Invadindo o muro, um
político irredutível
expulsou um gato.
O felino ficou tímido.
Encroaching upon the wall, a
die hard politician
evicted a cat.
The feline felt shy.
Oh!
O ápice é um catálogo que embriaga a população
Dormir pra que se já não há nada a sonhar
Realismo social atravessa o âmago de quem só quer somar.
Sorrisos desfilam no pulsar de cada coração
Lamentam os pratos em cada olhar…
A Vida Na Capital
É versátil tal como a carreira de C4 Pedro
É corrida como a vida de Valentino Rossi
Nostálgica como a carta de guerra di Bárbara Tinoco
Tem ritmo de kuduro, R.A.P e Zouk e Semba tudo
O mundo cabe na palma da minha Capital
AQUI:
Há quem sustenta a família entre os enganos recolhidos das migalhas dos ignorantes…
Todos sabem mas ninguém faz
A vida é controvérsia aos outros pontos do planeta
Até os pássaros têm pressa
A Arte encanta a pobreza
Artistas vivem suas loucuras e atraem riqueza
Todos têm fome de comer pelo seu nome com honra…
A VIDA NA CAPITAL
É nobre e miserável
A Política é o troféu da força motriz
É Perturbadora e Confortável
Aprende-se a tradução dos olhares em cada sorriso infeliz…
A VIDA NA CAPITAL
AQUI:
A saúde testa seus idiomas nos corpos dos indefesos
O Sorriso esconde as lágrimas no canto dos olhos
A música anestesia o sofrimento dos chamados
Os escolhidos bebem as águas do ☀️ sol, mesmo com os testes positivos!
Oh!
O ápice é um catálogo que embriaga a população
Dormir pra quê se já não há nada a sonhar
Realismo social atravessa o âmago de quem só quer somar.
Sorrisos desfilam no pulsar de cada coração
Lamentam os pratos em cada olhar…
Poeta e escritor angolano CEO do projeto Luso internacional POETAS DA ILUSÃO
No salão rubro do Palácio das Pedras Douradas, entre alcatifas gastas e candeeiros exaustos de tanto brilho antigo, o velho Ngola Mangueira Yetu, há três décadas firmemente sentado na cadeira da decisão, compunha com esmero a gravata vermelha e dourada diante das câmaras. Os seus olhos, cavados por rugas e desconfianças, procuravam, lá fora, a multidão que se apertava na Praça Independente, debaixo de um ecrã abrasado pelo sol.
O povo, em uníssono, entoava:
— Em dois mil e vinte e dois vais gostar! Em dois mil e vinte e dois vais gostar!
O refrão, que em tempos nascera de uma esperança inocente, fermentara até se tornar troça colectiva — cântico de frustração, mas também de aviso. Chimuku sorriu de lado, como quem já conhece o desfecho. Era da nova guarda, mas com o velho perfume da ambição.
— Ao povo que canta, que dança, que sonha e que resiste, digo com a calma de quem não teme: não vos apoquenteis. Amanhã darei um passo à gazela. Sim, um salto elegante, leve, de fato escuro — mas sempre para a frente. Quem crê que tombarei no fosso das urnas desconhece o solo firme que sob nós se estende. E ignora, sobretudo, a fidelidade com que escolhi o camarada Jaime Baixinho para continuar a obra.
Atrás dele, ministros brindavam com espumante barato e palavras ruidosas. Entre eles: Viegas e o Baka. Brindavam não pela certeza, mas pelo medo do contrário.
Nas redes, a frase fez-se meme com rapidez viral. Encheram-se os ecrãs de gazelas a tropeçar, saltos falhados, desastres anunciados. Riam-se muitos. Mas nas sombras do palácio, o salto já estava coreografado com antecedência — não pela leveza da gazela, mas pela precisão com que o poder sabe proteger-se a si próprio.
Na manhã seguinte, o Sol nasceu grosso e silencioso, como se hesitasse. E lá estava ele, Ngola Mangueira Yetu, agora com uma gravata amarela, na varanda do palácio, sorrindo com o alívio de quem sobrevive não por mérito, mas por astúcia.
— Como prometido, saltei. E cá estou.
E foi então que, no silêncio denso que se seguiu, o povo começou a decorar o próximo refrão. Porque ali, naquela coreografia entre ambição e estabilidade, se evitara — por enquanto — a ruína.
Como dirá certo cantor, há vezes em que até a vaidade dos poderosos nos poupa da guerra. E há paz que nasce não do amor, mas do medo de perdê-la.
Seth Marcelo