Benditas sejam
Todas as pessoas que
Sorriem mesmo com o coração ardendo
Com olhos rasgando
De tantas lágrimas
Acumuladas
Mesmo com o clitóris vibrando
Por outra pessoa
Sentada na mesa
A seguir
Que acabou de se casar
Pessoas, vocês são mesmo benditas.
Obrigada por abraçarem outras pessoas quando estão chorando
Obrigada por serem
Luzes
Nos dias escuros
Das pessoas que vivem porque respiram
Benditas sejam vocês!
A alegria e o sofrimento
Mexem com o poder da criação
O processo criativo
Surge
Da sensibilidade
E da subjetividade
Do ser humano
Para sair deste mundo
Por uns instantes
E liberar uma nova visão
Ampliar os horizontes
Escrever, sonhar e criar
Com coragem e liberdade
Como fizeram Mário de Andrade,
Tarsila do Amaral e tantos outros não aceitos, mas permaneceram.
A arte ela nasce, cresce
E aparece para o mundo
O mundo das formas
Da escrita, da gramática
E da matemática
Ela é pura
É tão misturada, enrolada, agraciada
Não tem cor
Não tem sexo
Só tem forma de amor e de amar
É simplesmente arte!
(O encontro da névoa com a brisa)
Quands me jours seront gris peints par des brumes
Mes yeux couverts de bateaux blancs
des nates qui nagent sur une tasse au lait
Je rencontrerai sur la mèr larmes d’ écumes
Quands mes langues seront fatiguées de saveurs
Ma tête angoissée en ayant plus des pleurs
L’ espoir de te revoir en rêve s’évanouie
Je ferai semblant de te croire,s’épanouit
À me plaire
Quands le soleil de ma croyance soit couché
Et presque des ténèbres d’insécurité
Me prendront le coeur ,les jambes et le ventre
Vivront encore mes désirs de tes anches
branches de mon arbre assoiffés de ton feu.
Le soulagement des mes souvenirs qui souffrent tant
Vient par la brise, sont des légères vents qui me soufflent et adoucissent ces moments
La brise femelle m’ avalle le cerveau
Me couvre comme un couvercle manteau
La pensée te voit ,te désire ,te touche
Le vent doux enlève vers le haut l’amoureux vers.
Quando meus dias serão cinza pintados por névoas
Meus olhos cobertos de barcos brancos
natas nadando em um copo de leite
Encontrarei lágrimas de espuma no mar
Quando minhas línguas estiverem cansadas de sabores
Minha cabeça angustiada sem mais lágrimas
esperança de ver você novamente em um sonho desaparecendo
vou fingir que acredito em você, florescer
para me agradar
quando o sol da minha crença se pôs
quase uma escuridão de insegurança
Levará meu coração, pernas e ventre
saberia que mesmo que meus lábios fluam
ainda viverei meus desejos de seus juncos
galhos da minha árvore sedentos pelo seu fogo.
Alívio das minhas memórias dolorosas
vem pela brisa, são ventos leves
que me sopram e suavizam esses momentos
brisa feminina engole meu cérebro
me cobre como uma capa de casaco
pensamento te vê, te deseja, te toca
vento suave sopra o amante para o
alto em amorosos versos
A poesia pode nascer do silêncio, da lembrança e do pertencimento.
Em “Do chão bordei o céu“, a poeta acreana Luciane Ferreira de Morais transforma sua trajetória em versos que entrelaçam memória, natureza e afetos, revelando um olhar sensível sobre a terra que a formou.
Nascida no Seringal Riachuelo, no município de Feijó, no Acre, Luciane carrega desde a infância um vínculo profundo com a floresta.
Essa relação atravessa sua escrita e se manifesta em seus dois livros publicados, “Dos galhos de uma árvore tec vresos acreanos” e “Do chão bordei o céu”, marcados pelo amor e admiração pela natureza.
Com formação em Geografia e mestrado em Letras pela Universidade Federal do Acre, a autora constrói sua poesia a partir de uma vivência que une território, identidade e sensibilidade.
Trabalhando na administração pública, encontrou na escrita um espaço terapêutico, versos que começaram a surgir em bloquinhos de papel, rabiscados na Biblioteca Pública, e que hoje compõem uma obra de forte valor afetivo e cultural.
Inspirada por leituras de nomes como Paulo Leminski, Carlos Drummond de Andrade e Manoel de Barros, Luciane constrói em “Do chão bordei o céu” uma narrativa poética dividida em três movimentos:
• “Do chão de terra”, que resgata memórias do Seringal e das vivências da infância;
• “Do chão cimento”, que reflete o olhar urbano sem perder o vínculo com a contemplação da natureza;
• “Do chão de sentimentos”, que dá voz às pessoas que marcaram sua trajetória.
A obra conduz o leitor por uma jornada que parte das margens do Rio Envira, no Acre, e percorre paisagens e memórias que atravessam Rio Branco, Caiapônia (GO), Cusco (Peru) e Porto (Portugal), evocando personagens e experiências que moldaram sua caminhada.
Mais do que um livro de poemas, “Do chão bordei o céu” é um testemunho de pertencimento e de afeto pela terra de origem, e que tive a honra de prefaciar.
Uma escrita que nasce do chão, mas que encontra no verso a possibilidade de alcançar o céu.
Luciane faz da poesia um refúgio de memórias, afetos e ternura.
Em versos que evocam a infância, os sabores, as dores e as esperanças, ela revela a beleza escondida no cotidiano e celebra o amor em sua forma mais simples e essencial.
Cada página é um convite ao reencontro com o que nos sustenta e nos torna profundamente humanos.
Saí de casa e vi um ônibus passar.
Não era só um ônibus.
Era uma cápsula do tempo.
Painel digital, porta automática, câmera interna, letreiro de LED.
Só o motor barulhento não mudou —
continua o nosso velho e bom busão.
Quase nada nele parecia com os que passavam quando eu era moleque.
Os de antes gemiam, tremiam, soltavam fumaça,
tinham bancos duros e janelas que se abriam à força.
Hoje tem ar-condicionado.
Quarenta anos de tecnologia entre um veículo e outro —
e, mesmo assim, a rua era a mesma.
O ponto era o mesmo.
O asfalto era o mesmo.
Só eu não era.
O que passa pela retina é presente.
O que passa pela memória é outra cidade.
Outro corpo.
Outro tempo.
Outro eu.
Há coisas que mudam fora da gente.
Outras mudam dentro.
E há aquelas que mudam a gente por dentro.
De tempo em tempo, alguém surge lá dentro.
Um outro eu — mais ranzinza, mais cansado.
Enquanto o anterior permanece ali,
em suspensão,
esperando para ver o que vai acontecer.
Ser arguido por alguém no espelho é rotina.
Um sujeito que me encara como se fosse testemunha de um crime que eu não lembro de ter cometido.
Um desaforo íntimo.
Um confronto sem plateia.
Às vezes penso: como é que eu ainda não dei um soco naquele sujeito?
Os que morreram dentro de mim não me incomodam.
O que fumava, por exemplo — já foi tarde.
Morreu no fim de 2009.
Esses eu enterrei em silêncio.
Esses descansam.
O problema são os outros.
Os que se recusam a morrer.
Os que voltam como requerentes da própria existência.
Os que batem à porta da consciência pedindo explicação.
Os que me confrontam toda vez que o espelho acende.
E a mão…
Essa mão que amanhece sem pedir licença.
Eu olho e não reconheço a pele.
Não é a pele que eu lembro.
Não tinha tantas rugas.
Não tinha tantas histórias.
Minha memória guarda uma mão lisa — de quinze, talvez vinte anos.
Não essa pele quase sexagenária que agora habito como se fosse de outro endereço.
Às vezes não parece envelhecimento.
Parece troca de identidade sem aviso prévio.
Como se eu tivesse sido atualizado sem ler os termos do contrato.
Acho que é exatamente isso:
não somos feitos de um tempo só.
Somos sobreposições.
Camadas, pessoas.
Versões em conflito.
Arquivos vivos.
E, como a cidade, a gente muda de pele sem pedir permissão à memória.
O corpo vira outro prédio.
O rosto vira fachada velha.
O olhar vira outra rua.
E a gente caminha dentro de si como quem visita um museu sem placas.
No fim, eu acho que não envelheci.
Só acordei num corpo que ainda estou aprendendo a habitar —
enquanto versões antigas de mim continuam andando alguns passos atrás,
me olhando, em silêncio,
como quem pergunta:
“foi isso que você fez com a vida que a gente sonhou?”
Uma tarde de julho. Ventania. Crianças. Um campinho das peladas. Em vez de correria atrás de uma bola, porém, carretilhas numa mão e, na outra, um papagaio*!
Com as férias do meio do ano e os ventos ficando mais constantes e intensos, as brincadeiras da terra cedem a vez para os olhares ao céu.
Papagaios de vários tamanhos, cores e desenhos começam a alçar altura e a bailar, ao sabor do vento.
Vejo esses meninos, correndo e empinando seus papagaios e, diante de tanta alegria, me percebo divagando… mergulhando nas Águas do Passado.
Manhã ventosa de uma sexta-feira de agosto. A agitação, o burburinho da sala de aula, termina com a entrada de dona Terezinha, a professora de Geografia.
É uma entrada solene da professora que nos chama a todos de ‘filhinho’. E sua simples presença nos infunde um misto de aquietamento e expectativa.
Quase às vésperas da aposentadoria, ‘Tia’ Terezinha é uma das docentes mais antigas da escola. E, também, a mais idosa. Cabelos curtos e alvacentos. Rosto sulcado por rugas. Pequena estatura física e corpo ‘arredondado’.
O tempo, no entanto, parece ter passado ao largo em relação a ela. O que a genética não lhe aquinhoou no corpo físico, uma Força Maior compensou-lhe no espírito. Quando inicia a aula, a voz ribomboa, os olhos fulgem, as palavras, descrições, conceitos fluem caudalosamente.
Com ela, em seu Tapete Mágico imaginário, conhecemos as regiões brasileiras, com seu clima, sua fauna, flora, rios, montanhas… E, numa visão multidisciplinar, infunde-nos o sentimento de respeito ao meio ambiente, de amor à natureza, de cuidado em relação à Mãe Terra.
E, nesta manhã de sexta-feira de agosto, de um tempo pueril, tia Terezinha, inspirada pelo clima, vai nos falar sobre os ventos. E ela, toda ela, se transforma num Atlas, num compêndio de Geografia.
Como uma sereia que, com seu canto, nos atrai, inicia a aula, ensinando que os ventos são o ar em movimento e que desempenham um papel muito importante na vida dos seres vivos, pois são eles que levam para longe o ar viciado que respiramos e trazem até nós o ar puro, com bastante oxigênio, tão importante para o nosso organismo.
Discorre sobre os vários tipos de ventos, que alteram-se conforme a sua durabilidade. E, à nossa frente, por meio de gráficos, desfilam os ventos alísios e contra-alísios.
Depois deles, vêm as monções e as brisas. No entanto, chama-nos a atenção para aqueles que são muito perigosos. E, feito o ‘malfeitor da natureza’, vem o vilão-mor: o ciclone, nome genérico para os terríveis ventos circulares, como o tufão, o furacão, o tornado, o vendaval e um sobre o qual nunca ouvira falar: o willy-willy, nome que os ciclones recebem na Austrália e demais países do sul da Oceania.
Tia Terezinha, ardendo de entusiasmo, dá uma pausa, porém, para respirar. Nesse momento, não contendo minha curiosidade, pergunto:
─ Tia, e qual é o vento dos papagaios?
Uma tarde de julho. Ventania. Crianças. Um campinho das peladas.
Uma lufada mais fria do vento me tira daquele transe.
O vento mais intenso e a gritaria dos meninos me fazem olhar para o céu, agora totalmente tomado pelos papagaios. E caio em mim ao perceber que, na volta à sala de aula, não me lembro de qual foi a resposta de Tia Terezinha…
Qual é, afinal, o vento dos papagaios?
O céu é um mar de varetas de madeira e papel, num bailado multicolorido. E, de repente, um papagaio se sobressai. Apesar da distância, tenho a impressão de que ele tem o formato de um rosto. Um rosto que me dirige um olhar e, com ele, uma voz sussurra:
─ O vento dos papagaios, filhinho, é o vento da imaginação!
* Na minha infância, em Sorocaba, estado de São Paulo, nós denominávamos esse brinquedo como ‘papagaio’. Todavia, trata-se de um brinquedo com vários nomes, dependendo da região brasileira e até mesmo de outros países. Temos, assim: pipa, arraia ou pepeta, cafifa, quadrado, piposa, pandorga.
Lá se foi janeiro
Fevereiro há pouco termina…
Nasce um novo mês, março!
Será que ainda haverá águas?
Ou toda água verteu-se
Na última estação?
Então, espera-se por abril!
Pelo sim, pelo não…
Pede-se aos céus que
Nos dê muitas estrelas…
Luas cheias, noites claras…
Porque logo vem maio, anunciando
Que estamos próximos ao meio,
Ao meio do ano, ao meio do ciclo…
Lá na curva do caminho, aponta junho.
Talvez inseguro, meio tímido…
Ainda um menino em volta da fogueira!
Vai crescendo até despedir-se,
Como um jovem, querendo ganhar o mundo…
Assim voa alto, deixando para trás o mês de julho,
Com seu sol enorme e seus olhos profundos…
Com uma bagagem gorda,
Depois de meio ano de acúmulo de ‘coisas’:
Alegrias, tristezas, dores e muita água que passou debaixo da ponte,
Para nunca mais voltar…
Porém, vai embora a contragosto,
Pois talvez quisesse ficar mais um pouco…
Então, chega agosto, furioso e fanfarrão!
Uma mistura de seca e calor!
Muda as cores dos campos e coloca-se ao centro do palco!
Ele é um artista…e faz da gente impaciente,
À espera das flores, da chuva e do verde!
Queremos setembro!
E ele vem sorrindo, enquanto fecham-se as cortinas…
A profecia fala sobre flores e borboletas nos jardins!
Aves construindo ninhos…
Logo vai chegar outubro, o mês das tardes serenas, das brisas mornas…
Um jovem senhor do tempo!
Outubro, me lembro inverno…ruas silenciosas, manhãs orvalhadas! Lareira…
Mas, esses dias, também se vão…
Porque novembro desliza pelos trilhos!
O trem do ano vai chegando à última estação…
Voltam as águas, que um dia foram mar, riachos e lagos…
É a continuação da vida, de cantarola de passarinhos, de campo florido!
Pois fecha-se o ciclo, para um novo início:
Ele é o último mês do ano: dezembro
Vem feliz e saltitante, traz no céu muitas estrelas e na terra vida farta!
Carrega no bolso, sementes, e leva consigo, os fios pratas e os passos lentos,
Que o Senhor Tempo, se encarregou de plantar!