trump quer resgatar a hegemonia americana sobre o mundo mediante o controle das rotas e frotas marítimas, ao mesmo tempo que almeja trazer de volta a identidade americana de raiz (ou de origem), que deles fazem as pessoas e cidadãos que foram – e ainda são – contra a influência de costumes e culturas contrárias ou estranhas, que diminuam ou eliminem os caracteres da identidade nacional daquele país. Se ele conseguirá, ou não, o tempo dirá. Nada a mais.
Kamuenho NgululiaImagem gerada com IA do Bing ∙ 21 de janeiro de 2025 às 8:25 AM
Nenhum professor é autoexistente, ou melhor, nenhum professor existe por si. A existência do professor depende principalmente de que este tenha algo para ensinar e para quem ensinar.
A palavra professor deriva do verbo professar. Pelo que, um professor é alguém que professa, confessa, apregoa ou reconhece publicamente alguma coisa. Afinal, como podem existir professores sem terem algo para ensinar? Como podem existir professores sem que haja pessoas a quem professar?!
Queiramos ou não, a verdade é que todo professor está a serviço dos seus alunos. Estando a serviço dos alunos, é imperativo que este faça tudo ao seu alcance de modos a suprir as necessidades de aprendizagem de seus alunos no domínio cognitivo, afetivo e psicomotor em relação à vida e em relação ao seu meio envolvente.
Um professor a serviço dos alunos:
Planifica as suas aulas;
É assíduo e pontual;
Ensina com destreza;
Educa com paciência;
Motiva com amor e
Avalia sem preconceitos.
Estar a serviço dos estudantes é um dever por parte do professor, mas o anómalo, e não somente o inverso, pode ocorrer. Assim como o professor pode estar a serviço dos alunos, não pode fechar os olhos ao fato de que é possível, percebendo ou não, estar a desserviço da comunidade estudantil.
Um professor a desserviço dos estudantes:
Não planifica as suas aulas ou planifica mal;
Não é assíduo, muito menos pontual;
Ensina sem nada ensinar de fato, antes atrapalha;
Não educa, senão deseduca;
Desmotiva e raramente motiva;
Avalia como um fim em si;
mesmo e não como um meio para alcançar a um fim.
No exercício das suas funções, por favor, diga não ao desserviço!
Kamuenho Ngululia
Malanje, 20 de janeiro de 2025
Como citar este artigo: Ngululia, K. (2025:1). O Professor em Desserviço. Brasil: Jornal Cultural ROL.
Nilza MurakawaImagem criada por Ia do Bing – 20/01/2025 às 17:57
Uma fiandeira, sem ser incomodada pela dona da casa, ia fazendo pequenos reparos em seu refúgio de proteção e caça em um canto esquecido e mal iluminado da sala. Insociável, sua morada era apenas para uma. Invasores de teia alheia viravam presas antes de saborearem sobras.
Nas madrugadas, pelas paredes rosa antigo, lobos cinzas dançavam uma canção imaginária, arranhavam feridas e mastigavam sonhos furtados dos travesseiros, engolindo-os sem piedade.
Formigas persistentes, em fila indiana, marchavam no entorno de uma xícara de café frio do dia anterior.
As cortinas eram pesadas e pendiam das janelas como águias guardiães, por onde um raio se esforçava para entrar em qualquer cômodo e desenhar uma linha fina de sol no chão como um pequeno lembrete.
Do lado de fora, um gato de olhos ternos e remelentos miava há horas na soleira da porta como uma campainha teimosa. Desistiu e deu meia volta, pois talvez não houvesse realmente ninguém na casa. Mas Lara estava ali, dentro de um pijama listrado, ainda envolta em um casulo morno de tramas entrelaçadas de 300 fios, atrasando seu encontro com o dia – “mais um dia” – e olhando, indiferente, o sol quadrado timidamente esboçado sobre a mesinha de madeira cálida de cabeceira.
Goles solitários, dois cubos de açúcar em um café tingido com leite aquietavam, vez ou outra, as mesmas conversas matinais de uma alma ainda sonolenta.
O espelho nada dizia, nada revelava. “Por que as cicatrizes abertas são assim tão invisíveis e eu tenho que dizê-las, e dizê-las com hora marcada e boca amarga? Talvez se eu ficasse… Talvez se chovesse… Talvez se eu esperasse… Talvez se eu fugisse para os fundos do quintal…” Mas os ponteiros apressados e pontuais avisavam-na de que a vida continuaria, mesmo sem ela. Com passos tensos e hesitantes, abriu a porta e saiu.
Seus olhos, desabituados, rejeitavam a luz deste sol tão intenso como pássaros noturnos que encontram conforto e liberdade apenas na escuridão. A rua parecia-lhe terminar mais longe. Nesta prisão a céu aberto, nesse labirinto escaldante cheio de rostos embaralhados e corpos de coreografias confusas e descoordenadas, neste vai-e-vem de calçada, faltava-lhe o ar, os pés, o chão. Os veículos passavam rapidamente, mas o eco de uma ou outra buzina ficava ali dentro fazendo hora. O cheiro de fumaça de motor mesclado ao de comida de rua e de água de tantas colônias causava-lhe náusea. A rua era longe demais. A calçada estreita demais. Não havia atalhos. Uma prisão sem chave. Lara queria voltar. Queria desesperadamente voltar. Estava sendo levada por essa multidão que sequer conhecia seu local de destino.
Depois de uma eternidade e dez minutos, ela finalmente estava diante do prédio. Era um prédio de incontáveis andares, com olhos vigilantes de vidro, imponente, porém espremido entre outros arranha-céus. Entrou e encostou-se em uma das paredes metalizadas do elevador, cuja vista panorâmica ela fez questão de não olhar. Queria apenas respirar. Confinada e de mãos úmidas, ela queria só respirar.
Na antessala, o silêncio combinado seria interrompido logo mais com a chamada de seu nome completo. Lara verificou o relógio repetidamente. Fechou, abriu e fechou novamente a bolsa, apertando-a contra o corpo antes de desenlaçar as mãos das alças e acomodá-la ao lado. Seus joelhos balançavam involuntariamente, com os pés colados no chão.
Seus olhos atentos varriam o ambiente e moviam-se inquietos de um objeto para outro, incapazes de se fixarem em um único ponto. Ela notara cada imperfeição ao seu redor como se no ambiente inteiro ali houvesse uma conspiração silenciosa. As paredes tinham cores pálidas e a iluminação era fraca e insuficiente. As lâmpadas fluorescentes emitiam um zumbido baixo que a irritava.
Um discreto rasgo em uma das poltronas, algumas folhas amareladas e um galho seco entre os outros de uma planta, cujas raízes estavam obviamente sufocadas naquele vaso tão pequeno, e uma fissura em uma das paredes envolta em manchas abstratas perto do rodapé alimentavam um certo desconforto e melancolia.
Mas algo havia momentaneamente quebrado o ritmo dessa inquietação. Dois quadros intrigantes pendurados um de cada lado na parede fizeram seus olhos ancorarem ali por mais tempo, fazendo-a esquecer daquele relógio em frente que acelerava o tempo com um tique-taque constante: “Cajonera Doblada”, uma imagem de uma cômoda toda torta com gavetas escancaradas, e “O Gato no Divã de Freud”, cuja figura de um gato sobre um sofá, com o retrato de Sigmund Freud ao fundo, fez com que Lara desviasse o olhar rapidamente e se questionasse, duvidosa:“E Freud gostava de gatos?”
O silêncio havia sido interrompido finalmente. Seu nome foi chamado em voz alta.
Saindo do consultório sem milagres na bolsa, ela ajeitou as alças no ombro e alisou a blusa como ferro quente de passar. Um guarda-chuva azul marinho, pegado às pressas, foi sua sorte quando uma chuva repentina a surpreendeu na metade do caminho de volta para casa. Com as gotas grossas salpicando o asfalto, formando pequenos anéis que se expandiam entre os carros lentos de faróis acesos, a rua estava mais refrescada.
Na calçada com cheiro de café e toldos abertos, pessoas desprevenidas e apressadas, desviando se de poças aqui e ali, procuravam abrigo.
Poças… esses pequenos espelhos que tremem e que podem refletir, de forma invertida, pedaços do mundo ao redor. Ela encolheu-se ao fundo, debaixo de um toldo compartilhado, esperando em vão que a chuva se acalmasse.
Quando menina, com uma capa colorida e botas de plástico, corria escondida pela estradinha de chão batido molhado e quando avistava uma poça grande, com um sorriso travesso, pulava com força. “Splash!” A água saltava em todas as direções e ela ria alto, encantada com o espetáculo que acabara de criar, e dava outro salto.
Ela abriu novamente o guarda-chuva, inclinou-o para frente e prosseguiu engolindo o choro, enxugando os pingos insistentes dos olhos e lamentando feito criança que naquela sala onde esteve por mais de uma hora, não tivesse uma bola de cristal sobre a escrivaninha.
Ao chegar ao portão de ferro, meio ofegante e sentindo o peso do dia em seus ombros, ela soltou um suspiro profundo e empurrou-o com força. O rangido agudo, lembrando-a de que ele também precisava de manutenção, cortou a conversa que tivera mais cedo e que ainda ecoava em sua mente. Passou os pés no capacho de boas-vindas na porta morosamente, como se quisesse deixar a sujidade da rua e os pensamentos barulhentos todos ali. Girou a chave, fechou o guarda-chuva e a porta atrás de si, trancando o mundo lá fora.
No hall de entrada, as chaves, a bolsa e mais alguns pensamentos foram postos sobre o aparador, e o guarda-chuva molhado ao lado, dentro de um vaso vazio de chão.
Havia uma conexão íntima com seu habitat que lhe proporcionava a sensação acalmada de poder moldá-lo e mantê-lo sob seu controle. Havia um certo conforto na solidão, uma liberdade silenciosa que lhe permitia explorar seus próprios sentimentos sem pressa e fazer escolhas conscientes com as cortinas fechadas.
Mas, ultimamente, já não havia mais alívio nos espaços desguarnecidos como antes. As caixas empilhadas, que ela sequer abriu, ainda estavam à sua espera pelos cômodos. Tudo ali era motivo de descontentamento: os pratos sobre a pia, a poeira acumulada nos cantos, o ar estagnado, os dias muito longos de verão, as chuvas constantes, o velho guarda-chuva azul-marinho, as sombras acordadas em seu presente triste. “Para onde vai este barco se estou à deriva neste mar sem mapa, sem bússola?”
Seus olhos percorreram os quatro cantos dessa vida entre paredes, desse refúgio minado, dessa falta de prática de teorias confusas enquanto, entre um desassossego e outro, sentada no sofá, amassava com raiva as flores já secas da mesinha de canto. “Malditas aranhas invasoras e formigas inconvenientes de trilhas invisíveis! Maldito sol, chuva e este relógio barulhento! Malditos lobos que zombam de mim! Malditas mães que vão embora sem olhar para trás!”
Em um ímpeto, ela se levantou e foi até a janela. Abriu bruscamente a cortina espessa e se deparou com um chuvisco manso que batia suave e ritmado contra o vidro, criando pequenas gotas que tamborilavam e escorriam lentamente, calando por ora sua própria tempestade. Uma gota pingou de uma fenda no teto e ela franziu a testa e suspirou. “Aqui também necessita de reparos.”
Rodeada por poucas casas, ali era sua morada, com dualidades e passagens pouco confessáveis. Não se lavava pratos com escumas de lágrimas, tampouco a chuva fecharia fendas, ela sabia. Refugiar-se em páginas com histórias alheias também não lhe preencheria mais as tardes livres. Ela já não se lembrava mais do que gostava, do que fazia, de quem era ela. Tinha medo de voltar às suas gavetas e estragar as boas lembranças com esta vida sem temperos.
No entanto, no início da noite em seu quarto, sentada na poltrona ao lado da cama, seus olhos pousaram em uma caixinha antiga de música sobre o toucador, um presente de aniversário que ganhou da avó de uma amiga. Ao abri-la, uma melodia leve e familiar transportou-a para uma tarde ensolarada, onde brincava no quintal da amiga enquanto a avó cuidava de seu pequeno jardim e cantava acariciando pétalas e brotos.
No quarto, a penumbra era atenuada apenas pela claridade suave do abajur na mesinha de cabeceira. Ela se deitou, puxando o cobertor até o queixo. “Não sei rezar nem cantar. Meu coração não dança talvez por falta de novos motivos.”
O sono veio em fragmentos, breves momentos de descanso intercalados por despertares inquietos. Olhou ao redor do quarto, reparando nas sombras definidas das cortinas inertes mesmo com a brisa noturna e no livro aberto na prateleira. Naquela noite, pela primeira vez em muito tempo e sem perceber, ela havia deixado a janela e as cortinas semiabertas.
Ela acordou com os primeiros raios tímidos de sol entrando pelas frestas. Abriu as janelas de maneira ainda um pouco engessada após mais uma noite de sono intranquilo, permitindo ao ar fresco invadir seu aposento.
Preparou uma xícara de café forte e sentou-se à mesa, observando o movimento das silhuetas rendadas das folhas na parede.
O som distante do bairro despertando trouxe à mente de Lara as lembranças das manhãs frias em que acordava cedo para ir à escola. Era perto de casa, e ela atravessava sozinha um caminho de terra cercado por mato curto e geada antes de chegar à rua da escola primária, onde cursou o terceiro e quarto anos. Feita de madeira bem pintada, assim como muitas casas típicas das cidades do Sul onde morava, a escola era um lugar de descobertas, acolhimento e simplicidade. A merenda era uma sopa quente feita com ingredientes que os próprios alunos traziam de suas hortas nos fundos dos quintais, e ela ainda se lembrava do cheiro. Mesmo diante das dificuldades que sua pouca idade não percebia na época, ela tinha no coração a alegria da expectativa de mais um dia de aprendizado e recreio com seus coleguinhas de classe.
O estalido de duas torradas saltando da torradeira a trouxe de volta ao presente. Observar a manteiga derretendo lentamente sobre elas, douradas, com um pingo de mel, poderia ser algo trivial aos olhos de muitos, mas ali, em meio a um turbilhão de pensamentos, era um momento singular mesmo de breve contemplação.
No quintal dos fundos, recolhendo o que sobrou da chuva de ontem, ela regou as plantas esquecidas em um canto, retirando delas as folhas murchas e ervas daninhas. “As plantas são como crianças; sem cuidador, padecem.” Pisando em folhas secas e grama crescida, notando as nuvens um pouco carregadas e ouvindo ao longe o gorjeio de um pássaro, ela entrou em casa melancólica.
Enquanto uma música suave selecionada para preencher o ambiente tocava, ela tomou um banho morno e mais demorado que o de costume, como se desejasse encontrar clareza ali, nas espumas do sabonete.
De volta ao coração chuvoso da cidade, com seus contrastes interessantes que, ora revelavam beleza, sons, aconchego e dinamismo, ora revelavam a aspereza de sua alma pulsante em ruas vazias. Um relógio digital, compondo a paisagem urbana com relevância no topo de um poste,
avisava, além da temperatura e qualidade do ar, que havia vinte e cinco minutos livres. Passando pela mesma calçada de antes, ela não havia reparado ainda o Café La Vie en Douce. Seduzida pelas grandes janelas que permitiam ver o interior atraente e acolhedor, Lara, apesar de oscilante, entrou.
Café La Vie en Douceera um lugar encantador que combinava requinte e conforto, e possuía uma fachada clássica com janelões de vidro que proporcionava a entrada de luz natural e oferecia uma vista do movimento lá fora, onde pessoas e guarda-chuvas coloridos enfeitavam o cenário cinza metropolitano. Ela estava ali, sentada à janela, experimentando pela primeira vez um chai latte, cuja mistura de chá preto, especiarias e leite quente parecia perfeita para o clima. Ela ficaria horas contemplando as luminárias vintage que pendiam do teto e o som melódico de uma música francesa. Talvez saborearia um dos doces que o balcão exibia e se perderia no aroma morno dos croissants recém-assados, no burburinho e no fluxo constante dos pedestres que cruzavam a calçada ensopada, mas ciente de seu compromisso previamente agendado, resignada, levantou-se, ajeitou o casaco e saiu.
Minutos depois, ela chegou ao local onde seria atendida. Ao reparar melhor, percebeu que era um charmoso prédio comercial com sacadas que se destacavam na fachada, projetando-se graciosamente sobre a calçada. Cada uma era adornada com grades de ferro forjado, cujos desenhos intrincados lembravam arabescos antigos. Algumas possuíam vasos de plantas com flores pendentes, trazendo encanto ao cenário citadino e atraindo a atenção de quem passava pela rua, refletindo um esforço consciente dos proprietários e administradores para criar uma imagem positiva até mesmo em dias nublados.
À medida que o elevador panorâmico subia, após uma pequena vertigem inicial enquanto olhava o movimento das pessoas lá embaixo no átrio interno, ela se perguntou: “Quantas histórias de vida já passaram por aqui?”
Na antessala, notas frescas e muito leves de bergamota, dispersas por um elegante difusor de óleos essenciais, preenchiam o ambiente e sopravam “seja bem-vinda” a ela mais uma vez.
A espera era distraída pelo murmúrio suave de uma fonte de água sobre uma mesinha de apoio. Um sofá de dois lugares e duas poltronas gordas convidavam propositalmente corpos tensos ao aconchego.
Na mesinha de centro, cuidadosamente escolhidos, quatro livros sobrepostos e uma gaiola decorativa de porta aberta com uma pena de coloração alva em seu interior sugeriam leituras breves e múltiplas interpretações.
Uma palmeira, de raízes bem acomodadas, erguia-se até onde podia, dentro de um vaso alto azul atrás de uma luminária de chão, cujo facho bem diluído, não fazia sombras duras. Afastada do teto o bastante para se notar que estava pendurada, uma luminária discreta de vidro fosco, espalhava luz suave e uniforme.
A cômoda distorcida, com três gavetas semiabertas e uma fechada, talvez equilibrando a desordem e a delicadeza com pinceladas na cor rosa, e o gato preferido de Freud, sentado confortavelmente em seu sofá com o retrato de seu dono fumando um charuto à direita na parede ao fundo: aquelas duas telas, “Cajonera Doblada” assinada por Diego Manuel e “O Gato no Divã de Freud” de Maria Luziano, uma de cada lado da parede verde-lavado, contribuíam para um espaço único de conforto, com toques de personalidade e pontos de reflexão.
Na sala principal, um ambiente equilibrado para conforto e segurança, de onde não se ouvia ruído externo algum. Um sofá com uma manta dobrada, uma cadeira acolchoada ao lado, além de uma mesa de madeira quente pequena que encurtava distâncias e outra cadeira com braços. Sem a presença da cor branca, as cores pastéis davam-lhe a impressão agora de que o espaço era maior e se espalhavam pelas paredes e mobília de forma aconchegante. Desta vez, ela optou pelo sofá, ajeitando a manta próxima a si.
Três diplomas emoldurados na parede, atestavam a competência e a dedicação do profissional que ali a atendia. Uma foto discreta de família que não dizia muito.
Após 1 hora e 15 minutos, ela atravessou a antessala, despedindo-se da recepcionista com um aceno simpático.
Lara já não era mais o centro de sua própria atenção. Em sua bolsa a tiracolo trazia sugestões e possibilidades.
Havia que se observar o velho jornal ou a pasta executiva abrigando da chuva ternos-e-gravatas, tailleurs. A marquise do outro lado da calçada abraçando um músico solitário com seu violino nostálgico. A mãe apressada empurrando um carrinho de bebê bem protegido. As folhas grudadas no asfalto, um selo discreto de lábios enamorados. Um vendedor ambulante cobrindo com lona suas mercadorias, enquanto um braço infantil esticado ia colhendo pingos com a mão. Um cachorro minúsculo, com uma capa impermeável de super-herói, descansando no colo de alguém. Os “peixes-fora-d’água” saindo de táxis ou coletivos, pisando nas pontas dos pés como dançarinos que se desequilibram sem suas sombrinhas de apoio. Uma madame com cara de enjoada, protegida por um enorme guarda-chuva marrom com a marca em dourado de um hotel cinco estrelas, se dirigindo apressada, guiada pelo concierge que segurava o acessório com destreza e garbo, ao seu carro de luxo, ignorando esse caos poético ao seu redor.
Neste lugar, nesta cidade de mais encontros do que desencontros, de massa variada, com histórias idênticas e perspectivas de mudança, na esquina da Rua das Rosas com a Avenida Louis Lafayette, enquanto Lara atravessava, por iniciativa do céu e de alguma divindade, começou a chover mais grosso. Uma rajada de vento brincalhão soprou-lhe o guarda-chuva marinho do avesso e o arrancou de suas mãos. Ela riu, a princípio timidamente, sem jeito, sem olhar para os lados. Molhada até os ossos e encharcada de riso, ela engoliu a chuva, colheu os pingos com as mãos em concha e jogou-os no ar sem sentir vontade de apressar os passos ao ver seu velho guarda-chuva azul, com duas ou três varetas bem tortas, bicando desajeitado o asfalto já longe.
“O coração daquela menina, com botas e capa de chuva, que sempre brincava escondida na estradinha enlameada e pulava em poças, bateu feliz em mim. Estamos seguras agora,” pensou, enquanto sacudia a cabeça e ajeitava os cabelos molhados com um gesto gracioso.
Horas depois, já em casa, entrou em seu pequeno estúdio onde três telas à óleo, inacabadas, aguardavam finalizações para remessa. Em breve, retomaria.
Apenas apanhou dois potes pequenos de tinta, algumas lixas e rolinhos para pintura, deixando os separados para amanhã. Repaginará uma antiga cômoda com três gavetas, faltando-lhe um puxador, que havia adquirido recentemente em um mercado de pulgas, e trocará todos os puxadores já que não encontrou um igual aos outros dois.
O início da noite ia assim correndo, toda cheia de lembranças, outros confrontos e intenção de ressignificações. Lara percorria a sala de estar agradavelmente iluminada, ajustando a luz amarelada dos abajures, lembrando-se de palavras desidratadas, de olhares ameaçadores, castigos e ausências que a acompanharam na infância. Pensava em seus primeiros óculos aos sete anos cuja armação era em forma de olhos de gato com três pedrinhas em cada lado das hastes. Também pensava nos amores de escola, na vizinha de porta que fazia pão caseiro toda semana em forno à lenha, na vitrola tocando The Hollies e nas tardes em que se embonecava à sua maneira de menina-moça para os bailinhos com as amigas.
De uma brecha à direita da janela, um pequeno inseto espreitava, mas logo foi espantado e desaparece.
Flor de maracujá em saquinho dentro de uma xícara quente começa a encerrar a noite ali na cozinha.
Parir novas memórias para dissipar marcas profundas seria uma tarefa árdua e sem anestesias. Havia que se esquecer delas propositalmente e à conta-gotas para que seu passado não definisse seus dias correntes.
Há três meses, uma estação inteira, as feridas tinham sido reabertas, as mágoas remoídas e cuspidas sobre aquela escrivaninha pequena sem bolas de cristal, que encurtava distâncias, olho no olho e ouvidos atentos, com hora marcada.
Deitou-se, deixando o dia se dissolver gradualmente na maciez dos lençóis, enquanto se aconchegava na lembrança de que costumava dormir agarrada a uma boneca de pano de vestido rosa com rendinha na gola que ganhou da madrinha quando era criança.
O que se pode fazer quando o mundo parece ter mudado durante uma noite dessas? Talvez, abraçar as impermanências da vida, reconhecendo que cada amanhecer traz novas paisagens e surpresas?
As manhãs já não nasciam tardes ultimamente. A mansidão de sua casa, de paredes curvas, e a familiaridade dos objetos ao redor, acolhiam-na. Ali era o útero, as asas, os braços, a mão, o abrigo. Cada detalhe e canto da casa foram escolhidos e arranjados de uma maneira que refletia suas preferências pessoais e sua compreensão do que era reconfortante e seguro, apesar das sombras que às vezes ainda perpassavam seus pensamentos, mas ela os desafiava.
Reaprendendo a capturar a essência com olhos contempladores, Lara absorvia o que via no entorno da casa, nas ruas, nas lojas e cafés, calçadas e canteiros centrais: o movimento, os aromas, as quietudes, as cores, verão chuvoso e os contrastes do dia a dia. Elementos inspirados nesse mundo ao seu redor eram trazidos para dentro de casa — uma flor colhida no caminho ou comprada no mercado local enfeitava a mesa da sala, uma fotografia tirada de um pôr do sol recente sobre a prateleira, um tom diferente de tinta que lembrava o céu após a chuva. Uma conexão entre ela e seu lar com a energia ora vibrante, ora serena da vida lá fora.
A luz do sol, filtrada pelas cortinas, lançava padrões dourados pincelados sobre as paredes recém-pintadas, maravilhando Lara.
Até as pequenas pedras, encontradas em breves passeios, além de acrescentar um charme único ao espaço, não estavam ali por acaso. Diziam dos desafios e obstáculos inerentes aos contratempos da vida.
Lara se sentia quase pronta para uma nova estação, novas fases. Foi como ver as bordas de uma fotografia indesejada começarem a se enrolar e ficarem pretas pela ação do fogo que ela própria ateou, até se desfazer em cinzas – como um desejo, uma urgência, um ato de coragem para deixar ir as lembranças amargosas.
Nas janelas, abertas todas, as cortinas recém-instaladas de voil rendado tinham um bailado lento, preguiçoso, vinham alisar molemente cá os móveis e depois espiar lá fora curiosa. A incompreendida rosa do deserto, que por excesso de água e pouca luz, teve alguns galhos amputados, afetados por fungos, mas logo surgiram outros brotos. O espelho lascado do corredor e o bolo que queimou à tarde no forno não tiveram salvação.
Sobre o aparador, as chaves, um pássaro em quartzo rosa, a bolsa, e, acima dele, um painel sem moldura de tintas frescas e abstratas assinado pela dona da casa.
O relógio da parede mostrava as horas, minutos e segundos que seriam lembrados por aquele instante especial, marcado pelo toque da campainha. Um entregador, previamente autorizado pela portaria, com um pacote estreito, comprido e etiquetado:
Remetente: Dr. Santiago Johansson
Rua das Rosas, 621
Edifício Imperium.
Destinatário: Lara Dubois
Rua Muriel Gardiner, 17A
Condomínio Residencial Excellence.
Um guarda-chuva novo e um bilhete:
“Querida Lara,
Para que você nunca deixe de ver os dois mundos, mesmo sob a chuva.
Com carinho,
Santiago”
Naquela noite, as borboletas em seu estômago engoliram finalmente o último lobo que se debatia raivoso, há minutos, pelas paredes rosa antigo do quarto.
Começar tarde, começar de novo…
Por que não?
Pareceu-lhe que havia na rua um sol alegre, um coração acordado enquanto Lara seguia pela calçada movimentada da cidade, dividida para mil pés, quando então se deparou com a estranha, mas encantadora combinação de sol e garoa branda, um momento em que a natureza parecia brincar com contrastes e paradoxos.
A chuva em riscas finas, demarcando a linha de despedida do verão, ia destapando o céu sob seu guarda-chuva transparente.
“Talvez se eu ficasse… Talvez se eu esperasse… Talvez se eu fugisse…”
O coração desacostumado de Lara pulsava sem jeito, sem maestro, acelerado, enquanto ela se aproximava do café.
“Quem é você? Quem é você que invade assim os meus dias sem hora marcada, desarrumando gavetas e fazendo pássaros cantarem fora das gaiolas? Quem é você que rasga nuvens, acorda sóis e me faz dar nomes novos às minhas flores e me desenhar em pedaços de papel?” Ela estava ali, do lado de fora, trêmula diante de um dos janelões do Café La Vie en Douce, olhando para aquele homem lá dentro, que acenava para ela com o sorriso mais lindo e sem
porquês que ela já viu, sentado à mesa, com dois chai lattes bem quentes e uma rosa vermelha à sua espera. Naquele instante, o mundo se aquietou, ajeitando-se naquele café, cujas grandes janelas revelavam um universo interno e externo, ambos repletos de histórias, para aconchegar um novo capítulo que se iniciava entre os dois… Dr. Santiago Johansson e Lara Dubois.
E aquele gato mirradinho de olhos ternos e remelentos que costumava miar na soleira da porta de Lara como uma campainha teimosa? Ganhou um nome e um cantinho ali dentro. “Bem vindo, Phoenix Dubois.”
O que fazer quando o mundo parece ter virado do avesso tal qual um guarda-chuva ao vento, sob o véu da chuva?
