Planta baixa do infinito
O infinito não começa. Ele infiltra. Escorre pelas frestas daquilo que se tenta chamar de limite e, quando percebido, já contaminou a ideia inteira de contorno.
O infinito não começa. Ele infiltra. Escorre pelas frestas daquilo que se tenta chamar de limite e, quando percebido, já contaminou a ideia inteira de contorno.
A palavra começa antes de si mesma, tropeçando num pré-sentido que não chega a nascer — um quase-verbo, um verboide, um pulsar de linguagem que ainda não…
Nem todo amor precisa continuar para permanecer. Alguns atravessam o tempo, mudam de forma… e ainda assim vivem dentro de nós. Entre memórias, silêncios e…
Há algo na água que nunca se explica por completo, mesmo quando a vemos escorrer entre os dedos como se fosse apenas matéria obediente à gravidade.
Clayton Alexandre Zocarato ‘homemágua – hidropoema em descompasso’ torneira do pensamentogoteja-mentemente-goteja um homem se dissolve em copos de silêncioe bebe a si mesmoem goles de ontem azulcrânioveiafluviáriacorposalgadorespirágua o tempo escorrepela palma da mão— ampulheta líquida — gotamar ele é marmas esquece de
Há algo de profundamente inquietante neste tempo — não apenas o excesso de vozes, mas a rarefação do sentido. Em Filosofia, desde Sócrates, o não saber era o…
No cruzamento barulhento da cidade, entre buzinas e pressa, havia um homem encostado no poste do semáforo, dormindo como quem tinha desistido de disputar…