Não te foste por completo,
porque habitas no eco das coisas cotidianas:
na xícara de café que ainda evoca o teu riso,
no vento da tarde que dobra as esquinas.
A tua ausência não é vácuo,
é uma forma diferente de presença,
uma roupagem de luz com que agora vestes os meus dias.
Acima do solo, os galhos enfrentam o vendaval,
Onde os ventos ferozes do inverno causam o mal.
As folhas caem, as flores são rasgadas ao meio,
Testando a coragem do coração do bosque cheio.
Mas sob a geada e a argila pesada, bem profundo,
As raízes ocultas recusam ceder ao mundo.
Elas bebem a umidade silenciosa que a terra traz,
E guardam a promessa secreta que o renascer faz.
Nas vidas humanas, tempestades vão se erguer,
Para nublar nossa visão e o céu escurecer.
Sentimos como se fôssemos quebrar no frio cortante,
Com histórias inacabadas e sem rumo adiante.
Mas se nossas raízes de fé forem fortes e profundas,
Venceremos as trevas e as multidões amargas do mundo.
Pois a força raramente se mostra no que é grandioso,
Mas no silêncio do chão que nos abraça generoso.
Mahfuzur Rahman Sourav é um poeta, crítico, ensaísta, contista e letrista bengali. Nasceu em 5 de maio de 1977, no vilarejo de Rarikandi, em Matlab Uttar Upazila, Chandpur, Bangladesh. Começou a escrever suas primeiras rimas ainda nos anos escolares.
Ao longo de sua carreira, publicou diversos livros, incluindo Muktir Ranga Palash (2008), Atmar Bhunishtho Kanna-gulo (2010), Padma Joler Chokh (2011), Ekmutho Matir Slogan (2013), Ashru O Dohoner Koshto (2014), Nirbachito 100 (2019) e Jagoroni Thonte Droho-er Chumu (2021). Seu romance, Tomar Nishwase Bish, Bishwashe Bhul Chilo Joma, foi publicado em 2003.
Em 2023, conquistou um recorde no Guinness World Records por sua contribuição ao projeto Hyper Poem. Suas poesias já foram traduzidas para 52 idiomas. O autor também foi laureado com o World Human Rights Award (Prêmio Mundial de Direitos Humanos) em 2011.
Ave favorita: Corvo-indiano (House Crow / Darkak)
Eu nunca me ajoelhei perante a hora,
Eu nunca me prostrei diante de pessoas desonestas.
Eu rastejei apenas durante batalhas.
Por que meu joelho dói?
Talvez você esteja ofendido comigo.
Quando a solidão uivava como um lobo,
Eu te abracei muito.
Por que meu joelho dói?
Afinal, eu tenho que me levantar.
Todo dia é um tribunal—
Tudo bem,
Vou contestar a ordem.
“Levante-se, o tribunal está chegando.”
Afinal, eu tenho que me levantar.
O professor da vida está começando a lição.
Tudo bem, eu também vou me opor a isso.
O sino dessa lição é como o sino da morte.
Por que meu joelho dói?
Você não tem o direito de causar tanta dor.
Afinal, quero fugir deste país.
Afinal, você precisa ser forte.
Por que meu joelho dói?
Os médicos disseram que houve acúmulo de sal.
Eu pensava que apenas as minhas lágrimas eram salgadas.
Então você também está chorando por mim,
Silenciosamente e em silêncio.
E perdoe-me, meu joelho,
Quando os médicos testaram meus nervos,
Eles também te batem forte com um martelo.
Eu mesma te machuquei ao bater com o joelho.
Agora eu entendo por que você está com dor, meu joelho.
Me perdoe.
Você não me entenderia.
Já bati o joelho em momentos de tragédia,
E eu abracei meu joelho em solidão.
Talvez seja a confusão que esteja te prejudicando.
Não me dê atenção,
Nem mesmo Deus me entende.
Por que meu joelho dói?
Vou ao médico novamente.
O médico vai te bater com um martelo.
Prepare-se, meu joelho.
O médico vai te bater com um martelo.
Tenho receio de que, como um prego,
Você será pregado nesta terra.
Tenho receio de não conseguir escapar daqui.
Olha, eu também estou confuso.
Venham, vamos nos ajudar e escapar daqui.
Por que meu joelho dói?
Quando a vida consome como o cigarro: o grito poético e cirúrgico que ecoa na alma dos esquecidos
Uma ponta de cigarro no cinzeiro
ainda está fumegando.
Quer queimar até o fim.
Quer viver até o fim.
E eu a esmago e a apago
porque sua fumaça se espalha pela casa.
Mas por 35 anos
essa fumaça tem enchido meus pulmões.
Na verdade, eu amei
minha casa mais do que minha vida,
porque sou muito pobre.
Esta vida nos é dada pela natureza de graça,
mas uma casa é construída ao preço de uma vida inteira.
No geral,
os pobres também são como os cigarros.
Enquanto o cigarro está no maço,
significa que está na prisão.
Para viver, ele deve sair do maço e queimar.
O pobre também é assim.
Enquanto estiver preso nesta caixa chamada mundo,
ele não vive.
Para viver, ele deve queimar.
Para queimar, ele deve escapar do mundo e morrer.
“Foi tudo meio arriscado”
O sorriso dela
Cercado por batom escarlate
Um toque do qual repousa em suas bochechasSeu contorno, instável
Envolve dentes rachados por finas linhas
“Parecíamos nuas”
Ela pisca um olho de pálpebra caída
A sombra azul brilhante
E cintilante
Aplicada de forma desajeitada sobre
A pele cheia de veias
Acima de uma velha máscara de cílios empelotada
Em algum lugar
Na memória esfumaçada ao fundo
De salões de jazz e trupe de dança
Modos da velha escolaAqueles dias em preto e branco
Somos deixados a imaginar
Os paetês e as penas
Desta que já foi uma dançarina
Garota dos leques.
‘It was all rather riské’
Her smile
Surrounded by scarlet lipstick
A dash of which sits upon her cheeks
Its outline, unsteady
Surrounds teeth cracked with fine lines
‘We looked naked’
She winks a hooded eye
The brilliant blue
sparkling eyeshadow
Clumsily applied over
Veined skin
Above bitty old mascara
Somewhere
In the smokey background memory
Of jazz halls and dancing troupes
Old school ways
Those black and white days
We are left imagining
The sequins and feathers
Of this once dancing
Fan girl.
Pouco antes do otimismo — ou o que quer que repouse além do segredo dos começos —, atamos nossas esperanças às estações. No entanto, a primeira chuva veio como pedras caindo sobre as intenções do nosso assassinato. Então, erguemos quarenta rosas — quarenta preces — a Deus. Como um estranho surpreendido pelo anoitecer, clamamos enquanto a ansiedade reverberava por nossas articulações. Examinamos nossa ferida e suportamos um calafrio extraordinário, metade sussurro, metade gemido. Ainda assim, nosso pulso gagueja em direção à manhã como uma criança aprendendo a engatinhar, nesta era que nos ameaça com a morte.
Quem diz que já não estamos mortos?
Mordemos os lábios e expiramos até o suspiro final de um profeta. Soltamos os espelhos das feições do tempo, ensanguentados diante de nossas possibilidades, e o vemos como uma mera frase em um mundo que se tornou crucificado e gramaticalmente confinado.
Terá esta tempestade de areia secado nossas gargantas e nossas fontes internas, extinguido nossas lanternas tímidas e espalhado seus grãos de poeira em nossos olhos? Terá ela impelido nossas desilusões de florestas de fogo para cidades de gelo? Da condição de poesia para a condição de narrativa?
Ó amados companheiros de infortúnio, a primavera secou naquelas manhãs moldadas pela poesia, e o caminho de volta para a felicidade também secou. Nesta esquizofrenia aguda entre o branco e o preto, as areias cinzentas nos engoliram com sua origem desconhecida, suas feições borradas. Rostos de cera, fabricados antecipadamente, tomaram o centro do palco, vestindo gravatas pretas e sapatos polidos.
Pálida é esta cor siberiana, neutra, que nada revela de seu sangue. Os cinzentos são uma raça miserável por si só, merecedores de piedade porque não possuem coragem para dar o primeiro passo. São como hienas que não ousam se aproximar de sua presa até que os leões tenham terminado de se alimentar e lhes deixem as sobras.
Eles viram o rosto para não apertar a mão da verdade. A dúvida os seduz; e a dúvida é o sadismo das almas ressentidas, a companheira íntima dos espíritos fracos, prisioneira das trevas da suspeita.
Há uma criança no coração de cada um de nós, correndo através das histórias, através dos olhos, através daquelas pequenas calamidades que florescem, na mão direita de Deus, em uma rosa de paciência.
Mas o cinzentismo pode transformar essa criança em uma pomba da paz durante o dia e em um lobo uivando nas trevas da noite. Pode fazê-la cantar a beleza enquanto, dentro de seu peito, uma civilização hedionda espreita. Pode escrever sobre a pureza enquanto sua língua está afundada na lama, lambendo poças estagnadas.
Ou talvez ela seja seduzida pela imagem do palhaço consumado no circo da vida, tendo cordas como seu parquinho. Ou talvez desempenhe o papel do ator consumado, dominando cada papel para arrancar a simpatia do público através de sua performance dramática e roteiro trágico.
E, no final, ela se esconderá sob o manto do engano, buscando abrigo do frio da verdade. Não sairá para caçar até que a tempestade tenha passado.
Se estar preenchido até a borda com o acontecimento não nos ensina a caminhar sobre o ferro em brasa, enquanto nossas línguas estão exaustas e nossos rostos estão exaustos; se nosso rosário não for de cem contas de derrotas despedaçadas, que no entanto continuamos a passar, conta por conta, de uma ferida a outra, esperando que o amanhecer de Deus desça sobre os nomes —então, se, e se, e se…permaneçamos agachados dentro do abrigo seguro dos cinzentos.
Aqueles que patinam sobre a palavra pátria, por mais desesperadamente que tentem apresentar a este mundo um certificado de boa conduta, terão esse certificado atirado de volta em suas faces; o mundo os acusará de falsificação.
Eles ficarão nas filas dos aeroportos como ovelhas pesarosas, perguntando-se:
Por que não podemos passar pelos portões dos mestres como todos os outros viajantes?
And quando o faro dos cães policiais finalmente terá misericórdia de nós?
Por isso eu vos digo: saibam disto —dormir sobre a memória de uma pátria é suave como a areia quando você se estende sobre ela; mas torna-se pesado — tão terrivelmente pesado — quando você a carrega nas costas.
Ó vós, cinzentos,
entre a verdade e a falsidade reside uma distância chamada consciência.
E como pode a consciência se tornar um traje folclórico que vestimos como dançarinos em grupos tradicionais? Ou como um trecho de muwashshahat andaluz? Ou qudud alepino? Ou um passaporte escrito em ornamentada caligrafia Diwani, correndo da direita para a esquerda?
Desta plataforma, deste canto livre, digo a todos que escolheram a neutralidade passiva entre o céu e o inferno; a todos a quem os sinos da verdade não conseguiram despertar; a todos que caminharam abertamente sobre nossas feridas; a todos que nos ensinaram o amor por duas noites e nos abandonaram na terceira; a todos que simplesmente nos assistem queimar:
Não ficaremos em seu limiar a implorar: “Salpique-nos com a água do reencontro.” Nem lhes traremos nossas provas, como pardais no tribunal da clareza.
Pois vocês negaram o horizonte, encontraram conforto em sua ilusão e lançaram fora a sua rosa — na injustiça e na arrogância. E Deus é testemunha do que digo.
O deserto que
ousadamente sonha com nuvens densas
merece felicitação com
guirlandas de gotas de chuva.
The desert that
daringly dreams dense clouds
deserves felicitation with
wreathes of raindrops.