A condição de Eva – Artigo de Reema Hamza
Um manifesto lírico sobre a resiliência, a soberania e a expressão da identidade feminina
Eva é o Alfa e o Ômega da existência, a jornada noturna da fragrância e a sua ascensão; uma civilização tecida pela seda no carmesim do amanhecer; um poema condenado a sofrer se não for recitado, e que fez o ofício de habitar a borda de um vulcão.
Mas assim que você empurra a mulher-boneca para fora do cenário e passa a contemplar o carisma existencial de Eva — o carisma de uma mulher para quem as margens nunca foram feitas, porque ela lutou guerras, venceu batalhas e mereceu suas medalhas —, você começa a enxergar uma mulher completamente diferente.
Esta é a mulher que recitou a Fātiḥa sobre cada esperança que parecia tomar forma, apenas para vê-la se dissolver em ilusão. Ela não bordou suas memórias sofridas, como as de Yusuf, nas bainhas das lágrimas, porque sabe como soprar seus últimos suspiros ardentes em suas próprias cinzas e brasas internas até que elas se acendam em fogo mais uma vez.
Pois a feminilidade possui uma soberania silenciosa. Compreende que a grande dor não necessita de gritos; o que ela realmente precisa são de sombras calmas que revelem a magnitude de suas perdas. Seus olhos saqueados nada mais são do que dois espelhos refletindo guerras que ela jamais escolheu, mas ali estava ela, com sua sombra plantada no meio das chamas como uma parede que ainda não aprendeu a cair.
E quando ela se afasta e desaparece da existência, retira sua sombra do mundo e a deixa lá para envelhecer, lentamente. Sua sombra, esculpida sobre a lápide de um sentimento que jamais deveria ser ressuscitado, tropeçará em sua fragrância à beira de um vazio pesado de ausência — uma margem que você pensou ser un começo, apenas para descobrir que era um fim sem nenhum som. Sua partida é uma traição contra o vazio do mundo, uma perturbação de um silêncio que se tornou sagrado.
De fato, nós, mulheres, somos contra as mulheres.
E peço desculpas pelo que estou prestes a fazer com o brocado — com a delicadeza de sua trama —, pois não estou falando daquelas mulheres que confiam sua cultura às conchas de cartomantes, às cartas de baralho e às borras de café; mulheres que não possuem certificados além de uma vacina contra a varíola, mas que se destacam como bonecas no palco de marionetes, como ícones espetaculares feitos para exibição.
Não. Estou falando de uma mulher que não se emaranha no lirismo pelo lirismo, mas vai aonde a poesia a leva, abrindo suas janelas lentamente. Falo de Eva, a quem os jardins de Deus ensinaram a transformar o universo em uma maçã sobre a mesa de Adão.
Pois a feminilidade é o ápice do conhecimento humano. Uma mulher pode detonar a terra inteira dentro de você e incendiar a história da sua vida, enquanto otra não consegue sequer riscar um fósforo. E perante as mulheres excepcionais, a lógica fica desempregada, os equilíbrios se invertem, as equações colapsam e o amor se torna nosso mestre e nosso senhor.
No fundo de si mesma, a mulher sabe perfeitamente que sua fragilidade é uma mentira, que a fraqueza é parte do seu adorno — uma estratégia defensiva projetada para o ataque. E com aqueles que ainda usam o fez e governam como paxás, é preciso cruzar a rua sob o sinal vermelho, porque não existem sinais verdes em cidades governadas por homens.
Assim, esta pomba branca pode de repente se transformar em um leopardo tropical, e a beleza selvagem e feroz dentro dela pode se revelar. Ela pode dizer:
“Não vou tirar o chapéu para galos que se afogam no próprio narcisismo. Tentarei ignorar as delegacias de polícia, os sacos de areia, as fronteiras e as barricadas da masculinidade, para não entrar em uma corrida febril e me tornar uma das bonecas de Xariar, com ele escalado como o Homero de sua época, ou ganhar uma reserva em seu venerável hotel, um hotel espaçoso o suficiente para cada visitante.”
Contudo, no final, ela não negará à virilidade os seus cavaleiros. Em vez disso, dirá a ela:
“Abaixe um pouco a voz, para que possa me ouvir. Aqueles que usam a sua semelhança, ó masculinidade, apedrejaram-me na cruz da castidade. E porque me recusei a barganhar o meu ser no mercado de escravos deles, nunca pisei no tapete vermelho como uma estrela.”
E entre as mulheres que nunca partem de verdade de um lugar — mesmo quando se afastam, deixam suas sombras para trás deliberadamente, com a amarga consciência de que a ausência pode ser uma decisão e não uma derrota —, Adão, o caçador, passa a compreender que por mais longe que cheguem suas conquistas, por mais vasto que se torne o seu império, um único sorriso pode derrotá-lo.
Ele percebe que precisa se encolher ao anoitecer como uma criança assustada nos braços de uma mulher, para que nela possa recuperar tudo o que os anos de vacas magras lhe roubaram.
Uma mulher que carrega, na mão direita, a canção de um deus e, na esquerda, todas as verdades adormecidas que vagam por labirintos pacíficos. E assim ele apaga cada ponto de exclamação dos finais de suas frases.
Quando ele percebe que algumas mulheres possuem um coração como um potro branco correndo sem sela ou rédea, ele acolhe a alma dela na medida de suas mãos, e a vida começa a brilhar com uma névoa musical.
E Eva compreende que a mão de Deus deixou, na palma de suas mãos, os lírios do amor e o próprio coração do poema.
Ela diz:
“Espero por você, minha outra metade, como um pássaro de primavera que entra na gaiola, beliscando minha testa com amor, subindo de brincadeira pelas minhas tranças, transformando suas penas em uma cama macia e luxuosa, cantando uma nota de paz — e quando parte, deixa a porta da gaiola aberta.”