Pare
Pare de sorrir, aqui não tem câmera nenhuma
A escuridão é igual à felicidade
Não se engane
O outro nunca vai chorar
Com as nossas lágrimas
Nem olhos
Talvez por empatia.
Eu disse talvez.
Um dia eu sorria
De verdade
Sem falsidade
Por um alarde
Se eu vir
O escuro
Como cidade
Será minha felicidade
Vou repetir :
Aqui, não tem câmera nenhuma!
Loide Portugal
Chamava por ela
Quando ela sumia do seu campo de visão.
Tinha o toque de suas mãos como a roupa do corpo,
Tinha seus olhos como a própria luz…
Era amor infinito!
Confiava piamente nos seus cuidados,
Andavam na mesma direção,
O tempo era como um vento passageiro
Que vai e volta para o mesmo lugar…
O que importava os fios de cabelos brancos
Aumentando a cada estação?
As marcas dos dias vividos na pele
Das mãos e do rosto?
As manchinhas decorando a face?
Não lhe comovia a estranha imagem no espelho,
E a aceitação de todas as chuvas caídas em janeiro…
Pois era um infinito amor.
Mesmo com a dor, suportavam as pedras,
O curvar da coluna, pouco a pouco,
O andar lento e as vistas anuviadas
Nunca o impediram de sorrir com fervor.
Se entendiam num olhar,
Dividiam o leito e o dissabor,
Tinha nos olhos a solidão,
Aquela, necessária para preencher seus dias.
Falava do seu tempo com saudade,
Pois o hoje já não lhe cabia.
Esqueceu-se das mazelas vividas,
Porque guardava somente boas memórias afetivas.
Mas ela ali estava, a ouvi-lo ou a contar-lhe
Repetidas histórias…
Que importava-lhe ouvir ou contar as mesmas histórias,
Se eram bálsamo para suportar o correr das horas?
Era amor infinito…
Chamava por ela a qualquer fio de silêncio.
Sua voz era a segurança que almejava,
Mesmo suportando a sua irreverência.
Evitavam falar de partida.
Há tempo de pousar e tempo de abrir voo.
E talvez essa seria a maior dor – A separação.
A chegada e partida de cada um, somente a ele pertence.
Como é somente sua a soledade do nascimento e da morte…
Ainda assim, continham a imersão de suas almas,
A conversa silenciosa nos seus olhares,
E os murmúrios que camuflavam a inevitável solidão do adeus!
Evani Rocha
Ella Dominici: ‘Encontro névoa e brisa’
Quands me jours seront gris peints par des brumes
Mes yeux couverts de bateaux blancs
des nates qui nagent sur une tasse au lait
Je rencontrerai sur la mèr larmes d’ écumes
Quands mes langues seront fatiguées de saveurs
Ma tête angoissée en ayant plus des pleurs
L’ espoir de te revoir en rêve s’évanouie
Je ferai semblant de te croire,s’épanouit
À me plaire
Quands le soleil de ma croyance soit couché
Et presque des ténèbres d’insécurité
Me prendront le coeur ,les jambes et le ventre
Vivront encore mes désirs de tes anches
branches de mon arbre assoiffés de ton feu.
Le soulagement des mes souvenirs qui souffrent tant
Vient par la brise, sont des légères vents qui me soufflent et adoucissent ces moments
La brise femelle m’ avalle le cerveau
Me couvre comme un couvercle manteau
La pensée te voit, te désire,te touche
Le vent doux enlève vers le haut l’amoureux vers.
Ella Dominici
Quando meus dias serão cinza pintados por névoas
Meus olhos cobertos de barcos brancos
natas nadando em um copo de leite
Encontrarei lágrimas de espuma no mar
Quando minhas línguas estiverem cansadas de sabores
Minha cabeça angustiada sem mais lágrimas
esperança de ver você novamente em um sonho desaparecendo
vou fingir que acredito em você aparecer, florescer
para me agradar
quando o sol da minha crença se puser
quase uma escuridão de insegurança
levará meu coração, pernas e ventre
saberia que mesmo que meus lábios fluam
ainda viverei meus desejos de seus juncos
galhos da minha árvore sedentos pelo seu fogo.
Alívio das minhas memórias dolorosas
vem pela brisa, são ventos leves
que me sopram e suavizam esses momentos
brisa feminina engole meu cérebro
me cobre como uma capa de casaco
pensamento te vê, te deseja, te toca
vento suave sopra o amante para o
alto em amorosos versos
Ella Dominici
Num primeiro momento, passou-me pela cabeça que eu estava tendo um surto de paixão pela tela do meu computador. Afinal de contas, parece que a cada dia que passa aproximo-me mais dela.
Antes fosse, pois paixão é coisa passageira. A origem dessa aproximação, no entanto, e infelizmente, é duradoura: os olhos que, a cada ano, enxergam menos!
Uma ida recente ao oftalmologista, para minha tristeza, apontou um acréscimo de grau às minhas lentes já tão cansadas. Por sorte, entretanto, uso os óculos apenas para leitura.
E, depois dessa constatação oficial, fico a meditar sobre a inexorabilidade do tempo em relação a tudo e, em particular, ao corpo físico.
Ainda me lembro da primeira vez em que fiz um exame de vista ─ ainda na minha juventude ─, provavelmente para efeito de obter a Carteira de Motorista. E o resultado do especialista: eu enxergava tão bem que até poderia ser um astronauta!
Com o tempo, contudo, não me tornei um astronauta, porém, meus olhos, eles sim, gradativamente, têm ido para o espaço.
Todavia, não podemos nos deixar abater com esse tipo de coisa, natural, aliás. Devemos, ao contrário, nos apegar a um sapientíssimo provérbio português: ‘Vai-se o anel, ficam os dedos’.
E, ficando os dedos, e já com os óculos com lentes mais possantes, estou cá, mais uma vez, e a uma distância recomendada da tela do computador, digitando uma nova crônica: ‘Os óculos dos poetas’!
Os poetas têm óculos! A propósito, nascem com eles! E suas lentes são inquebrantáveis, pois que diáfanas. Porém, não podem ser medidas em graus, entendidos estes como ‘cada uma das principais divisões da escala de certos instrumentos de medida’.
As lentes dos óculos dos poetas não podem ser medidas, mas apenas sentidas. E não há uma Tabela de Graus de Sensibilidade para aferir a quantidade e a qualidade de sentimentos que circulam pela alma dos poetas.
Os poetas enxergam e, mais do que enxergar, sentem o mundo que os envolvem por meio de óculos sutis, óculos esses que o Tempo, o implacável Tempo em relação ao corpo físico, faz-se deles um espectador atento e maravilhado.
Os poetas, por meio de lentes especiais, veem e sentem a transcendência das formas; das formas impermanentes, caleidoscópicas. E, nesse sentir último das coisas e dos próprios seres são, eles mesmos, da mesma essência; da essência da qual são feitas as estrelas… e os sonhos!
Sergio Diniz da Costa
De onde vem essa força
Que a tudo transforma
E semeia?
Essa luz que transpassa os olhos,
Expande, transborda
E derrama pelo chão!?
De onde verte essa emoção
Feita água em cachoeira,
Borbulhante e ligeira,
Molhando as palmas das mãos?
Essa ânsia de agir feito criança,
Correr descalça na chuva
E dormir por entre as nuvens?
De onde brota tantas palavras
Carregadas de saudade,
Se encadeando em frases,
Se transformando em poesia…
Esse avesso da alma,
Que se entrega à fantasia?
De onde nasce essa coragem,
Que já foi medo um dia,
Mas hoje quer ser o mundo…
Segundos de abstração,
Que faz da gente um corcel?
De onde surge esse céu
Que abre caminhos por dentro,
Emerge como nascente,
Trazendo à tona lembranças
Esquecidas para sempre…
Mas somente enquanto
O ‘sempre’
Não nos devore loucamente!
Evani Rocha
Por aonde andei naqueles tristes dias?
Porque não vi sequer a minha sombra,
Perdeu-se de meus olhos a luz
E de minha boca, as palavras…
Onde foi que deixei-me?
Em um casebre qualquer,
A perambular pelas trilhas,
A sonhar deitada sobre um lençol de estrelas?
Por aonde estive que não o vi passar?
Por certo, carregava o mundo em suas mãos,
Ou então, o mundo escondia-o de mim.
Evani Rocha
O Sol dourado que abre os olhos do dia,
resplandece e reluz,
vicejando nos jardins floridos
da manhã.
Na fase lunar,
a Lua cheia refulge plena e intensa,
de magia e pudor,
se derrama solitária
enevoando as estrelas.
A pedra lapidada, forte à ventania,
às tempestades,
a solidez no murmurejo das águas,
mistérios, segredos.
O tempo que existe
na poesia da bela tarde,
sob um Sol que finge não querer se pôr,
o sonho realizado,
a arte de amar e ser amada.
A terra e seus enigmas
origem da vida, base firme,
diversidade,
beleza que encanta.
O ar que respiramos,
o sussurro do vento inconsútil
e seus murmúrios
na solitude da tarde.
A água indispensável à vida,
ondas do rio/mar resvalam sorridentes,
beijam as areias,
mergulham
na paisagem dourada
no limiar do dia.
Ao fogo ardente da paixão avassaladora, um
lampejo ao eterno e sublime êxtase.
Eu sou o Amor,
eu sou.
Ceiça Rocha Cruz