Acima do solo, os galhos enfrentam o vendaval, Onde os ventos ferozes do inverno causam o mal. As folhas caem, as flores são rasgadas ao meio, Testando a coragem do coração do bosque cheio. Mas sob a geada e a argila pesada, bem profundo, As raízes ocultas recusam ceder ao mundo. Elas bebem a umidade silenciosa que a terra traz, E guardam a promessa secreta que o renascer faz.
Nas vidas humanas, tempestades vão se erguer, Para nublar nossa visão e o céu escurecer. Sentimos como se fôssemos quebrar no frio cortante, Com histórias inacabadas e sem rumo adiante. Mas se nossas raízes de fé forem fortes e profundas, Venceremos as trevas e as multidões amargas do mundo. Pois a força raramente se mostra no que é grandioso, Mas no silêncio do chão que nos abraça generoso.
Mahafuzur Rahman Sourav
Sobre o autor
Mahfuzur Rahman Sourav
Mahfuzur Rahman Sourav é um poeta, crítico, ensaísta, contista e letrista bengali. Nasceu em 5 de maio de 1977, no vilarejo de Rarikandi, em Matlab Uttar Upazila, Chandpur, Bangladesh. Começou a escrever suas primeiras rimas ainda nos anos escolares.
Ao longo de sua carreira, publicou diversos livros, incluindo Muktir Ranga Palash (2008), Atmar Bhunishtho Kanna-gulo (2010), Padma Joler Chokh (2011), Ekmutho Matir Slogan (2013), Ashru O Dohoner Koshto (2014), Nirbachito 100 (2019) e Jagoroni Thonte Droho-er Chumu (2021). Seu romance, Tomar Nishwase Bish, Bishwashe Bhul Chilo Joma, foi publicado em 2003.
Em 2023, conquistou um recorde no Guinness World Records por sua contribuição ao projeto Hyper Poem. Suas poesias já foram traduzidas para 52 idiomas. O autor também foi laureado com o World Human Rights Award (Prêmio Mundial de Direitos Humanos) em 2011.
Eva é o Alfa e o Ômega da existência, a jornada noturna da fragrância e a sua ascensão; uma civilização tecida pela seda no carmesim do amanhecer; um poema condenado a sofrer se não for recitado, e que fez o ofício de habitar a borda de um vulcão.
Mas assim que você empurra a mulher-boneca para fora do cenário e passa a contemplar o carisma existencial de Eva — o carisma de uma mulher para quem as margens nunca foram feitas, porque ela lutou guerras, venceu batalhas e mereceu suas medalhas —, você começa a enxergar uma mulher completamente diferente.
Esta é a mulher que recitou a Fātiḥa sobre cada esperança que parecia tomar forma, apenas para vê-la se dissolver em ilusão. Ela não bordou suas memórias sofridas, como as de Yusuf, nas bainhas das lágrimas, porque sabe como soprar seus últimos suspiros ardentes em suas próprias cinzas e brasas internas até que elas se acendam em fogo mais uma vez.
Pois a feminilidade possui uma soberania silenciosa. Compreende que a grande dor não necessita de gritos; o que ela realmente precisa são de sombras calmas que revelem a magnitude de suas perdas. Seus olhos saqueados nada mais são do que dois espelhos refletindo guerras que ela jamais escolheu, mas ali estava ela, com sua sombra plantada no meio das chamas como uma parede que ainda não aprendeu a cair.
E quando ela se afasta e desaparece da existência, retira sua sombra do mundo e a deixa lá para envelhecer, lentamente. Sua sombra, esculpida sobre a lápide de um sentimento que jamais deveria ser ressuscitado, tropeçará em sua fragrância à beira de um vazio pesado de ausência — uma margem que você pensou ser un começo, apenas para descobrir que era um fim sem nenhum som. Sua partida é uma traição contra o vazio do mundo, uma perturbação de um silêncio que se tornou sagrado.
De fato, nós, mulheres, somos contra as mulheres.
E peço desculpas pelo que estou prestes a fazer com o brocado — com a delicadeza de sua trama —, pois não estou falando daquelas mulheres que confiam sua cultura às conchas de cartomantes, às cartas de baralho e às borras de café; mulheres que não possuem certificados além de uma vacina contra a varíola, mas que se destacam como bonecas no palco de marionetes, como ícones espetaculares feitos para exibição.
Não. Estou falando de uma mulher que não se emaranha no lirismo pelo lirismo, mas vai aonde a poesia a leva, abrindo suas janelas lentamente. Falo de Eva, a quem os jardins de Deus ensinaram a transformar o universo em uma maçã sobre a mesa de Adão.
Pois a feminilidade é o ápice do conhecimento humano. Uma mulher pode detonar a terra inteira dentro de você e incendiar a história da sua vida, enquanto otra não consegue sequer riscar um fósforo. E perante as mulheres excepcionais, a lógica fica desempregada, os equilíbrios se invertem, as equações colapsam e o amor se torna nosso mestre e nosso senhor.
No fundo de si mesma, a mulher sabe perfeitamente que sua fragilidade é uma mentira, que a fraqueza é parte do seu adorno — uma estratégia defensiva projetada para o ataque. E com aqueles que ainda usam o fez e governam como paxás, é preciso cruzar a rua sob o sinal vermelho, porque não existem sinais verdes em cidades governadas por homens.
Assim, esta pomba branca pode de repente se transformar em um leopardo tropical, e a beleza selvagem e feroz dentro dela pode se revelar. Ela pode dizer: “Não vou tirar o chapéu para galos que se afogam no próprio narcisismo. Tentarei ignorar as delegacias de polícia, os sacos de areia, as fronteiras e as barricadas da masculinidade, para não entrar em uma corrida febril e me tornar uma das bonecas de Xariar, com ele escalado como o Homero de sua época, ou ganhar uma reserva em seu venerável hotel, um hotel espaçoso o suficiente para cada visitante.”
Contudo, no final, ela não negará à virilidade os seus cavaleiros. Em vez disso, dirá a ela: “Abaixe um pouco a voz, para que possa me ouvir. Aqueles que usam a sua semelhança, ó masculinidade, apedrejaram-me na cruz da castidade. E porque me recusei a barganhar o meu ser no mercado de escravos deles, nunca pisei no tapete vermelho como uma estrela.”
E entre as mulheres que nunca partem de verdade de um lugar — mesmo quando se afastam, deixam suas sombras para trás deliberadamente, com a amarga consciência de que a ausência pode ser uma decisão e não uma derrota —, Adão, o caçador, passa a compreender que por mais longe que cheguem suas conquistas, por mais vasto que se torne o seu império, um único sorriso pode derrotá-lo.
Ele percebe que precisa se encolher ao anoitecer como uma criança assustada nos braços de uma mulher, para que nela possa recuperar tudo o que os anos de vacas magras lhe roubaram.
Uma mulher que carrega, na mão direita, a canção de um deus e, na esquerda, todas as verdades adormecidas que vagam por labirintos pacíficos. E assim ele apaga cada ponto de exclamação dos finais de suas frases.
Quando ele percebe que algumas mulheres possuem um coração como um potro branco correndo sem sela ou rédea, ele acolhe a alma dela na medida de suas mãos, e a vida começa a brilhar com uma névoa musical.
E Eva compreende que a mão de Deus deixou, na palma de suas mãos, os lírios do amor e o próprio coração do poema.
Ela diz: “Espero por você, minha outra metade, como um pássaro de primavera que entra na gaiola, beliscando minha testa com amor, subindo de brincadeira pelas minhas tranças, transformando suas penas em uma cama macia e luxuosa, cantando uma nota de paz — e quando parte, deixa a porta da gaiola aberta.”
Entre adagas arremessadas e raras flores de bondade: a sabedoria poética de ignorar os atormentadores para alcançar a paz profunda na obra de Surendra Nagaraju
Não há escassez de sujeitos lançando adagas contra nós – aqueles que nos oferecem flores de bonomia, porém, são raros.
Preste atenção apenas nos raros, para que você possua uma profunda felicidade. Somente quando ignoramos os atormentadores é que a vida nos inunda de paz.
Ismaél Wankalika: entre as sombras da vida e a luz dos versos, nasce a voz de um poeta!
Soldado Wandalika
Nascemos entre os fios que nos ligam a existência Nossa razão é a lógica da saberia assertiva Num caminho vários espinhos Abismos não limpam gargalhadas nos meios dos sorrisos O passado é renovado pela semente lançada no óvulo Vários mundos escolhendo os seus Rendidos no cenáculo lançam suas preces a Deus E assim na madrugada nos meus escritos o poeta nasceu Dando a coreografia de sua caneta seu sonho reviveu…
E o mundo me fez poeta
Na voz de meu pai No cantar de mamãe Ouviram-se as sombras de suas épocas Canção holística que arrastou-os para trilha O poeta despertou comendo suas rimas na órbita da vida As vezes a vida enquadra-se no sentido que damos a ela.
E o mundo me fez poeta
Eu era um menino desolado Com ânsias no coração procurava melodias Beijava o sol todas as manhãs que o vento soprava ao redor mundo Escassez de encanto Na palm da infância Vivi meus dias perto do mar da vida
Caneta expressava um barulho tardio No peito intenso desejo de mudar o trajeto Ainda luto contra os meus choros Massageio a dor no cotovelo das ondas Caminho segurando as forças com o som de uma guitarra sem cordas Esse é o meu destino visualizado na penumbra.
E o mundo me fez poeta
Entre os gritos injustos de meu pai A resiliência destemida de mamãe Fiz nascer meu primeiro verso Transformei suas vidas nos meus textos Sou eles, nessa versão poética de suas místicas vidas Suas estórias estão aqui dentro O orgulho que os venceu, tenho seu segredo em mim Escrevo nestas sombras o enigma de suas tragédias Sorte adiada no pumar da esperança Sou poeta! finjo dor Escrevo com ardor
Sou capitão neste navio Na contra mão de suas sombras Cortarei o negro com a força das espadas.
E o mundo me fez poeta
Sinto o peso das almas que a mim clamam Pressão nos ombros No mundo de vários mundos encontrei o meu mundo. Fiz minha letra Que alma chora mas a resiliência mantém-me vivo.
Um manifesto poético de Jacob Kapingala sobre a beleza de aceitar nossas fraquezas, recolher os pedaços do coração e ter a coragem de continuar caminhando
Se der pra segurar a lágrima, segure. Mas se não der, então chore. Se der pra fugir de ti, então fuja. Mas se não der, se proteja.
Se der pra remendar teu coração, remende. Mas se não der, se reinvente e ande. Se der pra cortar um pouco de ti, corte. Mas se não der, não se importe.
Se der pra agarrar na tristeza e jogá-la fora, agarre. Mas se não der, não tem problema. Viver é como escalar uma torre. Se der pra sorrir, então sorria. Mas se não der, não force a alegria.
Se der pra seres tu, seja. Mas se não der, então finja. Se der pra abraçar a vida, abrace. Mas se não der, não se estresse.
Jacob Kapingala
Jacob Kapingala
Jacob Kapingala, 28, é natural da província de Huambo (Angola) e reside em Luanda. Estudou Pedagogia na Escola Missionária do Verbo Divino (Santa Madalena) e atualmente exerce a função de professor do ensino primário.
É escritor e poeta, com participação em algumas antologias e revistas literárias do Brasil e de Portugal.
Teve o desejo de colocar no papel aquilo que pensava somente em 2018, ano em que escreveu seus primeiros poemas. Porém, foi somente em 2019 que passou a se dedicar de corpo e alma à poesia.
É académico da CILA – Confraria Internacional de Literatura e Arte, da ABMLP – Academia Biblioteca Mundial de Letras y Poesía e da Academia Virtual dos
José Antonio Torreshttps://share.gemini.google/6XKNm5qHTAx5
Caminho por brumas densas, mas não temo. A certeza do que desejo, Me dá a confiança necessária para seguir em frente. Certamente, algumas vezes tropeçarei. Mas não permitirei que o desânimo me golpeie. Persisto em passos lentos, mas firmes. Há dentro de mim uma luz que me faz vencer as brumas, Me guiando e impulsionando a seguir em frente. A esperança em rever o sol, De acompanhar a dissipação do nevoeiro, me fazem sorrir. A noite escura dos acontecimentos perturbadores; As vicissitudes que se apresentam, precisam ser superadas. Meu peito grita de alegria! As brumas se esvaem, o sol reaparece. A vida ganha cores outra vez. Não me permiti ser tragado pela desesperança. Venci!
