Fora do Jogo
Remma Hamza
Uma denúncia visceral contra a neutralidade dos cinzentos, o peso esmagador do exílio e as feridas abertas de uma pátria carregada nas costas
Pouco antes do otimismo — ou o que quer que repouse além do segredo dos começos —, atamos nossas esperanças às estações. No entanto, a primeira chuva veio como pedras caindo sobre as intenções do nosso assassinato. Então, erguemos quarenta rosas — quarenta preces — a Deus. Como um estranho surpreendido pelo anoitecer, clamamos enquanto a ansiedade reverberava por nossas articulações. Examinamos nossa ferida e suportamos um calafrio extraordinário, metade sussurro, metade gemido. Ainda assim, nosso pulso gagueja em direção à manhã como uma criança aprendendo a engatinhar, nesta era que nos ameaça com a morte.
Quem diz que já não estamos mortos?
Mordemos os lábios e expiramos até o suspiro final de um profeta. Soltamos os espelhos das feições do tempo, ensanguentados diante de nossas possibilidades, e o vemos como uma mera frase em um mundo que se tornou crucificado e gramaticalmente confinado.
Terá esta tempestade de areia secado nossas gargantas e nossas fontes internas, extinguido nossas lanternas tímidas e espalhado seus grãos de poeira em nossos olhos? Terá ela impelido nossas desilusões de florestas de fogo para cidades de gelo? Da condição de poesia para a condição de narrativa?
Ó amados companheiros de infortúnio, a primavera secou naquelas manhãs moldadas pela poesia, e o caminho de volta para a felicidade também secou. Nesta esquizofrenia aguda entre o branco e o preto, as areias cinzentas nos engoliram com sua origem desconhecida, suas feições borradas. Rostos de cera, fabricados antecipadamente, tomaram o centro do palco, vestindo gravatas pretas e sapatos polidos.
Pálida é esta cor siberiana, neutra, que nada revela de seu sangue. Os cinzentos são uma raça miserável por si só, merecedores de piedade porque não possuem coragem para dar o primeiro passo. São como hienas que não ousam se aproximar de sua presa até que os leões tenham terminado de se alimentar e lhes deixem as sobras.
Eles viram o rosto para não apertar a mão da verdade. A dúvida os seduz; e a dúvida é o sadismo das almas ressentidas, a companheira íntima dos espíritos fracos, prisioneira das trevas da suspeita.
Há uma criança no coração de cada um de nós, correndo através das histórias, através dos olhos, através daquelas pequenas calamidades que florescem, na mão direita de Deus, em uma rosa de paciência.
Mas o cinzentismo pode transformar essa criança em uma pomba da paz durante o dia e em um lobo uivando nas trevas da noite. Pode fazê-la cantar a beleza enquanto, dentro de seu peito, uma civilização hedionda espreita. Pode escrever sobre a pureza enquanto sua língua está afundada na lama, lambendo poças estagnadas.
Ou talvez ela seja seduzida pela imagem do palhaço consumado no circo da vida, tendo cordas como seu parquinho. Ou talvez desempenhe o papel do ator consumado, dominando cada papel para arrancar a simpatia do público através de sua performance dramática e roteiro trágico.
E, no final, ela se esconderá sob o manto do engano, buscando abrigo do frio da verdade. Não sairá para caçar até que a tempestade tenha passado.
Se estar preenchido até a borda com o acontecimento não nos ensina a caminhar sobre o ferro em brasa, enquanto nossas línguas estão exaustas e nossos rostos estão exaustos; se nosso rosário não for de cem contas de derrotas despedaçadas, que no entanto continuamos a passar, conta por conta, de uma ferida a outra, esperando que o amanhecer de Deus desça sobre os nomes —então, se, e se, e se…permaneçamos agachados dentro do abrigo seguro dos cinzentos.
Aqueles que patinam sobre a palavra pátria, por mais desesperadamente que tentem apresentar a este mundo um certificado de boa conduta, terão esse certificado atirado de volta em suas faces; o mundo os acusará de falsificação.
Eles ficarão nas filas dos aeroportos como ovelhas pesarosas, perguntando-se:
Por que não podemos passar pelos portões dos mestres como todos os outros viajantes?
And quando o faro dos cães policiais finalmente terá misericórdia de nós?
Por isso eu vos digo: saibam disto —dormir sobre a memória de uma pátria é suave como a areia quando você se estende sobre ela; mas torna-se pesado — tão terrivelmente pesado — quando você a carrega nas costas.
Ó vós, cinzentos,
entre a verdade e a falsidade reside uma distância chamada consciência.
E como pode a consciência se tornar um traje folclórico que vestimos como dançarinos em grupos tradicionais? Ou como um trecho de muwashshahat andaluz? Ou qudud alepino? Ou um passaporte escrito em ornamentada caligrafia Diwani, correndo da direita para a esquerda?
Desta plataforma, deste canto livre, digo a todos que escolheram a neutralidade passiva entre o céu e o inferno; a todos a quem os sinos da verdade não conseguiram despertar; a todos que caminharam abertamente sobre nossas feridas; a todos que nos ensinaram o amor por duas noites e nos abandonaram na terceira; a todos que simplesmente nos assistem queimar:
Não ficaremos em seu limiar a implorar: “Salpique-nos com a água do reencontro.” Nem lhes traremos nossas provas, como pardais no tribunal da clareza.
Pois vocês negaram o horizonte, encontraram conforto em sua ilusão e lançaram fora a sua rosa — na injustiça e na arrogância. E Deus é testemunha do que digo.
