Ana Cecilia traz ao ROL a literatura do Peru, Terra do Condor, da Puma e da Serpente, animais sagrados que representam a cosmovisão espiritual inca!
Ana Cecília Chávez Zavalaga
Ana Cecilia Cháves Zavalaga, natural de Lima, Peru, e radicada em Baden-Baden, Alemanha, profissionalmente é especialista em relações públicas e marketing.
Na área cultural é escritora e poetisa, com seis obras publicadas: Tempos de Esperança (2020);
Para Você (2021); Essência (2022); Tempestades do Coração (2023); Seres Ocidentais da Visibilidade) (2023) e Sensações (2025).
Diretora e apresentadora do podequeste Labirinto de Letras, Através do Espelho.
Ana Cecília se apresenta aos leitores do ROL com o conto La incógnita (O enigma), uma contundante narrativa alegórica e social.
En el centro de cuatro paredes de estera, la que fue tejida con paja de juncos, ahí con los pies descalzos, ajados y sucios apoyados sobre el suelo de arena, la que vuela tapizando los cuerpos de individuos incógnitos en la cima de un cerro, donde solo viven los que ya casi están muertos.
Ahí en su cerro, con el hambre devorando hasta sus huesos, una mujer envejecida por la explotación de un sistema donde el poder de los ricos significa el derecho absoluto a una vida digna y placentera, mientras los incógnitos esclavos modernos sobreviven ante un mundo injusto e incierto.
Sentada sobre un banco lleno de polvo y astillas frente a una tabla que simulaba la que en sus sueños podría ser la mesa donde manjares precederían un festejo, ahí estaba ella, la incógnita, sin educación, sin nombre, ni abolengo, la indigna, la que no tiene nada aunque muchos ignoren que tiene un alma junto a un corazón vivo y sabio habitando en lo triste de su maltratado cuerpo.
Sobre la mesa, mil retazos de telas, pedazos grandes y chicos de distintas texturas y colores, telas amontonadas, unas sobre otras, y ella, la incógnita deslizaba cuidadosamente sus dedos seleccionando las telas, pues quería convertir en realidad su sueño.
Corto con tijeras uno a unos los pedazos de tela, con aguja e hilo en las manos unió los retazos e hizo banderas. ¡Qué lindos colores! ¡Qué lindas las razas, que puso Dios sobre la tierra!
La incógnita observaba feliz las banderas, cogió una a una y las unió haciendo con ellas una única y larga bandera. La bandera de un mundo sin límites ni fronteras, donde no existe el hambre y no hay diferencias.
La bandera de un mundo que no conoce de guerras, donde la sangre no es la moneda con la que se paga la riqueza de pocos y el hambre de muchos que mueren en vida su triste condena.
La incógnita sueña y viste su choza con una sola bandera, espera que el mundo la entienda, no quiere más sangre y quiere un pan sobre su mesa.
I rise at 4am as I have for the past 16 years but there’s no-one to call at this ungodly hour. I have ungodly needs. I’m tempted by Ouiji boards but in truth, I need to find me a necromancer. I fantasise about ayahuasca ceremonies that will let me speak to spirits of the dead, will let me see the dead not as they are but as they were at their best. Sadly this probably includes the darker souls who attach themselves to my memories. I only want to stand behind her and put my arms around her waist.
I am awake at 4.15am and I stare at the link we would use to chat about nothing. I regret my words carried so little of me. I am grateful to have been part of her jigsaw. I consider a mug of mugwort to help me escape this anchored state in these dark hours. But I am paralysed each morning when I wake. She is no longer available.
Write a letter. Remember the good times. Talk out loud. Look at old photographs. None of this helps. None of them. These suggestions can’t soothe the knife in my stomach, splitting me open, spilling internal organs over the floor. I bleed tears; pints and pints of tears. There is no end to the concrete, the inanimate nor the silence in the house. The birds sleep and the insects of the night have taken their respite before dawn.
I wait at 4.30am when I would have got an injection of laughter, of gossip, of love. No amount of life in the present fills the gap. I loved her unconditionally I was loved by her unconditionally. Where will I find that again? I don’t bother yearning for a replacement. There can be none.
I lie down at 4.45am. My pillow soaks up the lifeblood of grief. I can’t seem to get rid of the knot in my throat. I wonder whether, after all this time, I am being indulgent after all, it’s been more than the cycle of seasons. Wet, my mouth allows rivers flow over my face to enter the darkness of my insides. Perhaps I don’t want these feelings to go away but I would like to sleep through the night instead of being exhausted on waking from the lack of interaction.
I often dream of her. She looks younger, the grandmother of my childhood. We roam the sand dunes with her dog and my uncle who is four years older than me. I want to reach out to him but I am sure his grief takes a different form than mine. As much as I might want to exchange experiences, I know this is sacred, this silence, this pain through me. It’s mine, not for sharing, as is his.
Rafael Peñas traz ao ROL a essência poética de sua terra natal, Pozoblanco, no coração da comarca de Los Pedroches, em evocações à literatura e à fugacidade do tempo!
Rafael Peñas Cruz
Rafael Peñas Cruz, natural de Pozoblanco, em Córdoba, Espanha, é escritor, tradutor e professor aposentado de Cultura e Sociedade Hispânica.
É formado em Filologia Inglesa pela Universidade de Barcelona e possui mestrado em Estudos Hispânicos pelo Birkbeck College, da Universidade de Londres, onde reside desde 1992.
Em 2004, publicou seu primeiro romance em espanhol, Las Dimensiones del teatro (As Dimensões do Teatro), e em 2009, seu segundo romance, Charlie, também em espanhol, foi vencedor da quinta edição do Prêmio Terenci Moix de Literatura LGBTQIA+.
Em 2020, fundou a Goat Star Books, um projeto editorial independente especializado em traduções de poesia como ponte entre pessoas e culturas.
Rafael inaugura sua colaboração no ROL, apresentando uma resenha sobre o livro Rizoma – “um mundo subterrâneo de raízes interconcectadas -, da poetisa Efi Cubero.
Rizoma
Rizoma, un mundo subterráneo de raíces interconectadas, perfecto título para esta colección de poemas, una antología muy especial de la obra completa de Efi Cubero, seleccionada por ella misma con esmero.
Efi es una gran poeta y una mejor persona. Generosa con su tiempo y sus amigos, nos deleita cada día en Facebook con su conocimiento de profeta taoísta, humilde trabajadora de las palabras que escribe para el tiempo y no para nuestro presente, ilusorio y breve. Como Emily Dickinson, Efi escribe para la eternidad.
Quizás sea ella la más oriental de los poetas hispanos, inscribiéndose no obstante en una tradición que ya es ella misma oriental en sus orígenes, pues surge de lo persa y de lo griego, recogido por los árabes y enraizado en Al Ándalus, punto cero de nuestra poesía. Desde las jarchas primigenias hasta la poesía mística y la amorosa, desde Jorge Manrique hasta Lorca o Neruda, ese poso oriental es el rizoma poético de toda nuestra cultura, crisol de los saberes de todos los pueblos que cruzaron por la península, puente en la intersección de Asia, África y Europa, a la que se unió más tarde la riqueza americana.
En este libro, la poesía es un viaje, o más bien una preciosa mercadería que cruza desiertos y mares, semillas que se caen de los bolsillos de los comerciantes que solo buscan oro. Es un recorrido por toda una vida dedicada a las palabras. La poeta se sumerge en las profundidades subacuáticas con la habilidad de una buscadora de perlas, sacando de entre el limo esas palabras que iluminan la oscuridad del camino.
Rizoma es una hoja de ruta en la que cada poema es una miguita de pan que va dejando la caminante por su senda para que las recojamos nosotros, lectores pordioseros con sed de conocimiento.
El libro es un camino en seis estadios. Todo empieza con la mirada: ver para creer, ver para vivir y vivir para ver. La mirada como instrumento esencial del sabio y el poeta, de los buscadores de señales en los campos de estrellas. La mirada como brújula y guía, y el libro como bitácora donde la navegante registra coordenadas y claves.
La infancia es el siguiente estadio, un paraíso eternamente recobrado, pues nunca fue perdido. No hay caída que valga en la poesía de Efi Cubero, solo descenso a las honduras y oscuridades para mejor elevarse luego. No hay rama de árbol que no se haya nutrido de la riqueza del subsuelo. La infancia es una linterna que, desde atrás, nos ilumina la vereda.
Sí el nacimiento es el punto de partida, la existencia es a la vez travesía y Odisea, un viaje de ida y vuelta, un juego eterno de presencias y ausencias en que todo final es un nuevo principio. La vida, y el libro, son un periplo rico en experiencias que nos educan y moldean, nos elevan y ennoblecen.
Otro estadio en la ruta es el de los lugares habitados, las ciudades y paisajes visitados, el escenario por el que avanzamos, los locus amoenus en los que reposamos nuestros cuerpos cansados, los cafés en los que nos detuvimos para ver la vida pasar, los monumentos y cementerios donde homenajeamos a los ancestros, poetas y artistas, los proscenios y decorados, la inmersión en ambientes y circunstancias de los que se nutre un alma viajera.
Después está la naturaleza, la gran maestra de la que la poeta aprende la única certeza que tal vez posea: el conocimiento de que todo nace por un puro azar, y por un puro azar se vive, ama y muere, y se deja tras sí esa semilla que el poeta lanza a voleo sabiendo que germinará en algo siempre viejo y siempre nuevo.
Las huellas que dejan nuestros pasos conforman un nuevo estadio a medida que avanzamos en nuestro recorrido; ruinas y pecios, tesoros sumergidos tras naufragios y hundimientos, columnas en las arenas del desierto, pistas en el lugar del crimen, lápidas borradas, nuestra imagen reflejada en la corriente, el eco de las voces que rebotan en los troncos en el corazón del bosque, las imágenes plasmadas en lienzos magistrales, melodías no escuchadas, tonadas ancestrales.
Y siempre, en cada momento del viaje, la creación, o quizás su resultado, lo que cada uno aporta en ese avance nuestro hacia lo desconocido. El Santo Grial que llevamos en la mente, pues solo existe el camino y al final todo lo que nos queda es el amor que hayamos sabido dar, un amor que queda impreso en versos y corazones, transustanciado en palabras-semilla que brotan como los narcisos en primavera.
Rizoma no es un bildungsroman, un trayecto desde la inocencia a la experiencia, sino más bien un haibun que recorre los recodos del universo. Palabras que se abren al silencio del que brotan y al que vuelven. Poesía no de la experiencia sino de la extrañeza y el misterio. En estos versos, la identidad de la poeta se hace jirones de niebla. Es una poesía que se mueve en las capacidades negativas de John Keats, la habilidad de un individuo para vivir en la incertidumbre, en dudas y enigmas, sin sentir la necesidad de buscar hechos o razones, una capacidad esencial para la creatividad y la comprensión profunda.
Los poemas de Rizoma entroncan verdaderamente con el pensamiento y la poesía taoísta, pues buscan la revelación de lo esencial. Es un libro en el que, a través de las palabras de Efi Cubero, el universo se abre a sí mismo, se transforma en libro abierto, en un árbol que crece hacia el cielo, transformando en luz el oscuro cieno.
Surendra Nagaraju – ElanaagaImagem gerada pelo ChatGPT – https://chatgpt.com/c/69edf2cf-1d58-83e9-9d5c-b7a62aaf8af3
Once a birdless tree, a garden sans spring, a sea bereft of waves, or a reptile befriending a desert devoid of marquee creeps into your heart, it is the end.
The outcome that threatens the very existence of an essential inner ingredient generates an untold peril. True it is that one should resist it but the effort may stop just at the stage of proclamation.
Foreseeable happenings can be smelt but not those that suddenly surface with no inkling.
Non-stop, unabated circumspection, with open vigilant eyes on all sides, becomes imperative.
By the time you realise that a dried-up well is equal to a honeyless comb, it is too late.
