Data de um mês desconhecido
Bahtiyar Hidayet escreve sobre a jornada de uma faca na árvore à mentira dos jornais: a perda da pureza e a ruína do amor
Lembro-me bem,
escrevi meu primeiro poema com uma faca:
na pistacheira,
meu nome junto ao nome daquela garota:
Bahtiyar + fulana = amor.
Naquela época, não era difícil imprimir:
faca, floresta
e “guarda florestal — editor”.
Depois escrevi meu poema com carvão.
Desenhei corações nas paredes,
e flechas cruzadas atravessavam aquele coração.
Depois, trocaram a faca por uma caneta.
Naquela época, o guarda florestal não dizia nada,
mas os editores encontravam cem desculpas.
Aqueles editores
que não conseguiam ser poetas
tornaram-se editores por necessidade.
… O pastor disse: “Suas ovelhas deram cria!”
Como eu tinha pressa
de ver o cordeiro recém-nascido!
Agora, não tenho pressa
de comprar na banca o jornal
em que meu poema foi publicado.
Sei que o editor mudou alguma coisa.
Eu cresci.
Os canalhas escreveram “poemas” com uma faca nas minhas costas.
De fato, acertaram meu coração com uma flecha.
Aquele guarda florestal já não existe,
nem aquele pastor,
nem aquele tempo, nem aquela amada, nem aquele amor, nem aquela pureza.
Nem aquela floresta…
Derrubaram aquela floresta e fizeram jornais.
Mentiras são escritas nesses jornais,
e são publicados os poemas daqueles que não conseguem ser poetas.
Nesses jornais, somente o dia do mês está correto.
Derrubaram aquela floresta e extraíram carvão.
Devoram meus sonhos como se fossem espetinhos de carne.
Agora, a situação é esta:
Bahtiyar + tristeza = tristeza ainda maior.
Em suma,
como um cordeiro órfão, sou um anjo.
Esta ainda é uma boa situação —
ninguém apontou uma faca para minha garganta.
Meu primeiro amor permaneceu
como uma ferida
no tronco daquela árvore.
Os opressores também a destruíram.
Os muros que eu havia construído ao redor daquele coração desmoronaram;
aqueles muros caíram sobre as lembranças.
… Devoram meus sonhos como se fossem espetinhos de carne.
A fumaça deles me cegou.
Não consigo encontrar um muro em que me apoiar para caminhar,
mas, para mim,
o mundo se tornou quatro paredes.
E esqueci o tempo —
graças a Deus, existem aqueles jornais.
Olho para o dia do mês —
o dia de um mês desconhecido,
o dia de um mês desconhecido.
