‘Amantes da Beleza‘ é um poema popular do poeta folclórico Ahmed Ben Triki (1650-1750), da província de Tlemcen:
Ó amantes da beleza, ajudem-me, meu coração está triste.
Minhas faces estão feridas por lágrimas que fluem constantemente.
O fogo da separação foi aceso em meu coração, e o abandono continua.
Ó minha saudade, meu coração se curou de dizer não…
Esta beleza requintada, como alguém pode ser feliz com ela?
Não há ninguém como você, esbelta e graciosa.
Seu amor é inexpugnável para seu amado, aflito e angustiado.
Ó minha saudade, meu coração se curou de dizer não.
Essas pessoas me invejavam por meu amor por você, ó ramo do desespero, murcho pelo sono.
Seus olhos são como os olhos de uma gazela.
Todos que mediram minha beleza desconhecem a lua.
Ó minha saudade, meu coração se curou de dizer não.
A questão do amor é grande, minha paciência se esgotou, meu coração está sempre perturbado.
Nesta opressão, seu dono jamais encontra consolo.
Seja misericordiosa com a submissão. Escrevi um contrato com a caligrafia da justiça.
Oh, meu anseio, meu coração se curou de dizer não.
Não, não, você é a mais bela das luas, sua beleza consome vidas em todas as terras.
Não há ninguém como você, Haifa Zaabala. Minha mente voou.
Ninguém se assemelha ao meu amor.
Oh, meu anseio, meu coração está contente por dizer não.
Sua figura é um galho esguio, uma verdadeira tentação para as pessoas.
Sua face é uma rosa em um jardim murcho, cintilante. Que jardim reúne.
Suas sobrancelhas são afiadas como navalhas.
Oh, meu anseio, meu coração está contente por dizer não.
Seu pescoço é um pescoço radiante, como se fosse uma maçã presa na estreiteza.
Seus lábios são de ágata e seu peito é um rubi flamejante.
Seus cabelos são escuros e sua testa tem uma lua brilhante.
Oh, meu anseio, meu coração se contenta em dizer não…
Sobre o poeta
Ahmed Ben Turki nasceu em Tlemcen, na Argélia Otomana, em 1650, filho de pai turco e mãe árabe. Pertencia aos Kouloughlis, um grupo predominante em Tlemcen.
Começou a escrever poesia ainda jovem, tendo como professor o poeta folclórico Said Al-Mandasi.
Ahmed Ben Turki é considerado um dos grandes nomes da famosa poesia Hawzi de Tlemcen. É descrito como “a ode da primavera e do amor”, assim como outros poetas famosos de Malhoun, como Boumediene Bensahla e Mohamed Ben Messaib.
Sua poesia é uma fonte de informação sobre os costumes da época, o estado de espírito e o desenvolvimento da língua durante esse período.
Ben Turki foi expulso da cidade de Tlemcen a pedido de algumas famílias Kouloughli. Ele exilou-se na região de Beni Yeznasen.
Durante esse período de exílio, escreveu muitos poemas para expressar a dolorosa separação de sua terra natal, e este poema é um dos mais importantes. “Amantes da Beleza” já era conhecido antes da Revolução Argelina, na década de 1950, quando o grande artista Ahmed Wahbi o reviveu a pedido do poeta Abdelkader El Khaldi, que acreditava ser um poema que deveria ser cantado e revivido.
Ele o imortalizou em um dos maiores clássicos da música de Oran, tornando-o uma das canções mais famosas do patrimônio argelino. Essa canção foi frequentemente revivida em diversas ocasiões após a revolução e tornou-se uma das mais famosas associadas ao grande artista Ahmed Wahbi, juntamente com “Oran, Oran”, “Por Que Você Me Culpa?”, “Yamina” e “Sela, Cavaleiro do Tapa”.
É uma canção folclórica popular, não Raï, e a mais famosa versão foi feita pelo falecido artista Omar Zahawi. Entre aqueles que a reviveram, estavam o artista Mohamed Taher Fergani na década de 1990 e o artista Salim Chaoui em 2022, em memória do falecido Ahmed Wahbi.
Jacky Yuen Man-leuk: ‘Ochanomizu (御茶ノ水)’ | Uma caminhada lírica por Tóquio entre o espírito artesão da poesia asiática, o realismo mágico dos animes e as cicatrizes da história
Jacky Yuen Man-leukFoto por Jacky Yuen Man-leuk
Quando leio a prosa escrita pelos meus amigos, sempre sinto uma vontade repentina de escrever algo também — especialmente quando o autor toca na interação com os poetas de Tóquio, uma experiência da qual também fiz parte. Refiro-me ao novo livro de Winson Tsang (曾詠聰), Ukima-Funado (《浮間舟渡》).
Ele já documentou a leitura de poesia em Okubo, Tóquio, durante o verão de 2023 em seu livro, mas tenho alguns detalhes a acrescentar. Uma leitura de poesia, naturalmente, não poderia acontecer por mero acaso. Entrei em contato primeiro com Yotsumoto Yasuhiro (四元康祐), dizendo-lhe que esta era a minha primeira vez visitando o Japão e que esperava que pudéssemos nos encontrar. Sabendo que, ao meu lado, outros quatro poetas — Morrie Yim (嚴瀚欽), Ann Wu (胡世雅), Lorraine Lo (盧真瑜) e Winson Tsang — estavam nesta viagem, ele expressou o desejo de organizar uma sessão de leitura de poesia de Hong Kong. Ele nos pediu para enviar nossos poemas para que ele e Okamoto Kei (岡本啓) pudessem colaborar na tradução deles para o japonês. Por várias noites através dos cabos de fibra óptica, deliberamos sobre cada palavra. O diálogo mais frequente era: “O que este termo significa em chinês? A tradução em inglês não está muito clara para mim.”
Esta não foi a primeira vez que presenciei o quão sério ele era em relação à poesia. Eu realmente queria que meus alunos vissem esse espírito artesão — nem que fosse para expandir seus horizontes. De qualquer forma, preparativos meticulosos foram feitos antes da partida; tudo o que restava era dar ao Sr. Yotsumoto nosso endereço assim que chegássemos. Ele disse que nos levaria para jantar antes da leitura.
Na noite anterior, nosso grupo tinha acabado de jantar em um izakaya em Umeda com Angus Lee (李日康), que viaja frequentemente entre Hong Kong e o Japão. Em seguida, pegamos o último trem-bala Shinkansen da estação Shin-Osaka às 21h20 para chegar à lendária Tóquio. Essa foi a primeira vez na minha vida andando de Shinkansen. Hilarantemente, anos atrás, durante minha primeira viagem no trem de alta velocidade de Taiwan, de Chiayi para Taipé, eu também estava arrastando minha bagagem, correndo como se minha vida dependesse disso. Embora realizar meu desejo me deixasse entusiasmado, eu me perguntava se meu destino astrológico era de alguma forma incompatível com esse tipo de trem.
Nas primeiras horas da manhã, levando minha família de Shinagawa através da Linha Yamanote até nossa hospedagem, elas ficaram maravilhadas com a facilidade com que eu navegava pelas rotas como um morador local — um feito que devo à minha antiga obsessão por dramas japoneses e animes. Enquanto isso, meus amigos escritores no mesmo trem foram até a Estação de Tóquio; embora ambos estivessem na Linha Yamanote, eles tiveram que viajar meia volta a mais.
Tanto faz. Depois disso, saí para caminhar com os amigos que haviam chegado. Conversamos até que as portas da represa se abriram e as lágrimas brotaram. Afinal, alguma amargura esteve acumulada por anos; chorar assim foi libertador. No dia seguinte, incapazes de acordar cedo, esperamos em nossa pousada pela sessão de leitura da noite. O Sr. Yotsumoto chegou cedo e nos ligou ao chegar. Pensei que nos encontraríamos em algum local específico, mas abrir a porta trouxe uma surpresa maravilhosa.
Winson Tsang intitulou seu artigo “Ukima-Funado”. Ele escolheu um nome de estação tão poético, deixando-me um pouco invejoso. Qual nome de estação eu poderia pegar emprestado para fazer eco ao dele sem parecer uma imitação barata? Eu já tinha um alvo em mente.
Você assistiu a Suzume (《すずめの戸締まり》)? Sou um grande fã de Makoto Shinkai (新海誠); sua trilogia sobre desastres é profundamente emocionante, embora meus favoritos continuem sendo Voices of a Distant Star (《ほしのこえ》) e 5 Centimeters per Second (《秒速5センチメートル》). Em Suzume, Iwato Suzume (岩戸 鈴芽) embarca em uma jornada para salvar o mundo, fechando uma a uma as portas que trazem desastres. Ao chegar a Tóquio, um clímax brilhante se desenrola em Ochanomizu (御茶ノ水). Tendo comprado um passe de metrô de 3 dias, levei minha esposa e filha a Ochanomizu para uma peregrinação naquela noite — embora “peregrinação” fosse apenas eu ficando extremamente empolgado enquanto elas simplesmente se sentiam exaustas. De pé sobre a famosa Ponte Hijiri (聖橋), a vista era deslumbrante. O luar estava impecável, com trens cruzando para dentro e para fora da estação, levando os passageiros noturnos aos seus respectivos destinos. Não havia monstros vermes gigantescos, nem apocalipse.
A respeito de desastres, Yotsumoto Yasuhiro mencionou uma vez um garçom que viu durante sua infância em Hiroshima que praticamente não tinha dedos. Aquela nuvem de cogumelo há muito se tornou um símbolo universal de catástrofe, mas em seu coração, provavelmente empalidece em comparação com a visão daquela palma deformada. Mais tarde, escrevi um longo poema intitulado “Kiboukyou (The Forgotten Homeland)” (〈帰忘郷〉), partindo do Grande Terremoto no Leste do Japão de 2011 e tocando em várias pessoas e assuntos caros ao meu coração, incluindo os poetas que conheci em diferentes cantos do globo — mas essa é uma história para outro momento.
Conheci Yotsumoto Yasuhiro pela primeira vez durante as “Noites Internacionais de Poesia em Hong Kong” de 2019, quando ele foi convidado a Hong Kong por Bei Dao (北島) e Chris Song (宋子江). Naquela época, transitar pelas ruas da cidade era particularmente difícil, mas o evento foi realizado na colina de Mei Foo, que permaneceu relativamente não afetada. Lembro-me de que ele passou por um momento em que esteve quase perdido na noite em Tsim Sha Tsui, e ainda assim aproveitou bastante. Em 2020, a pandemia aprisionou todos os vivos — apenas os mortos foram libertados. No tédio absoluto de tudo aquilo, Yotsumoto entrou em contato para colaborarmos em um renka (連歌, verso encadeado).
No renka, cada pessoa escreve uma estrofe de poesia em uma corrente interconectada que deve tanto ecoar o que veio antes quanto abrir novos caminhos. Às vezes é difícil aceitar perder para a outra pessoa em termos de imagens ou estrutura frasal, mas agir sem cautela estragaria o poema. Como jogar badminton, é um ir e vir constante; saber quando dar uma cortada e quando apenas tocar a peteca suavemente exige um equilíbrio delicado e concessões fascinantes.
Ele escrevia em japonês e traduzia imediatamente para o inglês. Eu respondia com poesia chinesa, também traduzindo para o inglês para ele. Yotsumoto era um aluno exemplar que estudou Literatura Inglesa na Universidade Sophia. Enfrentando suas cortadas dignas de livro didático vezes sem conta, minha pressão vinha metade da escrita da poesia e metade da sua tradução. No entanto, não era um confronto; era mais como construir conjuntamente uma suíte completa de poemas.
No auge de uma pandemia em que ninguém sabia onde ficava o fim, a poesia não era uma barreira, mas uma Torre de Babel que reconstruímos usando três idiomas. Yotsumoto me pediu para dar um título a este poema, e eu soube instantaneamente que apenas um nome seria adequado — anos atrás, no Museu Britânico, eu tinha visto a Pedra de Roseta. Inscrita com três escritas — hieróglifos do Egito Antigo, demótico e grego antigo —, sua descoberta permitiu que a escrita hieroglífica, perdida por mil anos, fosse finalmente decifrada.
“Rosetta”. Eu não entendia japonês e ele não entendia chinês, mas, ao traduzirmos nossos próprios versos poéticos para o inglês, permitimos que o poema se vinculasse estrofe por estrofe através dos fusos horários. Mais tarde, foi publicado em diferentes idiomas no Japão e em Hong Kong, permanecendo como um testemunho poético da resistência à pandemia. No final de 2022, convidei Yotsumoto para ministrar um curso introdutório de poesia japonesa para meus alunos. Graças à tecnologia da internet avançando a passos largos devido à pandemia, ele viu um auditório cheio de professores e alunos através da tela. Nós, é claro, também podíamos vê-lo. Alguns alunos até conversaram com ele diretamente em japonês — uma experiência totalmente nova para ambos os lados, tanto na forma quanto no conteúdo.
Então, quando abrimos a porta e vimos Yotsumoto, embora não fizesse um tempo excessivamente longo, reencontrar-se em Tóquio após a pandemia parecia uma vida inteira de distância. Durante o jantar, continuamos nos preparando para a leitura de poesia antes de caminharmos até o bar “Hikari no Uma” (Light Horse). Lá, um aluno meu chegou sozinho para se juntar a nós; ele estuda filosofia e escreve poesia, sendo uma verdadeira raridade em uma escola secundária tradicional em Hong Kong.
O luar sobre Okubo estava lindo, caindo sobre os telhados baixos. Ao lado da estrada erguiam-se trilhos de trem elevados, altos como muralhas da cidade; caminhamos sob eles, com bicicletas ocasionalmente passando tinindo. O “Hikari no Uma” ficava em um lugar assim, aninhado dentro de um dos edifícios, descendo uma escada estreita até o subsolo. Não havia pessoas comuns ali; todos os presentes eram escritores ou acadêmicos que vieram pela poesia de Hong Kong. Senti-me imensamente afortunado por ter colegas poetas ao meu lado para reforçar minha confiança — caso contrário, minha síndrome do impostor provavelmente teria acabado comigo.
Compartilhamos poesia e compartilhamos desastres. O “Rosetta”, escrito em parceria por mim e Yotsumoto, ao lado dos poemas recitados pelos poetas de Hong Kong, era todo sobre várias experiências pessoais ou coletivas de desastre. Um poeta japonês recitou um poema sobre a Ucrânia com uma voz rugida e um toque teatral, assustando uma criança japonesa por perto. Meus próprios filhos não reagiram muito — tudo parecia muito novo para eles, e assim por diante.
Suzume é um filme de estrada apocalíptico. Os lugares que Suzume visita correspondem precisamente aos locais de vários grandes terremotos. A batalha em Ochanomizu ecoa o Grande Terremoto de Kanto de 1923, que tirou mais de 100.000 vidas. A Ponte Hijiri foi uma das pontes de reconstrução construídas após o Grande Terremoto de Kanto, concluída em 1927. Foi chamada de Ponte Hijiri (Ponte dos Santos) porque suas duas extremidades apontam para a confuciana Yushima Seido e para a Ortodoxa Catedral da Santa Ressurreição (Nikolai-do), respectivamente.
Parece que a escolha de Makoto Shinkai por Ochanomizu como campo de batalha foi bem pensada. Curiosamente, o nome Ochanomizu (Água para Chá) derivou originalmente da água da fonte do templo Kōrin-ji, nas proximidades, que era tão pura que o Xogunato Tokugawa a usava para preparar chá. Transmite uma atmosfera muito serena — um contraste emocional gritante com as calamidades posteriores de grandes terremotos e ataques aéreos.
Como Winson Tsang escreveu “Ukima-Funado”, apresento “Ochanomizu” em retribuição. Em seu artigo, ele mencionou assistir aos fogos de artifício de Edogawa; eu, por outro lado, fui para perto assistir aos fogos de artifício simultâneos de Ichikawa. A multidão era avassaladora, tornando impossível chegar à margem do rio. Só podíamos assistir às bolas de fogo desabrochando no céu estreito a partir de uma rua lotada. Ainda assim, cercado por famílias locais e jovens casais usando yukata, com vendedores de comida de rua gritando ao longo das vias, isso combinou muito mais comigo do que assistir aos fogos de artifício de uma vista panorâmica.
Estava tarde demais quando o evento terminou. Caminhamos de volta para a pousada a partir de Ichikawa. Como havia multidões por toda parte, não havia motivo para preocupação. Caminhar ao longo do Rio Edo em uma noite de fim de verão, olhando para a paisagem noturna de Tóquio ainda explodindo de energia, conversando e rindo com a família — foi realmente agradável. Mais tarde, nosso grupo foi a um parque para brincar com estrelinhas de fogo de artifício. A fumaça cinzenta subia junto com as línguas de fogo até ser absorvida pela noite — essa foi nossa última noite em Tóquio.
O auge do verão de 2023 foi um breve alívio em meio a várias reviravoltas na vida. Naquela época, as coisas recém haviam se acalmado, sem que soubéssemos dos eventos muito mais aterrorizantes que enfrentaríamos nos dois anos seguintes — mas essa é uma história para outra longa série. Eu não vou necessariamente escrever essas histórias de forma factual, mas vou transformá-las em poesia. Em 2025, publiquei Ecological Succession, derramando meu coração e alma nele. Talvez, em comparação com a escrita de prosa, eu ainda ame mais a poesia.
Adriana Rocha: ‘Setembro Amarelo: quando a escuta também pode salvar’ | Uma reflexão profunda sobre como a mediação e a escuta ativa são ferramentas capazes de romper o silêncio e acolher a dor alheia
Há silêncios que não significam ausência de palavras. Às vezes, significam excesso delas — pensamentos que se acumulam, sentimentos que não encontram espaço, dores que não sabem como ser ditas.
É nesse território delicado que o Setembro Amarelo nos convida a permanecer atentos: ninguém deveria precisar gritar para ser ouvido.
Falar sobre prevenção ao suicídio é, antes de tudo, falar sobre humanidade. É compreender que acolher não significa ter respostas prontas, oferecer soluções imediatas ou tentar convencer alguém de que “vai ficar tudo bem”. Acolher pode começar simplesmente pela disposição genuína de estar presente.
E talvez seja justamente aqui que os princípios da mediação nos ofereçam uma importante inspiração, pois na mediação, aprendemos que escutar é muito mais do que ouvir. A escuta ativa pressupõe presença, atenção, respeito e disponibilidade para compreender o que está sendo comunicado — inclusive aquilo que não é dito explicitamente.
O mediador não escuta para julgar ou para disputar razão. Não escuta para preparar uma resposta.Escuta para compreender!
Essa postura, tão essencial à construção de diálogos qualificados, também pode transformar relações cotidianas. Uma pergunta feita com genuíno interesse, um olhar atento, um espaço sem julgamentos ou simplesmente a disponibilidade para permanecer ao lado de alguém podem representar uma diferença significativa para quem atravessa um momento de sofrimento.
O diálogo qualificado não elimina a dor, mas pode impedir que a dor seja vivida em absoluta solidão.
Na perspectiva da mediação, o conflito não precisa ser compreendido apenas como ruptura. Ele pode também revelar necessidades, sentimentos, interesses e histórias que precisam ser reconhecidos.
Com a vida acontece algo semelhante. Por trás de um comportamento que nos incomoda, de um afastamento repentino, de uma mudança de rotina ou de um silêncio persistente, pode existir uma história que ainda não encontrou espaço para ser contada.
Por isso, prevenir também é perguntar. É perguntar e realmente permanecer para ouvir. “Como você está?” não deveria ser apenas uma pergunta automática, mas ser uma porta. “Quer conversar?” pode ser um convite. “Estou aqui para ouvir você.” pode ser uma forma de dizer: sua existência importa para mim.
A mediação nos ensina o valor de construir espaços nos quais as pessoas possam falar sem serem imediatamente interrompidas, rotuladas ou desqualificadas. Espaços em que diferentes perspectivas possam coexistir e em que a dignidade de cada pessoa seja preservada.
No Setembro Amarelo, essa aprendizagem ganha uma dimensão ainda mais profunda.
Precisamos construir, em nossas famílias, escolas, organizações, instituições e comunidades, uma verdadeira cultura da conversa.
Uma cultura em que pedir ajuda não seja interpretado como fraqueza.Em que demonstrar vulnerabilidade não seja motivo de vergonha. Em que cuidar da saúde emocional seja compreendido como parte do cuidado com a própria vida.
E, sobretudo, uma cultura em que saibamos reconhecer os limites da nossa escuta: acolher não significa substituir o cuidado profissional. Quando há sofrimento intenso ou risco de suicídio, é fundamental buscar ajuda especializada e acionar os serviços de saúde e emergência adequados.
A mediação nos lembra que algumas situações precisam de um espaço protegido para o diálogo.
O Setembro Amarelo nos lembra que algumas dores também precisam de um espaço protegido para existir — e para serem cuidadas.
Talvez o grande convite deste mês seja justamente este: antes de procurar a palavra certa, ofereça presença. Antes de oferecer conselhos, ofereça escuta. Antes de julgar, procure compreender. Antes de concluir que alguém está bem, pergunte novamente.
Porque existem conversas que não resolvem tudo, mas existem conversas que podem fazer alguém perceber que não está sozinho.
E, às vezes, é nesse pequeno espaço entre uma pergunta e uma escuta verdadeira que nasce uma possibilidade: a possibilidade de pedir ajuda, de ser acolhido, de encontrar cuidado e de continuar.
Setembro Amarelo nos convida a iluminar a vida. A mediação nos ensina que, para isso, precisamos aprender a escutar.
Que sejamos, portanto, presença onde houver silêncio, diálogo onde houver distância e acolhimento onde alguém estiver precisando encontrar um lugar seguro para dizer: “Eu preciso conversar.” E ouvir como resposta: “Vamos Conversar!”
Entre a tecnologia e a literatura, o novo colunista escreve à sombra do embondeiro sobre identidade e esperança.
Makala Sankara Anzurumi
Makala Sankara Anzurumi, natural de Nampula, Moçambique, é escritor, cronista e profissional de Tecnologias de Informação. Licenciado em Informática, com habilitação para o ensino de Informática pela Universidade Licungo, é também mestre em Ação Humanitária e Desenvolvimento Sustentável.
A sua trajetória cruza tecnologia, educação, escrita e desenvolvimento, áreas que se encontram no seu percurso profissional e na sua forma de interpretar a realidade.
Olhar literário e causas sociais
Na escrita, dedica especial atenção às experiências humanas e às questões sociais, explorando temas como:
Deslocamento e pertença;
Identidade e memória;
Juventude, exclusão e esperança na África.
Tecnologia e o Futuro
Como articulista, escreve também sobre tecnologia, inovação e transformação digital, refletindo sobre o papel dessas áreas na educação, no desenvolvimento e na construção de sociedades mais inclusivas.
Makala inicia sua jornada ROLiana com o texto Quando o lar deixa de nos reconhecer, uma crônica reflexiva e tocante, pela qual aborda de forma profunda a complexidade da migração, do exílio e da construção da identidade.
Há pessoas que atravessam uma fronteira com uma mala na mão e um país inteiro escondido no peito.
Na bagagem vai quase sempre pouco: duas camisas, alguns documentos, uma fotografia dobrada tantas vezes que já conhece a marca dos dedos e, talvez, uma chave. A chave é importante. Quem parte leva-a porque, mesmo quando tudo indica o contrário, ainda guarda a ténue esperança de voltar.
Foi assim que muitos partiram: sem tempo para despedidas, sem o último abraço à porta, sem vizinhos reunidos a desejar boa viagem, sem uma fotografia que eternizasse aquele instante. Há partidas que acontecem depressa demais para serem chamadas de despedida. Há apenas o medo. E quando o medo avança, ninguém pergunta se estamos preparados — ele ensina-nos simplesmente a andar.
Do outro lado da fronteira começa uma vida fora dos planos. É preciso aprender tudo outra vez: onde comprar o pão, onde apanhar o chapa, como pedir ajuda, que palavras usar e como cumprimentar sem que a pronúncia denuncie a nossa origem distante. Aprende-se onde dormir, onde trabalhar e como explicar o próprio nome sem ter de contar a história inteira que o acompanha.
E surge aquela pergunta pequena, quase inocente, mas carregada do peso de uma vida:
— De onde és?
No princípio, a resposta é simples. Dizemos o nome da cidade, o país, a terra que ficou para trás, como quem aponta para uma fotografia antiga e afirma:
— É ali que eu pertenço.
Depois, o tempo corre.
Cinco anos. Dez anos.
Os filhos crescem. A língua transforma-se ligeiramente: o sotaque perde algumas palavras da infância e ganha os termos da terra que nos acolheu. Aprendemos as ruas e os caminhos; sabemos onde o chapa passa mais cheio, onde comprar o essencial e onde nos abrigar quando a chuva cai de repente. Aprendemos a reconhecer a manhã pelo cheiro e a tarde pela luz que se desdobra sobre os telhados.
Construímos amizades, arranjamos trabalho, amamos, casamos e temos filhos. Enterramos alguns dos nossos mortos e celebramos aniversários. Começamos a cruzar-nos com pessoas que já não perguntam de onde viemos, porque passaram a tratar-nos pelo nome.
Sem percebermos, criamos raízes.
Primeiro frágeis.
Depois profundas.
Até que, um dia, alguém volta a perguntar:
— Mas tu és de onde?
A resposta já não cabe numa palavra.
Depois de tantos anos, há algo de nós que permaneceu naquele lugar distante e algo que nasceu neste novo chão.
Se dizemos onde nascemos, ouvimos:
— Ah, então és estrangeiro.
Se dizemos onde vivemos, respondem:
— Não. Tu não és daqui.
Ficamos suspensos entre duas respostas.
É um lugar sem nome, onde carregamos duas terras no peito, mas nenhuma nos reconhece por completo.
Talvez a maior dor do exílio não seja perder uma casa, mas perder a certeza de que alguma casa ainda nos pertence.
O exílio não termina quando atravessamos a fronteira.
Ele continua.
Continua quando precisamos de justificar a nossa existência, quando o nosso nome é pronunciado como algo estranho ou quando os nossos filhos, nascidos e criados nestas mesmas ruas de Maputo, Nampula ou Pemba, continuam a ouvir a mesma interrogação:
— Vocês são de onde?
Como se o nascimento dos filhos tivesse de responder pelos passos dos pais.
Como se uma fronteira pudesse atravessar gerações.
Contudo, há memórias que nenhuma fronteira consegue travar.
A memória não pede passaporte.
Basta a chuva, um aroma, uma música ou uma palavra dita de certa forma para que o presente desapareça por alguns segundos.
Regressa a rua da infância.
Regressa a voz da mãe.
Regressa a casa antiga.
Regressa a voz de quem já morreu.
O corpo pode estar numa rua de Moçambique, mas a memória viaja para longe sem autorização, sem fronteira e sem posto de controlo.
Existe, porém, outra fronteira invisível.
Não surge nos mapas, não tem bandeira nem exige documentos.
Habita dentro das pessoas.
É a barreira que se ergue quando se diz:
— Eles são estrangeiros.
Como se a nacionalidade resumisse uma vida.
Como se um documento pudesse medir a dimensão de uma perda.
Como se o lugar onde uma pessoa nasceu fosse mais importante do que o lugar onde aprendeu a amar, a trabalhar, a criar os filhos e a sonhar.
Talvez precisemos de reaprender a palavra lar.
Lar talvez não seja apenas a terra onde nascemos.
Talvez seja também o lugar onde conseguimos continuar.
Onde alguém conhece o nosso nome.
Onde os nossos filhos aprendem a andar.
Onde penduramos uma fotografia na parede.
Onde sabemos qual caminho tomar quando a tarde começa a cair.
Onde alguém pergunta por nós quando faltamos.
Onde a nossa ausência é finalmente sentida.
Talvez lar seja isso:
um espaço que, gradualmente, deixa de nos tratar como passageiros.
Quando vemos alguém chegar com uma mala pequena e um olhar maior do que a estrada percorrida, a bagagem pode vir quase vazia, mas ninguém divisa o que vai no peito.
Ali estão os mortos.
As fotografias.
As vozes.
As ruas.
Os medos.
As saudades.
E a angústia de já não saber onde pertence.
Criar raízes num novo chão não é trair as origens.
É sobreviver.
É continuar.
É permitir que a vida recomece.
O lar começa num gesto simples.
Quando pousamos a mala, sem pressa nem medo, e percebemos que não precisamos de pedir desculpa por existir.
É quando escutamos a palavra:
— Fica.
E simplesmente ficamos.
Não porque esquecemos a terra natal.
Não porque a saudade desapareceu.
Mas porque compreendemos que há raízes que não crescem onde nascemos.
O alto macho do cisne olhou rio abaixo. O céu estava se fechando, negro, e sua fêmea e os filhotes de cisne estavam amontoados nos juncos.
— Leve-os rio acima — ordenou ele.
Ela se desenrolou e avançou, com os fofos filhotes cinzentos atrás dela, sua curiosidade ganhando peso. O rei dos cisnes se lembrava dessa tempestade do ano anterior e, desta vez, estava determinado a não deixá-la levar nenhuma criatura viva, seja da água ou das margens. Este ano seria uma batalha para a qual ele havia se preparado.
Enquanto voava sobre os canteiros de juncos e as águas agitadas, podia ver novamente a queda e o arrasto do rio, levando-o para mais fundo até que não houvesse ninguém para resgatar; apenas um espaço vazio na margem onde antes um menino havia se sentado brincando, jogando gravetos diante da margem para vê-los acelerar rio abaixo. O riacho agora era um rio, o cruel sangue vital de sua existência. O rei dos cisnes ficou feliz por estar no ar.
Ainda se desenrolando, mal flutuando como feixes de penas de anjo, os seis filhotes de cisne tinham a cor das nuvens que rolavam rapidamente pelo céu. Ele passou sobre eles nos canteiros de juncos, ouvindo sua fêmea estender o chamado:
— Volte para mim.
O som de seu apelo penetrou em seu senso de dever. Ele pousou na margem, estendendo as asas. A tempestade logo desabaria sobre eles.
Perto dali, Jono estava pescando. Tinha oito anos e meio, com cabelos dourados que ficavam presos na gola de sua camisa xadrez vermelha e azul. Suas botas de borracha tinham um padrão de camuflagem azul e seus joelhos nus estavam cobertos de casquinhas, por ter caído das árvores. Ao lado dele estava uma pequena caixa de ferramentas de plástico verde, aberta, com alguns anzóis, tesouras e um saco de larvas vivas como isca. Ele não percebeu a tempestade que se aproximava. Sua cabeça estava cheia dos filhotes de cisne que havia visto durante a tarde e da concentração necessária para pegar uma perca. Ele sabia identificar uma perca.
Jono não percebeu o relâmpago que rasgou o céu, mas, quando o vento chegou, Jono vestiu um suéter tricotado à mão por sua avó, com a cabeça de um cachorro na frente e o corpo continuando até as costas. Uma cauda tricotada pendia das costas como um bônus adicional.
Aos oito anos e meio, sua destreza ainda não estava desenvolvida e ele rapidamente se viu enredado na linha de sua vara de pesca. O anzol e a larva estavam incrustados em algum lugar daquele suéter. Ele o encontrou, mas fisgou a mão no anzol farpado. Começou a chorar.
O rei dos cisnes elevou-se ao céu ao ouvir a situação daquele coração delicado. Poderosamente equilibrado e voando pouco acima da superfície da água, chegou diante de Jono, que prontamente parou de chorar, chocado ao ver uma ave tão magnífica diante dele.
— Seja corajoso — falou o rei dos cisnes.
Não ocorre a uma criança de oito anos e meio que cisnes não falam e, naquele momento, o menino respondeu:
— Ele pegou minha mão — e ergueu a mão esquerda para ser examinada.
O anzol estava enterrado na pele entre o dedo médio e o primeiro dedo.
— Isso parece dolorido.
A voz profunda da ave acalmou o menino, como se ele tivesse podido acariciar os cabelos do menino. Lágrimas e manchas de sujeira do rio lavavam o rosto angelical do menino. Seus olhos, safiras profundas e reluzentes, acompanharam a ave enquanto ela caminhava desajeitadamente atrás dele. O cisne estava cabeça a cabeça, da mesma altura que o menino.
— Abaixe sua vara de pesca e, com a mão direita, você vai cortar a linha. Deixe o anzol em sua mão.
Diante disso, Jono soluçou.
— Faça o que eu digo. Faça isso, faça isso agora.
A chuva podia ser ouvida à distância. Jono estava tão concentrado em conseguir manejar a tesoura e cortar a linha que se esqueceu do telefone celular que sua mãe havia colocado no bolso externo de sua mochila para emergências.
— Meu nome é Jono — disse o menino enquanto colocava a tesoura no chão.
— Eu sou o Rei dos Cisnes — respondeu o macho.
— E este é o meu rio.
A pele das pernas do menino se arrepiou. Usar shorts já não parecia uma boa escolha e ele desejou estar usando sua calça jeans.
— É hora de voltar para casa.
O rei dos cisnes o afastou da margem do rio com uma cutucada.
— É hora de ir para casa. Agora.
Jono levantou-se e, na confusão e no drama do tempo tumultuado, não conseguia se lembrar do caminho para casa. O céu escureceu e a pequena trilha de grama pisoteada que levava ao seu local de pesca havia desaparecido na atenção do vento. Ansioso para não desobedecer ao rei dos cisnes, Jono caminhou para o interior, sua pequena caixa de ferramentas de plástico em uma das mãos, a outra mão estendida em um ângulo desajeitado ao seu lado, como uma asa quebrada.
Jono sentou-se sob uma árvore ancestral, seus galhos labirínticos oferecendo algum pequeno alívio da chuva que agora estava presente. Ele estava perdido. O cisne voou através do pasto e pousou diante dele.
— Suba nas minhas costas.
Jono olhou fixamente para ele.
— Deixe sua caixa e suba nas minhas costas. Deixe suas pernas penduradas atrás das minhas asas e cuidadosamente envolva seus braços ao redor do meu pescoço e do meu corpo.
A ave recuou em direção ao menino que, encantado, fez o que lhe fora dito.
Um relâmpago dividiu o céu negro e iluminou a imagem mágica de um menino segurando desajeitadamente um grande cisne. Os cachos de linho do menino estavam empurrados para trás, afastados de seu rosto. Ele percebeu um grupo de patos que se curvaram diante do assombro dos sinais da ave e do menino enquanto eles passavam sobre suas cabeças.
Pouco tempo depois, e agora completamente encharcado, o rei dos cisnes mergulhou para baixo atrás do velho celeiro junto à casa da família de Jono.
— Desça. Você está seguro aqui.
Mas Jono foi descuidado e, em sua pressa, prendeu o anzol de sua mão esquerda no peito do rei dos cisnes e rasgou carne e penas. O cisne afastou-se, sibilando para Jono, que rapidamente correu para sua casa, de repente assustado com aquela poderosa criatura.
Nos canteiros de juncos, uma orgulhosa fêmea protegia seus filhotes da tempestade, mantendo-os sobre suas costas, usando as asas como barreiras contra os elementos. Ela levantou a cabeça para ver seu amor, seu rei, chegar ao seu lado. Podia sentir o gosto do sangue dele no ar enquanto ele voava em sua direção.
— O menino.
Sua voz ressoou como o trovão, despertando algumas das bolas de penugem e penas.
— Você fez o que tinha de fazer. O menino não estava seguro.
A fêmea olhou para ele, seu próprio coração doendo, cheio de amor e proteção por aquelas seis bocas famintas.
— Você salvou este aqui — continuou ela suavemente.
O rei dos cisnes conseguia se lembrar da tempestade anterior. Lembrava-se de um menino um pouco mais velho, caindo nos juncos e sendo levado pela correnteza, assustado demais para estender a mão para o cisne que havia voado até ele para ajudá-lo a permanecer flutuando.
— Não foi culpa sua — disse ela, lendo sua mente.
— É o meu rio.
Ela bicou um pouco de musgo e o arrancou das pedras junto às pedras acima da linha da água. Colocou-o no pequeno buraco em seu peito, danificado pelo anzol de pesca.
— Esta não é nenhuma penalidade que você precise pagar — seus tons suaves lembraram-lhe que sua casa era ao lado dela.
— É o meu rio. Posso garantir que isso nunca mais aconteça — e ele afundou ao lado dela, grato por seus olhos, por suas atenções e por suas forças.
— O menino está seguro agora.
E ele descansou a cabeça entre os feixes de penas de anjo aninhados sobre as costas dela. A excitação causada pela cabeça daquele macho de cisne, aconchegando-se em meio ao que até então fora o berçário deles, despertou todos eles, e seus guinchos excitados trouxeram conforto a ele.
No dia 1º de setembro celebramos o Dia do Profissional de Educação Física. A data marca a regulamentação da profissão no Brasil, por meio da Lei nº 9.696, de 1º de setembro de 1998. Mas, mais do que uma data comemorativa, este deveria ser um momento de reflexão sobre uma questão cada vez mais urgente: qual é o papel do profissional de Educação Física em uma sociedade que, paradoxalmente, possui cada vez mais informação sobre saúde e, ao mesmo tempo, se movimenta cada vez menos?
Vivemos uma época de grandes avanços tecnológicos. Trabalhamos diante de telas, conversamos por telas, compramos sem sair de casa e, muitas vezes, nos divertimos sem precisar levantar do sofá.
A tecnologia facilitou a vida. Mas também eliminou grande parte do movimento que antes fazia parte naturalmente dela.
Talvez este seja um dos maiores paradoxos da sociedade contemporânea: nunca tivemos tantos recursos para cuidar da saúde e, ao mesmo tempo, nunca tivemos tantos estímulos para permanecer imóveis.
Os números ajudam a demonstrar a dimensão do problema.
Dados recentes da Organização Mundial da Saúde apontam que aproximadamente 1,8 bilhão de adultos no mundo não atingiam os níveis recomendados de atividade física em 2022. Isso representa cerca de 31% da população adulta mundial. Se essa tendência continuar, a estimativa é de que esse percentual alcance 35% até 2030.
Entre os adolescentes, o cenário é ainda mais preocupante: cerca de 80% não atingem os níveis recomendados de atividade física.
Estamos, portanto, formando uma geração extremamente conectada digitalmente, mas progressivamente desconectada do próprio corpo.
E é exatamente nesse cenário que o papel do profissional de Educação Física se torna ainda mais relevante.
Durante muito tempo, a imagem social do profissional de Educação Física esteve associada quase exclusivamente à academia, ao esporte ou à busca por um corpo esteticamente valorizado.
Mas essa visão é limitada.
O profissional de Educação Física contemporâneo atua ou deveria atuar em um território muito mais amplo.
Ele está nas escolas, contribuindo para o desenvolvimento motor, cognitivo e social de crianças e adolescentes.
Está nos projetos esportivos, utilizando o esporte como ferramenta de inclusão, disciplina e cidadania.
Está nas academias, orientando pessoas com os mais diferentes objetivos e necessidades.
Está nos programas de saúde pública, ajudando a combater doenças crônicas.
Está nas empresas, enfrentando um dos grandes desafios do nosso tempo: o impacto do trabalho sedentário sobre a saúde física e mental das pessoas.
Está no envelhecimento, ajudando idosos a preservarem algo que deveria ser considerado um dos maiores indicadores de saúde: a autonomia.
Porque, no final das contas, não existe exercício físico sem um objetivo humano.
Uma pessoa pode treinar para correr uma maratona.
Mas também pode treinar para conseguir subir as escadas de casa.
Pode querer ganhar massa muscular.
Ou simplesmente recuperar a força necessária para brincar com os filhos.
Pode buscar performance.
Ou apenas não perder a independência.
É por isso que reduzir o profissional de Educação Física à imagem de alguém que “passa treino” é não compreender a profundidade da profissão.
Nós não trabalhamos apenas com músculos. Trabalhamos com possibilidades humanas.
A ciência já não permite tratar a atividade física como um simples complemento de uma vida saudável.
Ela é parte fundamental dela.
A Organização Mundial da Saúde recomenda, para adultos, pelo menos 150 minutos semanais de atividade física de intensidade moderada ou 75 minutos de atividade vigorosa, considerando que o movimento regular contribui para a prevenção e o manejo de doenças cardiovasculares, diabetes, alguns tipos de câncer e também para a saúde mental e cerebral.
Mas existe um detalhe importante: saber que precisamos nos movimentar não significa, necessariamente, conseguir transformar esse conhecimento em comportamento.
E talvez seja justamente nesse ponto que reside uma das maiores contribuições do profissional de Educação Física.
A internet está cheia de treinos.
As redes sociais estão repletas de influenciadores fitness.
Aplicativos contam passos, calorias e horas de sono.
Inteligências artificiais podem criar planilhas de treinamento em segundos.
Mas nenhuma tecnologia, por mais avançada que seja, consegue substituir completamente a capacidade humana de observar contexto, compreender limitações, identificar comportamentos e adaptar estratégias à realidade de cada indivíduo.
Uma pessoa não deixa de praticar exercícios simplesmente porque não conhece os benefícios.
Muitas vezes, ela deixa porque está cansada.
Porque não encontra tempo.
Porque sente dor.
Porque tem medo de se machucar.
Porque já tentou várias vezes e desistiu.
Porque se sente constrangida em determinados ambientes.
Porque acredita que exercício é sinônimo de sofrimento.
Ou, simplesmente, porque ainda não encontrou uma forma de movimento que faça sentido para sua vida.
Prescrever um exercício é relativamente simples. Construir aderência é muito mais complexo.
E essa é uma das competências mais importantes do bom profissional.
Os dados brasileiros mostram avanços, mas também revelam que ainda estamos distantes de uma sociedade verdadeiramente ativa.
A Pesquisa Nacional de Saúde de 2019 mostrou que 30,1% dos adultos brasileiros atingiam o nível recomendado de atividade física no lazer. Na mesma pesquisa, 40,3% dos adultos foram classificados como insuficientemente ativos quando considerados os diferentes domínios da vida.
Esses números precisam ser interpretados com inteligência.
Não estamos falando apenas de pessoas que “não gostam de academia”.
Estamos falando de um problema que envolve urbanização, segurança pública, desigualdade social, longas jornadas de trabalho, acesso a espaços adequados e cultura.
É fácil dizer para alguém: “Você precisa se exercitar.”
Mais difícil é perguntar:
Onde?
Quando?
Com que recursos?
Em quais condições?
Por isso, promover saúde por meio do movimento exige mais do que impulso individual.
Exige ambientes que favoreçam escolhas saudáveis.
Cidades mais caminháveis.
Parques e espaços públicos seguros.
Escolas que valorizem a Educação Física.
Empresas que compreendam que saúde não pode ser discutida apenas quando o afastamento acontece.
E políticas públicas que reconheçam o movimento como uma ferramenta de prevenção.
A própria Organização Mundial da Saúde destaca que o enfrentamento da inatividade física exige uma abordagem de toda a sociedade, tornando a prática acessível, segura e possível para diferentes grupos da população.
Existe ainda uma dimensão pouco discutida da nossa profissão: a educação.
Um bom profissional não deveria criar dependência.
Deveria ensinar autonomia.
Não deveria fazer com que o aluno acreditasse que só consegue se exercitar quando alguém está ao seu lado.
Deveria ajudá-lo a compreender o próprio corpo.
A reconhecer seus limites.
A perceber sua evolução.
A entender que saúde não é construída em desafios de trinta dias, mas nas escolhas repetidas ao longo dos anos.
A palavra “educação” presente no nome da profissão não está ali por acaso.
Nosso papel não é apenas ensinar alguém a executar um movimento corretamente.
É ajudar a pessoa a construir uma nova relação com o movimento.
Porque um corpo saudável não é necessariamente o corpo mais forte, mais magro ou mais esteticamente admirado.
Um corpo saudável é, antes de tudo, um corpo funcional para a vida que aquela pessoa deseja viver.
O futuro provavelmente será ainda mais tecnológico.
Teremos mais automação.
Mais inteligência artificial.
Mais trabalho remoto.
Mais serviços digitais.
E, paradoxalmente, talvez precisemos nos esforçar cada vez mais para realizar aquilo que nossos antepassados faziam naturalmente: movimentar-se.
É por isso que acredito que o profissional de Educação Física será cada vez menos um simples “instrutor de exercícios” e cada vez mais um especialista em comportamento, prevenção, movimento humano e qualidade de vida.
Nossa responsabilidade não é pequena.
Vivemos em uma sociedade que medicaliza sintomas, mas muitas vezes ignora comportamentos.
Que busca soluções rápidas para problemas construídos durante décadas.
Que deseja saúde, mas frequentemente organiza a própria rotina de maneira incompatível com ela.
O profissional de Educação Física ocupa um espaço estratégico nesse cenário.
Porque o movimento não cura todos os problemas da humanidade.
Mas sua ausência contribui para muitos deles.
Neste Dia do Profissional de Educação Física, talvez a maior homenagem que possamos receber seja o reconhecimento de que nossa profissão não trabalha apenas para transformar corpos.
Trabalhamos para preservar autonomia.
Para prevenir doenças.
Para melhorar relações com o próprio corpo.
Para devolver confiança.
Para ensinar disciplina.
Para promover encontros.
Para transformar tempo em qualidade de vida.
Em uma sociedade cada vez mais acelerada, automatizada e sedentária, talvez o profissional de Educação Física tenha uma das missões mais modernas e, ao mesmo tempo, mais antigas da humanidade:
lembrar as pessoas de algo essencial: fomos feitos para nos mover.
E, talvez, cuidar do movimento seja uma das formas mais inteligentes de cuidar da vida.
Feliz Dia do Profissional de Educação Física a todos aqueles que compreenderam que ensinar alguém a se movimentar pode ser muito mais do que ensinar um exercício. Pode ser ajudá-lo a viver melhor.
