maio
2024
4
Solilóquio de um escritor
Quando pensamos ao desconhecido, damos às ideias o nosso convivido; mas por vezes ignoramos o convívio óbvio, chamamos à morte o ocaso, casualmente aviva-nos…
Quando pensamos ao desconhecido, damos às ideias o nosso convivido; mas por vezes ignoramos o convívio óbvio, chamamos à morte o ocaso, casualmente aviva-nos…
O outono despe as árvores lentamente e as folhas bailam no ar. O sussurro do vento nos envolve em um tapete dourado e o ocaso pinta uma tela no céu…
Atrás das serras e montes, desmaia a tarde, incensa o ocaso, pinta em versos o entardecer. Cala-se o vento, espreita as escarpas, voam as nuvens…